Source: The Independent
Je pensais que l’époque où je retirais les pneus en feu des routes était révolue. J'avais l'habitude de dégager la route à Belfast en 1972. Puis, souvent, je faisais la même chose à Belfast. Beyrouth.
Mais j'étais là hier, alors que mon fidèle chauffeur Selim attendait patiemment que je serre la main du milicien local et lui explique pourquoi je voulais me rendre à Damour (à environ 12 km au sud de Beyrouth) et lui brandir ma petite carte de presse libanaise devant le visage, utilisant lentement mes plus belles chaussures marron pour pousser ses pneus en feu hors de l'autoroute.
Ils étaient chauds. Rien que de regarder les flammes me faisait mal aux yeux.
Eh bien, nous avons réussi. Et j’ai roulé, roulé et roulé, et j’ai ri de ce que nous avions fait. Mais c'était une affaire très sérieuse. L'armée est restée à l'écart ; la police a conseillé aux automobilistes de rentrer chez eux. Loi et ordre – vous vous souvenez de ces vieux mots ? – étaient moins importants que le droit de passage légal. Mais pendant plusieurs heures, Selim et moi avons exercé notre propre droit de passage.
Pour la plupart, le les hommes allument ces feux appartenait au Mouvement Amal, Shia groupe contrôlé par Nabih Berri, le président du parlement libanais. C'est du moins ce qu'ils m'ont dit, et je n'ai pas discuté de cela.
Cela raconte sa propre histoire. Certains étaient très pauvres et en avaient l'air, et je ne leur reproche pas vraiment leurs actes. Le Liban n’a jamais été une nation très riche – à l’exception de ses marchands sunnites et de ses banquiers chrétiens – et ces gens-là n’avaient pas assez à manger. Depuis des jours, ils protestaient contre leur sort. La livre libanaise avait chuté, le prix de la nourriture avait grimpé en flèche – c’est vrai, je vous le promets – et ils ont protesté.
Je n’ai pas été surpris, mais il y avait là quelque chose de nouveau et de surprenant. Toute cette semaine, les montagnes de Liban ont brûlé. Leur grande gloire de pins et leurs magnifiques flancs de montagnes ont fleuri avec des flammes. Les trois hélicoptères anti-incendie du gouvernement pourrissent à l'aéroport international de Beyrouth – le gouvernement ne les a pas entretenus – et il leur fallait Grèce, Chypre ainsi que les Jordanie d'envoyer ses avions éteindre les collines en feu. Mon propre appartement sur le front de mer de Beyrouth puait la fumée. Mercredi soir, Dieu a visité le Liban – il vient ici de temps en temps, j'en ai décidé – et a inondé le pays de pluie et de tempête. Jeudi matin, mon balcon était recouvert de sable et de cendres.
Mais il se passe ici quelque chose de bien plus grave. La rage physique du peuple libanais n’est pas seulement une explosion de milice. Ce n’est pas parce que les gens ordinaires ont faim – et c’est le cas – mais parce qu’un système injuste (toujours plus d’impôts, toujours plus de prix) rend impossible le travail pour rapporter de l’argent et de la nourriture à la maison.
Permettez-moi de poser juste une petite question. Sur la corniche du front de mer où j’habite – l’avenue de Paris, comme le mandat français a décidé de l’appeler dans les années 1920 – presque tous les immeubles sont vides. À l’exception de ceux qui partagent le petit bloc où je vis, il n’y a que l’obscurité. Vous pouvez conduire du centre-ville à partir d'ici, parcourir des kilomètres jusqu'au centre de Beyrouth, et vous ne trouverez pas de feu. Ces bâtiments appartiennent à des investisseurs – pour la plupart des Irakiens, mais aussi des Syriens et des Saoudiens – et personne n’y habite.
Dans un pays où les pauvres de la vallée de la Bekaa, les réfugiés syriens et les réfugiés palestiniens (dont on ne parle bien sûr plus, puisqu'ils sont les décombres de l'État israélien) vivent dans des cabanes, ces puissantes sentinelles de l'argent triomphent. : vide, riche et honteux.
Je crains donc que nous ayons davantage de pneus en feu sur la route.
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