Moitas veces o que é vil escóndese. Négase a si mesmo. Coartada en si. Racionalízase. Mesmo desaparece da conciencia por ser tan omnipresente que nos convertemos como peixes que dan por feito o mar sempre presente. Pero ás veces o que é vil brota. Mírame, fol. Aquí estou! Si eu! Celebra-me!
Décadas atrás, escribín unha emotiva peza para expresar o horror ante o mar de violencia que nos engulle, moitas veces negado, moitas veces oculto, moitas veces sen abordar, moitas veces dado por feito. Aínda sinto a necesidade de sentir iso. Non? Pero agora outra sensación me roe. Supoño que é unha especie de extensión do primeiro. Entón, aquí tes unha gran sección da peza de décadas sobre o mar de violencia que se titulou "O tren da matanza". Despois diso, algunhas palabras sobre unha extensión ata hoxe.
Supoñamos que un deus hipotético se cansou do que nos facemos os humanos entre nós e decidiu que a partir do 1 de xaneiro de 1991 todos os cadáveres creados de xeito antinatural en calquera lugar do "mundo libre" deixarían de descompoñerse. Calquera persoa que morre por falta de alimentos ou medicamentos, quen morre aforcado ou garrotado ata matar, envelenado ata morto, tiroteado ou golpeado ata morto, violado ou bombardeado ata matar, calquera que morrese inxustamente e de forma inhumana, persistiría, como cadáver, sen descompoñerse. E o cadáver permanente entraría entón automaticamente nun vagón de gando con paredes de vidro unido a un tren etéreo que viaxa monótonamente polos Estados Unidos, estado por estado, sen parar nunca. Un a un, os cadáveres eran cargados nos vagóns de gando e despois de cada mil cadáveres amoreados, higgeldy piggeldy, un coche novo enganchaba e comezaba a encher tamén. Quilómetro tras milla o tren da matanza ía rodando, cada cadáver visto a través das súas paredes transparentes, digamos 200 cadáveres novos por minuto, un coche novo cada cinco minutos, día e noite, sen pausa.
A finais de 1991, no seu primeiro aniversario, o tren da matanza mediría máis de 2,000 quilómetros de lonxitude. Viaxando a 20 millas por hora, levaría uns cinco días pasar calquera cruce. Para o ano 2000, asumindo que non hai cambios dramáticos nas institucións e o comportamento mentres tanto, o tren transparente ou os cadáveres estenderíanse de costa a costa unhas sete veces. Pasarían unhas seis semanas desde que o seu motor pasase pola Estatua da Liberdade ata que pasaría o seu furgón, o seu hipotético deus aínda se pregunta cando a lamentable e aspirante a humanidade recibiría a mensaxe.
Pensa como un neno pequeno ás veces sinala unha imaxe dun libro ou dunha revista e pide unha explicación: "Fálame dunha árbore? Un coche? Un barco? Un tren? Un tren grande? O tren asasina? Vaia, responde.
Se os ecoloxistas teñen razón en que este planeta é un único superorganismo, están equivocados de que a contaminación, os residuos tóxicos e outros lixos creados polos humanos son o virus máis mortal que o ataca. Quizais pronto, pero de momento, o tren asasina aínda é peor.
Pense na dor que irradia o monumento da guerra de Vietnam cos seus 50,000 nomes en Washington, DC Imaxina a oportunidade perdida e o amor perdido e a rede de influencias negativas que irradian das mortes innecesarias enumeradas nese monumento. Agora pensa no tren asasina que se estende de costa a costa e de ida e volta e de ida e volta e de ida e volta. Considere o seu impacto, non só nos que están a bordo, senón en todas as persoas á que algún deses cadáveres amou ou tería amado, alimentado ou alimentado, ensinado ou ensinado.
