Otto anni fa, 2,600 persone persero la vita a Manhattan, e poi diversi milioni di persone persero la propria storia. L’attacco di Al-Qaeda alle Torri Gemelle non ha sconfitto i newyorkesi. Ha distrutto gli edifici, contaminato la regione, ucciso migliaia di persone e sconvolto l’economia globale, ma sicuramente non ha conquistato i cittadini. Sono stati sconfitti solo quando la loro resilienza è stata loro rubata dai cliché, dall’invisibilità di ciò che avevano realizzato quella mattina straordinaria e dalla stessa parola “terrorismo”, che suggerisce che loro, o noi, eravamo tutti terrorizzati. La distorsione, addirittura la cancellazione, di ciò che è realmente accaduto è stato un necessario precursore per lanciare la risposta oscena che è culminata in una guerra contro l’Iraq, una guerra che abbiamo perso (anche se alcuni di noi non lo sanno ancora), e la perdita di diritti civili. libertà e i principi democratici che ne derivavano.
Solo noi possiamo terrorizzarci
Per questo ottavo anniversario di quel terribile giorno, il primo anniversario post-Bush, ricordiamo cosa accadde realmente:
Quando gli aerei diventarono missili e le torri divennero torce e poi schegge e nuvole di polvere, molti ebbero paura, ma pochi se non nessuno si lasciarono prendere dal panico, a parte il presidente che era lontano dal pericolo. L'esercito non rispose prontamente, anche se lo stesso Pentagono fu attaccato, e l'unica resistenza diretta quel giorno venne dall'interno del volo 93, che precipitò in un campo in Pennsylvania mentre era diretto a Washington.
I voli 11 e 175 hanno colpito le torri. Centinaia di migliaia di persone si sono salvate a vicenda e si sono salvate, evacuando gli edifici e l'area, aiutate nei primi minuti, poi per ore, da chi li circondava. Sia la PS 150, una scuola elementare, sia la Scuola superiore per leadership e servizio pubblico sono state evacuate con successo, senza vittime. In molti casi, gli insegnanti portavano gli studenti a casa con sé.
Una flottiglia di barche assemblata spontaneamente, che andava da uno yacht sequestrato dai poliziotti a una storica nave dei vigili del fuoco, ha evacuato da 300,000 a 500,000 persone da Lower Manhattan, un'impresa nautica sulla scala dell'evacuazione britannica di un esercito da Dunkerque nei primi giorni della guerra mondiale II; la flotta, cioè, salvò in poche ore tante persone quante ne salvò la flotta britannica in pochi giorni (sotto il fuoco tedesco, lo ammetto, ma poi gli operatori dei traghetti di New York e i capitani delle imbarcazioni da diporto si stavano dirigendo verso quella nube tossica in un giorno in cui molti pensavano sarebbe arrivata altra violenza).
Adam Mayblum, che scese dall'87° piano della torre nord con alcuni dei suoi colleghi, scrisse subito dopo su Internet:
"Non sono riusciti a terrorizzarci. Eravamo calmi. Se volete ucciderci, lasciateci in pace perché lo faremo da soli. Se volete renderci più forti, attaccate e ci uniamo. Questo è il fallimento definitivo del terrorismo contro gli Stati Uniti."
Tuttavia, abbiamo fallito quando abbiamo lasciato che il nostro governo e i nostri media facessero ciò che quel piccolo gruppo proveniente dall’altra parte della Terra non poteva fare. Alcuni di noi hanno fallito, perché ci sono stati molti tipi di risposte, e alcuni sono diventati più radicali, più impegnati, più istruiti. Mark Fichtel, il presidente del New York Coffee, Sugar, and Cocoa Exchange, che si era sbucciato gravemente le ginocchia quella mattina dell'11 settembre quando fu investito da una folla in fuga, fu aiutato a rimettersi in piedi da "una vecchietta". Ciononostante il giorno successivo il suo Exchange era attivo e funzionante, e sei mesi dopo lasciò il lavoro, iniziò a studiare l'Islam e poi a insegnarlo.
Tom Engelhardt, l'editore di questo articolo, iniziò a far circolare e-mail per contrastare la scadente copertura mediatica post-9 settembre e il suo listserv informale senza nome si trasformò nel sito web Tomdispatch.com, che da quel giorno ha diffuso più di 11 saggi e mi ha permesso di diventare un diverso tipo di scrittore. La preside Ada Rosario-Dolch, che la mattina dell'1,000 settembre mise da parte la preoccupazione per sua sorella Wendy Alice Rosario Wakeford (morta nelle torri) per evacuare la sua scuola superiore a due isolati di distanza, si recò in Afghanistan nel 11 per inaugurare una scuola a Herat , Afghanistan, che comprendeva un giardino in memoria di Wakeford.
