Estou no extremo sul da África, o Cabo da Boa Esperança. As grandes montanhas abaixo e atrás infundem um momento de reflexão espiritual incomparável em profundidade e significado. Diante de mim está uma vista inspiradora: aqui as águas geladas do Atlântico encontram suavemente as águas quentes do Oceano Índico. Eles se encontram, mas não colidem. A harmonia é perfeita; a grandeza dessa visão é humilhante.
Fui convidado para ir à África do Sul para fazer um discurso na conferência ‘Al-Nakba’, realizada na Cidade do Cabo. A viagem me levou a outras cidades. Depois de muitos discursos, apresentações, entrevistas na mídia, sentei-me com um computador emprestado e pensamentos dispersos: como refletir sem o mínimo sentimento de certeza, segurança? Eu deveria tentar.
“Onde estão os negros africanos?” foi a primeira pergunta que me veio à mente enquanto o carro de um amigo me escoltava até longe do Aeroporto Internacional da Cidade do Cabo. Vi muito poucos indícios de que eu estava de fato na África enquanto contemplava os arredores exageradamente belos do aeroporto. Meu amigo, entretanto, não precisou responder, pois o carro logo passou apressadamente por um “acampamento de invasores”; nenhuma favela se compara a isso, nenhum campo de refugiados. Inúmeras pessoas estão amontoadas nas menores e mais rústicas “casas”, feitas de tudo o que essas pessoas pobres puderam encontrar por aí. Não se tratava de ‘acomodações temporárias’, mas de habitações permanentes: aqui vivem, casam, criam filhos e morrem.
Não é preciso uma mente brilhante para perceber que o Apartheid na África do Sul ainda é, em alguns aspectos, o Apartheid na África do Sul. Muito tem sido feito no caminho para a igualdade de direitos desde que o Congresso Nacional Africano (ANC), juntamente com os combatentes da liberdade e activistas da sociedade civil, uniram forças para derrotar um legado de 350 anos de opressão, colonialismo e – em 1948 – um sistema de violência oficialmente sancionado. Apartheid, um sistema instilado pelo governo da minoria branca para limpar, confinar e subjugar etnicamente a esmagadora maioria negra. É verdade que as centenas de bantustões ou “pátrias” em que os Negros foram encerrados, apenas para serem autorizados a sair ou entrar nas áreas Brancas – como servos – com um passe especial, já não são um aparelho oficialmente reconhecido. Os “presidentes” desses bantustões – governantes fantoches escolhidos a dedo pelas autoridades brancas – estão há muito desacreditados. Agora, os sul-africanos, de todas as cores, etnias e religiões, escolhem os seus próprios líderes, em eleições democráticas que refletem, mais ou menos, os desejos gerais da população. Mas são necessários muito mais do que 13 anos e inúmeras promessas para conciliar a desigualdade calculada de séculos.
Apesar de uma agenda agitada de duas semanas, estabeleci como meta visitar o maior número possível de acampamentos de invasores. Segui o caminho da limpeza étnica que ocorreu no Distrito Seis na Cidade do Cabo; foi uma espécie de Trilha de Lágrimas, uma Catástrofe Palestina. Os meus avós, a minha mãe e o meu pai foram arrastados das suas casas em circunstâncias semelhantes em 1948, na Palestina. Eles também não eram adequados para viver no mesmo “raio geográfico” daqueles que se consideravam superiores. Aqueles que foram removidos à força do Distrito Seis finalmente recuperaram suas terras. Os palestinos ainda são refugiados. Meus avós já morreram há muito tempo, assim como minha mãe. O meu pai, um homem idoso e muito doente, está à espera na nossa antiga casa, no campo de refugiados em Gaza. Ele se recusa a ceder, a capitular.
Falei numa escola técnica que foi erguida para brancos apenas no mesmo local onde milhares de negros e de cor foram desenraizados e atirados para outro lugar, algum lugar mais discreto, mais aceitável ao gosto dos administradores do Apartheid. Prestei homenagem àquelas pessoas resilientes que se recusaram a aceitar o seu estatuto inferior, lutaram e morreram para recuperar a sua liberdade e dignidade. Saudei o meu povo, que se solidarizou com os combatentes da África do Sul. Nos nossos campos de Gaza, lamentámos a África do Sul e celebrámos quando Nelson Mandela foi libertado. Meu pai distribuiu doces para as crianças da vizinhança. Quando o Bispo Desmond Tutu visitou a Palestina, os colonos israelitas saudaram-no com pichações e cantos racistas por toda a Cisjordânia. Para os palestinos, isto foi um insulto pessoal. Tutu é nosso, assim como Che Guevara, Martin Luther, Malcolm X, Mahatma Gandhi, Ahmad Yassin e Yasser Arafat foram e ainda são.
Na Ilha Robin, onde Mandela e centenas dos seus camaradas estiveram detidos durante muitos anos, toquei nas paredes decadentes da prisão. A comida na prisão era racionada com base na cor da pele. Os negros sempre receberam o mínimo. Mesmo assim, os prisioneiros desafiaram o sistema prisional; criaram um coletivo no qual todos os alimentos recebidos seriam divididos igualmente entre eles. Rasguei um pedaço do meu lenço palestino e deixei-o na cela de Mandela; as suas paredes lascadas, embora fortificadas, o seu colchão fino ainda testemunham a injustiça perpetrada por alguns e a fé imorredoura nos princípios de alguém abraçados por outros. Visitei todas as celas das Secções A e B, toquei em todas as paredes, li todos os nomes de todos os reclusos: cristãos, hindus, muçulmanos e bantos foram todos mantidos aqui, lutaram, morreram e finalmente conquistaram a liberdade juntos. Eles se referiam uns aos outros como camaradas. A injustiça é daltônica. Assim como a verdadeira camaradagem.
Nunca senti o sentimento de solidariedade e aceitação que senti na África do Sul. Há uma lição incomparável a ser aprendida neste lugar incrível. Há muito a ser resolvido: uma verdadeira igualdade a ser concretizada, mas muito também foi feito. Um combatente veterano do ANC agradeceu-me pelas armas e dinheiro fornecidos à sua unidade, e a muitas outras unidades, pela OLP nas décadas de 1970 e 80; ele disse que ainda tem seu uniforme da OLP, enfiado em algum lugar de sua pequena “casa” decrépita em um dos acampamentos de posseiros espalhados pela cidade. Foi um lembrete comovente de que a luta ainda não acabou.
Entre os muitos nomes rabiscados na cerca do cabo da Boa Esperança, alguém se deu ao trabalho de escrever “Palestina”. No Muro do Apartheid erguido por Israel em terras palestinianas na Cisjordânia, o paralelo sul-africano é expresso em mais do que uma forma. A relação não pode ser mais óbvia. A luta pela justiça é uma só, e sempre será.
-Ramzy Baroud é um autor e jornalista palestino. Seu último volume: A Segunda Intifada Palestina: Uma Crônica da Luta Popular (Pluto Press: Londres) está disponível em Amazon.com. Ele é o editor do PalestineChronicle.com e pode ser contatado em [email protegido]
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