Quen monta no tren asasina? Cidadáns do Terceiro Mundo, vendendo os seus órganos para comer, vender os seus bebés para salvar as súas familias, sufrindo desaparicións e fame. Esquivando bombas. Vivían en Brasil, Filipinas, O Salvador e Nova York. Diríxense ao tren da matanza. Tódolos días. Millóns. Isto é esaxerado? Cando 10 millóns de nenos morren ao ano por falta de axuda médica básica que os EE. UU. poderían proporcionar case sen custo nos países cuxas economías saquearon a Exxon e o Bank of America, como se lle pode chamar máis que asasinato en masa? Os corpos enfermos inchados son vítimas do asasinato con tanta seguridade como os corpos acribillados a balas arroxados aos ríos polos escuadróns da morte. Negar medicamentos non é menos criminal que fornecer estantes de tortura, roubar recursos ou bombas de alfombra.
A evolución deulle aos humanos a capacidade de percibir, pensar, sentir e imaxinar. Nunha época de guerra, como agora [cando escribín o tren da matanza] no Golfo, se nos animamos á acción comezamos a ver todo o tren como persiste día a día. Cando isto ocorre, que facemos ao respecto. Deprimirse? Cínico? Angustiado? Chorar? ¿Soñar despierto con Armageddon? Soñar despierto coa retribución? Soñar despierto coa xustiza? ¿Repartir un folleto?
Unha vez que comezamos a velo, como nos enfrontamos ao tren asasina? Unha parte de min di que estes crimes son tan grotescos, tan inhumanos, que os autores merecen morrer. Un pequeno tren de matanza para os asasinos e non máis un gran tren de matanza para todos os demais. Un ollo por un millón de ollos. Que outro paso ten máis sentido?
Pero o mundo non funciona así. A xente dá as ordes, manexa os machados, retén a comida e paga os lamentables soldos, pero as institucións crean as presións que moldean a esta xente. Cando un cancro institucional consume ao paciente humano, que tipo de cirurxián pode cortalo todo? É tan intenso o peso da represión que nunca se pode levantar?
Nun primeiro momento, sintonizando coa responsabilidade do noso país polos cadáveres, o hipotético deus apilado detrás de transparentes muros de vagóns fai que reparta folletos, ou argumente pola paz cun compañeiro de traballo, ou que inste a un familiar a pensar dúas veces antes de maldecir ás vítimas ou de pagar. impostos, ou ir a unha manifestación, ou sentarse, ou mesmo facer desobediencia civil parecen insignificantes. Pero o feito é que estes son os actos que o hipotético deus, canso do noso comportamento, estaría pedindo se realmente desfilase os cadáveres do "mundo libre" polas nosas principais rúas nun enorme tren asasina. Estes son os actos que poden acumularse nunha tormenta de protesta informada que eleva o custo do lucro e do caciquismo tan alto que as institucións que fomentan tal comportamento comezan a ceder.
"Perdes, perdes, perdes e despois gañas". Toda perda forma parte do proceso que leva a transformar as institucións para que non haxa xente tan vil como Hussein ou Bush. Xa non hai "bos alemáns" ou "bos americanos", xudeus incinerados ou campesiños decapitados.
Creo que o extracto do tren da matanza incluído arriba segue aplicándose. Cando escribín anteriormente ao comezo deste ensaio que agora sinto a necesidade dunha extensión, quizais pensaches que quería dicir que teño que ter en conta todos os coches transparentes adicionais que os asasinatos dos últimos anos engadirían, ou quizais quería describir agora o hipotético asasinato do deus. tren xa que agora estenderíase por todo o planeta unha e outra vez, non só por EE. UU. Pero en realidade quería dicir que houbo o que parece un cambio que quero notar. A violencia deixou de intentar ocultarse. Aínda omnipresente, agora a violencia adoita ser trompeta. Sobra, mírame, celebrame, aínda que sufras o meu impacto.
O quecemento global está na nosa cara. Aceite, aceite, aceite, urrá. A violencia prodúcese e di que non hai máis comida e apaga tamén a túa electricidade. Corre, corre, pero, ja ja, non tes onde correr. E imos bombardear os teus hospitais. Pechemos a túa auga. Sabemos como tratar cos civís. Usa o noso. Mata o teu. E os EE. UU., o máis poderoso dos poderosos, o maior matón de todos, di: grandes bólas de lume, realmente es marabillosa. Aquí hai máis armas para disparar. Aquí hai máis bombas para explotar. Por todos os medios, mátaos de fame tamén. E se alguén interfire, aquí está a nosa flota, aquí están os nosos avións, aquí están as armas realmente grandes. Temos as costas. Impuxámoste para adiante. E por suposto os mercaderes de armas choran de ledicia. Porque somos mestres da guerra. Adóranos.