In una tempesta di polvere di altruismo
I film di Hollywood e troppi piani pandemici del governo presumono ancora che la maggior parte di noi sia codarda o bruta, che ci facciamo prendere dal panico, ci calpestiamo a vicenda, ci scateniamo o ci congeliamo impotenti nei momenti di crisi e caos. La maggior parte di noi ci crede, anche se si tratta di una calunnia contro la specie, di una cancellazione di ciò che realmente accade e di un colpo paralizzante alla nostra capacità di prepararci ai disastri.
A Hollywood piace questa visione perché apre la strada a film con Will Smith e orde di comparse in fuga e urlanti. Senza persone stupide e indifese da salvare, gli eroi diventano inutili. O meglio, senza di loro, si scopre che siamo tutti eroi, anche se decisamente fuori dagli stereotipi, come quell'anziana signora che ha rimesso in piedi Fichtel. Ai governi piace questa visione cupa per una ragione simile: giustifica la loro esistenza come forze repressive, di controllo e ostili, piuttosto che come collaboratori di cittadini coraggiosi e potenti.
Molte più persone sarebbero potute morire l’11 settembre se i newyorkesi non fossero rimasti calmi, non si fossero aiutati a vicenda a uscire dagli edifici in pericolo e dall’area devastata, non si fossero impegnati a tirare fuori le persone dagli edifici crollati e dalla nuvola di polvere. Quella mattina la popolazione delle Torri era meno numerosa del solito, perché era un giorno elettorale e molti votavano prima di andare al lavoro; sembra emblematico che così tanti siano stati risparmiati perché stavano esercitando i loro poteri democratici. Altri hanno esercitato la loro empatia e altruismo. Durante l'evacuazione delle torri, Giovanni Abruzzo, un contabile paraplegico, fu portato giù per 69 rampe di scale dai suoi colleghi.
Ecco come John Guilfoy, un giovane che era stato un atleta universitario, ha ricordato il momento dell'9 settembre:
"Ricordo di aver guardato indietro mentre iniziavo a correre, e il fumo più denso era proprio dov'era, sai, a pochi isolati di distanza, e di aver pensato che, tipo, chiunque si troverà lì dentro morirà. Non è possibile che tu "Potresti soffocare e stava venendo verso di noi. Ricordo che correvo e la gente urlava. Ero un po' calmo ed ero un po' più veloce dei miei colleghi, quindi ho dovuto fermarmi e rallentare un po'" e aspettare che si assicurino che non ci siamo persi."
Se fosse stato in un film catastrofico, avrebbe lottato in modo egoistico e social-darwinista per sopravvivere a spese degli altri, o sarebbe semplicemente andato nel panico, come dovremmo fare tutti in caso di disastro. Nella realtà dell'11 settembre, in un momento di supremo pericolo, ha rallentato per solidarietà.
Molti newyorkesi quel giorno commisero simili atti di solidarietà correndo grandi rischi. Infatti, in tutte le centinaia di storie orali che ho letto e nelle numerose interviste che ho condotto per ricercare il mio libro, Un paradiso costruito all'inferno, non sono riuscito a trovare nessuno che dicesse di essere stato abbandonato o aggredito in quel grande esodo. Le persone erano spaventate e si muovevano velocemente, ma non in preda al panico. Un’attenta ricerca ha portato i sociologi dei disastri alla scoperta – una delle loro tante conclusioni anti-stereotipate – che il panico è un fenomeno estremamente raro nei disastri, parte di un’elaborata mitologia della nostra debolezza.
Un giovane pakistano, Usman Farman, ha raccontato di come è caduto e di un ebreo chassidico che si è fermato, ha guardato l'iscrizione araba sul suo ciondolo e poi, "con un profondo accento di Brooklyn, ha detto 'Fratello, se non ti dispiace, c'è "Una nuvola di vetro ci viene addosso. Prendimi la mano, andiamocene da qui." Era l'ultima persona a cui avrei mai pensato di aiutarmi. Se non fosse stato per lui probabilmente sarei stato inghiottito da vetri frantumati e detriti. " Una venditrice di giornali cieca è stata portata in salvo da due donne e una terza l'ha accompagnata a casa sua nel Bronx.
Errol Anderson, un reclutatore dei vigili del fuoco, è stato sorpreso fuori da quella tempesta di polvere.
"Per un paio di minuti non ho sentito nulla. Pensavo di essere morto e di essere in un altro mondo, oppure di essere l'unico vivo. Ero nervoso e preso dal panico, non sapevo cosa fare, perché non potevo vedere... quattro o cinque minuti dopo, mentre ancora cercavo di orientarmi, ho sentito la voce di una giovane donna che piangeva e diceva: "Per favore, Signore, non lasciarmi morire. Non lasciarmi morire". .' Ero così felice di sentire la voce di questa signora. Ho detto: "Continua a parlare, continua a parlare, sono un pompiere, ti troverò in base a dove ti trovi". Alla fine ci siamo incontrati e praticamente ci siamo imbattuti l'uno nelle braccia dell'altro senza nemmeno saperlo."
