“Milton! Você deveria estar vivendo nesta hora:
A Inglaterra precisa de ti: ela é um pântano
De águas estagnadas… somos homens egoístas;
Ó, levanta-nos, volta para nós novamente;
E dê-nos boas maneiras, virtude, liberdade, poder.” —William Wordsworth
Quando você morreu, sem aviso prévio, de
Com o coração pesado, eu tinha vinte e três anos, mas
Chorei o dia todo, incontrolavelmente.
Parecia que nosso cordão umbilical
Tinha sido separado disso infinitamente
Carinhoso, infinitamente ousado, infinitamente
Deus infantil que dirigiu um dilacerado
Navio cheio de caos, cacofonia, ai—
Um balbucio de peles, sílabas, rituais
Cavernas da ignorância dominada pelo medo,
Fome cheia de ódio e suspeita
Do que não sabíamos, qual
Foi de fato da cabeça aos pés—
Tão habilmente, - resoluto no amor, claro
Na razão, abrangente no fecho, -
Que a embarcação, garantida
Para afundar em pedacinhos, estabilizado,
Dividido, traçou um curso rendendo,
Sem força, uma rota comum
Para um destino comum, nem desenfreado
Nem extravagante, mas ereto no andar.
Você partiu, amado por todos nós, e
De um mundo admirador, e logo
Nós nos tornamos nossos. Isso não é
Chega, alguns disseram; desmantelar
Agora esta podridão socialista, e deixe os ricos
Seja mais rico e os outros se esforcem
Na sua pobreza para merecer a nossa companhia.
Por décadas você tem sido uma memória
Até mesmo para o seu próprio, secretamente, do que aconteceu
Nos manteve longe daqueles espíritos animais que sozinhos
Pode inchar o que era uma arca comum
Do tamanho de um navio de guerra, pronto
Para embarcar na conquista do mundo,
Mesmo enquanto envenenamos a terra, o ar, a água
Ao nosso redor para transformar humanos em demônios,
Armado com avareza e justo
Intolerância, superando a mera bondade, e
A timidez da paz. Nosso tesouro cresce
À medida que nos transformamos em anões mastigadores
E manequins mecânicos, repletos
Com tolice, vacuidade, agressividade e pose,
Tudo estridentemente guarnecido de religião e barulho.
Jawahar que você realmente era, nossas joias
Agora são feitos de coisas sintéticas.
A menor bugiganga com uma marca faz
O comando de preço mais alto. Em tal
Um Bharat pode ser mesmo que você não pudesse ter
Feito muito. Você nos ensinou a ser globais
Da melhor maneira humana; nossa globalização
Depois de você é uma mania de marca por coisinhas
Que achataram nossas almas em vestidos,
E enchemos nossos crânios com compra e venda
Ao acompanhamento de gritos twittados.
Para aqueles que não podem comprar nem vender
Simplesmente dizemos que existe o céu e existe o inferno,
E nunca os dois podem se unir. Você irá
Não nos puxe para baixo, e não vamos puxar
Você está acordado; seja você verde ou escuro, e
Falando fora de hora, cuidado com o tridente
Isso carrega a fúria ardente do açafrão.
Lá chegamos, ó nobre,
Melhor ir, onde você nunca deixou de avisar.
Pode ser que a catástrofe nos impulsione
Para retornar às riquezas da razão que você tanto
Nos ensinou arduamente a aprender.
Pode ser a lágrima que agora escorre
Minha bochecha é o prenúncio dessa agitação.
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