Por ocasião da sua morte, aos 100 anos, elogios e denúncias a Henry Kissinger estão a ser cantados e vomitados em números recorde. Deixe-me acrescentar aos “elogios”. Mais do que qualquer outra pessoa, Henry, juntamente com o seu chefe, Richard Nixon, foi responsável pela minha transformação em activista.
Esta transição de intelectual flutuante para ativista ocorreu inesperadamente. Aconteceu em Abril de 1970, quando Kissinger e Nixon disseram que iriam acabar com a guerra no Vietname, expandindo-a para o Camboja. Eu estava correndo pela Prospect Road – onde ficavam os “clubes de alimentação” ou fraternidades de Princeton – para assistir às aulas quando fui atraído por uma comoção em um prédio que abrigava o Instituto de Análise de Defesa (IDA). Uma multidão de cerca de 100 pessoas cercou cerca de 15 pessoas que se sentaram e deram os braços para bloquear a entrada do Instituto, que era conhecido por realizar trabalhos contratados para o Pentágono. Atravessei a rua para ver coisas, mais por curiosidade do que por qualquer outra coisa. Então uma falange de policiais chegou e empurrou as pessoas para o lado, a fim de abrir caminho para prender aqueles que estavam sentados no chão com os braços dados.
Quando a polícia começou a cortar brutalmente a corrente humana e a puxar as pessoas para o carrinho de arroz, algo em mim estalou e saltei para o espaço vazio aberto por uma detenção e vi-me ligado a duas pessoas que mais tarde descobri serem Arno Mayer, um ilustre professor de história diplomática, e Stanley Stein, um igualmente proeminente professor de história latino-americana. Tudo o que eu tinha consciência quando entrei para eles era: lá se vai meu doutorado. Naquela época, os estudantes estrangeiros presos em eventos políticos podiam esperar a deportação de acordo com as regras do Serviço de Imigração e Naturalização. Numa fração de segundo, desisti do meu futuro como sociólogo.
Enquanto éramos processados após a prisão na sede da polícia de Princeton, liguei para Madge, minha esposa, e contei-lhe o que havia acontecido, mas não mencionei a probabilidade de sermos deportados. Eu tinha dado o salto e, surpreendentemente, não me arrependi, pois senti que tinha encontrado o meu lugar na vida: ser um activista, um organizador de mudanças sociais. Tal como os outros participantes no comício da IDA, fui considerado culpado de invasão de propriedade e de resistência à prisão e fui punido com serviço comunitário, ou seja, limpar as ruas de Princeton aos fins-de-semana durante um mês inteiro.
Esperei pela ordem de deportação. E esperei. Depois de um mês de espera, comecei a perceber o que estava acontecendo. O governo local de Princeton não estava a coordenar o seu trabalho com o Serviço de Imigração e Naturalização, como fui levado a esperar. Isso só aconteceria depois do 9 de Setembro, sob a égide do recém-criado Departamento de Segurança Interna, mais de 11 anos depois.
Minha profissão de sociólogo, para a qual estava sendo treinado em Princeton, ganhou um novo sopro de vida. Mas eu não era mais o mesmo. A prisão me transformou.
Nesse ponto, a minha prioridade durante a minha estadia em Princeton passou a ser parar a guerra no Vietname, e quando não estava profundamente interessado na leitura de Marx, dos marxistas e dos pós-marxistas, grande parte do meu trabalho consistia em liderar ou participar em grupos de discussão sobre como organizar mais e mais estudantes em uma massa crítica no campus contra a guerra.
Na altura em que Kissinger e Nixon invadiram o Laos, no início de 1971, para destruir o trânsito na Trilha de Ho Chi Minh, eu já fazia parte da liderança informal do movimento anti-guerra no campus. Pedimos um boicote às aulas, mas o ajuda foi a aquisição e encerramento da então chamada Escola Woodrow Wilson, a escola de administração pública de Princeton que serviu de campo de recrutamento para a Agência Central de Inteligência e para os burocratas treinados de governos estrangeiros aliados dos Estados Unidos. Liderei a ocupação bem-sucedida da Escola por centenas de estudantes, mas ao preço de incorrer na inimizade perpétua de um de seus professores. O proeminente sociólogo da modernização Marion Levy fez o seu melhor nos anos seguintes para se infiltrar no painel da minha dissertação com o único objectivo de torpedear a pessoa que ele considerava estar a manchar a sua amada Escola Woodrow Wilson.
Continuei a fazer a minha dissertação, um estudo da contra-revolução no Chile de Salvador Allende a partir de uma perspectiva marxista, e esta foi aprovada em 1975, em parte graças ao esforço bem sucedido do chefe do departamento, Marvin Bressler, para impedir que a vingativa Marion Levy entrando no meu comitê.
Passei a fazer trabalho clandestino a tempo inteiro como membro do Partido Comunista das Filipinas durante os 15 anos seguintes, incorrendo em mais detenções e encarceramentos por desobediência civil em protestos nos Estados Unidos contra o ditador Ferdinand Marcos. Mais tarde, como activista internacional durante a era George W. Bush, dei novamente plena importância ao meu vício anti-guerra, participando em mobilizações por todo o mundo, de Bagdad a Londres e Beirute.
Então, um brinde a você, seu velho demônio, Henry, por me salvar do que certamente teria sido uma vida acadêmica desinteressante, especializada em algum campo terrível como a “teoria da modernização” de Marion Levy.
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