Entón non, a miña nova necesidade engadida era non engadir máis sobre as propias circunstancias viles. O tren da matanza abordou que, aínda que agora a depravación insana das violacións ecolóxicas capitalistas ameazan con simplificar o esforzo do hipotético deus por crear un aviso gráfico para que os vexan os seres coidadores porque a violación capitalista agora ameaza con facer do planeta enteiro un tren mortal para tal deus. mostrar algúns extraterrestres...
E a miña necesidade dunha prórroga tampouco era como reaccionar. A necesidade e a eficacia da resistencia activista abordada daquela aínda se aplica agora.
Non, a nova sensación que me impulsou aos dedos a escribir esta breve extensión é sobre como nos entendemos a nós mesmos para falar produtivamente uns cos outros. Parece que a evidencia e a lóxica non son suficientes. De feito, non só parecen insuficientes, senón que ás veces apenas son relevantes. Para esta extensión, non podo citarme unhas décadas atrás, pero podo citar a un gran novelista, Kurt Vonnegut, de máis décadas atrás, quen escribiu sobre unha época aínda máis antiga na que a xente encarnaba sentimentos incriblemente contraditorios. en cada vaso humano. Os seus temas eran entón moi parecidos, témome, moitas persoas son hoxe. Como nós que nos lamentamos de parentes civís ou de semellantes distantes que foron derrubados para converterse en cadáveres detrás de paredes transparentes nun tren matador metástasis, pero que ao mesmo tempo animamos a cargar incontables cadáveres máis nese mesmo tren como se iso mellorase as cousas. Como nós que sufrimos a subida de augas altas e a subida de temperaturas perigosas pero ao mesmo tempo ridiculizamos a ira e o activismo verdes. Como nós que apoiamos aos folguistas pero lamentamos o benestar e os inmigrantes. E si, sei que non todo o mundo alberga o ben mergullado debaixo do malo ou o malo debaixo do bo. Aínda así, para min as palabras de Kurt Vonnegut, citadas aquí do seu libro Noite de Nai, valen un pouco de espazo. El escribiu:
"Nunca vin unha demostración máis sublime da mente totalitaria, unha mente que se poida comparar a un sistema de engrenaxes cuxos dentes foron limados ao chou. Unha máquina de pensamento tan dentada, impulsada por un estándar ou mesmo por unha libido deficiente, xira coa inutilidade entrecortada, ruidosa e chillona dun reloxo de cuco no inferno.
...
"O desconcertante da mente totalitaria é que calquera engrenaxe dada, aínda que está mutilada, terá na súa circunferencia secuencias ininterrompidas de dentes que están inmaculadamente mantidos, que están exquisitamente mecanizados.
“De aí o reloxo de cuco no inferno. Mantendo o tempo perfecto durante oito minutos e vinte e tres segundos, adiantando catorce minutos, mantendo o tempo perfecto durante seis segundos, adiantando dous segundos, mantendo o tempo perfecto durante dúas horas e un segundo, e despois adiantando un ano.
“Os dentes que faltan, por suposto, son verdades simples e obvias, verdades dispoñibles e comprensibles ata para nenos de dez anos, na maioría dos casos.
"A eliminación intencionada dos dentes de engrenaxe, o prescindir deliberadamente sen certas informacións obvias é como ocorre (fascismo). Iso é o máis preto que podo chegar a examinar as lexións, as nacións de lunáticos que vin no meu tempo.
Coa mutilación de engrenaxes que se acelera en todos os lados de nós, e, por favor, teña en conta, tamén dentro de nós, pregúntome como podemos abordar de forma produtiva as verdades que faltan deliberadamente tanto nos demais como tamén en nós mesmos. Esa é unha pregunta que precisa atención seria.
ZNetwork está financiado unicamente pola xenerosidade dos seus lectores.
doar