Tai buvo Krymo karo scena; rėkiančių sužeistųjų ligoninė ir krauju bėgančios grindys. Įstojau į daiktus; jis prilipo prie mano batų, prie visų sausakimšoje greitosios pagalbos skyriuje gydytojų drabužių, užliejo praėjimus, antklodes ir paklodes.
Irako civiliai ir kariai, vakar paskutinėmis Saddamo Husseino režimo valandomis atvežti į Adnan Khairallah kankinių ligoninę, kartais vis dar prilipę prie nukirstų galūnių, yra tamsioji pergalės ir pralaimėjimo pusė; galutinis įrodymas, kaip ir mirusieji, kurie laidojami per kelias valandas, kad karas yra dėl visiško žmogaus dvasios žlugimo. Kai klajojau tarp lovų ir ant jų gulinčių dejuojančių vyrų ir moterų – Dantės apsilankymas pragaro ratuose turėjo apimti šias vizijas – kartojosi tie patys seni klausimai. Ar tai buvo rugsėjo 11 d.? Už žmogaus teises? Dėl masinio naikinimo ginklų?
Užstrigusiame koridoriuje sutikau vidutinio amžiaus vyrą permirkusiame ligoninės vežimėlyje. Jis turėjo galvos žaizdą, kuri buvo beveik neapsakoma. Iš jo dešinės akiduobės kabėjo nosinė, nuo kurios ant grindų tekėjo kraujas. Maža mergaitė gulėjo ant nešvarios lovos, viena koja sulaužyta, kita per amerikiečių oro ataką taip smarkiai išskelta skeveldrų, kad vienintelis būdas, kaip gydytojai galėjo neleisti jai pajudėti, buvo pririšti pėdą prie betono luitais pasvertos virvės.
Jos vardas buvo Rawa Sabri. Ir man einant per šią siaubo vietą, amerikiečių apšaudymai pradėjo skleisti Tigro upę lauke, sugrąžindami sužeistiesiems mirties siaubą, kurį jie patyrė tik prieš kelias valandas. Kelio tiltas, kurį ką tik perėjau, kad patekčiau į ligoninę, buvo apšaudytas, o kordito dūmų debesys pasklido virš medicinos centro. Milžiniški sprogimai sukrėtė palatas ir koridorius, gydytojams stumiant nuo langų šaukiančius vaikus.
Florence Nightingale niekada nepasiekė šios senosios Osmanų imperijos dalies. Tačiau jos atitikmuo yra daktaras Khaldounas al-Baeri, direktorius ir vyriausiasis chirurgas, švelniai kalbantis vyras, kuris šešias dienas miegojo valandą per dieną ir kuris per dieną vienu generatoriumi bando išgelbėti daugiau nei šimto sielų gyvybes. ir pusė jo operacinės nenaudojamos – negalima neštis ant rankų pacientų į 16 aukštą, kai jie kosėja krauju.
Daktaras Baeri kalba kaip lunatakis, bandydamas apibūdinti, kaip sunku sužeistam vyrui ar moteriai uždusti, kai jie buvo sužeisti į krūtinę, ir paaiškina, kad po keturių operacijų, skirtų metalo ištraukimui iš savo pacientų smegenų, jis beveik per daug pavargęs mąstyti, jau nekalbant apie anglų kalbą. Kai aš jį palieku, jis man sako, kad nežino, kur yra jo šeima.
„Mūsų namas buvo nukentėjęs ir mano kaimynai man atsiuntė žinutę, kad juos kur nors išsiuntė. Aš nežinau kur. Turiu dvi mažas mergaites, jos yra dvynės, ir aš joms pasakiau, kad jos turi būti drąsios, nes jų tėvas turėjo dirbti naktį ir dieną ligoninėje, o jos neturi verkti, nes aš turiu dirbti žmonijai. Ir dabar aš neįsivaizduoju, kur jie yra. Tada daktaras Baeri užspringo nuo jo žodžių ir pradėjo verkti ir negalėjo atsisveikinti.
Antrame aukšte buvo vyras su bauginančia žaizda kakle. Atrodė, kad gydytojai negalėjo sutramdyti jo kraujo ir jis blaškėsi savo gyvybe per visas grindis. Kažkas pikto ir aštraus įsirėžė į skrandį, o šešių colių tvarsčiai negalėjo sustabdyti kraujo išsiurbimo iš jo. Jo brolis atsistojo šalia jo, pakėlė ranką į mane ir paklausė: „Kodėl? Kodėl?"
Mažas vaikas su lašeliniu maitinimu nosyje gulėjo ant antklodės. Operacijos teko laukti keturias dienas. Jo akys atrodė negyvos. Neturėjau širdies klausti jos mamos, ar tai berniukas, ar mergaitė.
Gal už pusės mylios įvyko oro antskrydis, o ligoninės koridoriai aidėjo nuo sprogimo, ilgai, žemai ir galingai, o po to pasigirdo kylantis vaikų aimanų ir verksmų choras už palatų. Po jais, į tą blogiausią skubios pagalbos skyrių, jie atvežė tris vyrus, kurie buvo apdeginti veidu, rankomis, krūtine ir kojomis; nuogi vyrai su kraujo oda ir audiniais, kuriuos gydytojai sutepė baltu kremu, kurie sėdėjo ant savo lovų iškėlę rankas be odos ir kiekvienas maldavo nesamo gelbėtojo, kad išgelbėtų jį nuo skausmo.
„Ne! Ne! Ne!“ Gydytojams bandant perpjauti kelnes, rėkė kitas jaunuolis. Jis šaukė, verkė ir verkė kaip arklys. Maniau, kad jis karys. Jis atrodė kietas, stiprus ir gerai pavalgęs, bet dabar vėl buvo vaikas ir verkė: „Umma, Umma [mama, mama]“.
Išėjau iš šios baisios ligoninės ir radau amerikietiškus sviedinius, krentančius į upę. Pastebėjau ir kareivių palapines ant nedidelio žolės lopinėlio prie ligoninės administracijos pastato ir – po velnių, – tariau sau po nosimi – šarvuotą mašiną su įtaisytu ginklu, paslėptą po šakomis ir lapija. Ligoninės teritorijoje buvo vos keli metrai. Tačiau ligoninė buvo naudojama tam nuslėpti. Ir negalėjau nepastebėti ligoninės pavadinimo. Adnanas Khairallah buvo prezidento Saddamo gynybos ministras, žmogus, kuris tariamai susipyko su savo lyderiu ir žuvo sraigtasparnio katastrofoje, kurios priežastis taip ir nebuvo paaiškinta.
Net paskutinėmis Bagdado mūšio valandomis jo aukos turėjo gulėti pastate, pavadintame nužudyto žmogaus garbei.
Daugiau Roberto Fisko straipsnių
„ZNetwork“ finansuojamas tik iš skaitytojų dosnumo.
Paaukoti