Lei si aggrappò alla sua cintura e alla fine molte altre persone si unirono a loro per formare una catena umana. Li ha aiutati a portarli al ponte di Brooklyn prima di tornare sul luogo degli edifici crollati. Quel ponte è diventato una via di fuga pedonale per decine di migliaia. Per ore vi si riversò un fiume di persone. Dall'altra parte, gli ebrei chassidici distribuivano bottiglie d'acqua ai rifugiati. Orde di volontari provenienti dalla regione, e in pochi giorni da tutta la nazione, si sono riuniti a Lower Manhattan, offrendosi di saldare, scavare, curare, cucinare, pulire, ascoltare confessioni, ascoltare - e hanno fatto tutte queste cose.
I newyorkesi trionfarono quel giorno di otto anni fa. Hanno trionfato nella calma, nella forza, nella generosità, nell'improvvisazione, nella gentilezza. Né si trattava di qualcosa di specifico di quel tempo o luogo: gli abitanti di San Francisco durante il grande terremoto del 1906, i londinesi durante il Blitz nella seconda guerra mondiale, la grande maggioranza degli abitanti di New Orleans dopo l’uragano Katrina, di fatto la maggior parte delle persone nella maggior parte dei disastri nella maggior parte dei luoghi si sono comportati proprio con questo tipo di grazia e dignità.
Avrebbe potuto essere diverso
Immagina cos'altro sarebbe potuto nascere da quella mattina di otto anni fa. Immaginate se il crollo di quelle torri non fosse stato seguito da una tale esplosione di stereotipi, bugie, distorsioni e propaganda della paura che hanno servito l’agenda dell’amministrazione Bush danneggiando il resto di noi: americani, iracheni, afgani e tanti altri. , poiché persone provenienti da 90 nazioni morirono negli attacchi di quel giorno e probabilmente persone provenienti da molte altre nazioni sopravvissero in quello che venne chiamato Ground Zero.
Non molto tempo fa ho parlato con Roberto Sifuentes, un artista performativo chicano che allora viveva a New York. Come molti newyorkesi, si meraviglia ancora di quel breve, quasi utopico momento di apertura nel mezzo della tragedia, quando tutti volevano parlare di significato, di politica estera, di storia, e lo facevano in pubblico con estranei. È stato un momento di impegno appassionato con le domande più grandi e tra di noi. In alcune occasioni, Sifuentes è stato minacciato e quasi aggredito perché aveva all'incirca la stessa carnagione di un arabo, ma è stato anche commosso dalla straordinaria apertura di quel momento, dal grande dialogo pubblico che era iniziato, e vi ha preso parte con gioia.
In cinque anni di indagini e nel mio incontro con il terremoto di Loma Prieta nella zona della Baia di San Francisco, 20 anni fa, ho scoperto che i disastri sono spesso momenti di strana gioia. La mia amica Kate Joyce, allora diciannovenne che viveva nel New Mexico, era atterrata a New York la mattina stessa dell'19 settembre 11 e aveva trascorso i giorni successivi a Union Square, la piazza simile a un parco sulla 2001esima Strada. che è diventato un punto di ritrovo regolare.
Apprezzò lo straordinario forum che Union Square divenne in quei giorni in cui avevamo un'unione più perfetta: "Parlavamo appassionatamente dei conflitti, delle contraddizioni e delle connessioni contemporanee e storiche che influenzano le nostre vite", mi scrisse più tardi. "Siamo rimasti per ore, tutta la notte e durante la settimana inchiodati ed espressivi, in lutto e umiliati, e nell'estasi di un presente trasformativo." Tali conversazioni hanno avuto luogo ovunque.
Avevamo quell'unione più perfetta e poi abbiamo lasciato che ce la rubassero.
Forse Barack Obama, il candidato che ha pronunciato quel discorso su razza, dolore e sfumature dal titolo "Un'unione più perfetta" circa 18 mesi fa, avrebbe potuto spingerci a rimanere di mentalità aperta di fronte all'orrore, a ripensare la nostra politica estera, a cercare di cogliere la vera natura dell'attacco da parte di quella piccola banda che ovviamente non era un atto di guerra, e farne un’occasione per cambiare, profondamente. Una tale risposta avrebbe dovuto riconoscere che molti furono uccisi, vedovi o orfani in quell’11 settembre, ma nessuno fu sconfitto. Non quel giorno. Avrebbe dovuto riconoscere che tali eventi sono incommensurabilmente terribili, ma né così rari come a noi americani piace immaginare, né insormontabili. (Dall’9 settembre, nel 11, molti altri sono stati uccisi Tsunami nell'Oceano Indiano, il terremoto del Pakistan del 2005, il tifone della Birmania del 2008 e, naturalmente, le guerre in Afghanistan, Iraq e Congo, tra gli altri eventi. Da quel giorno, infatti, in questo paese sono morti di più a causa della violenza domestica.)
Obama, il candidato, avrebbe potuto esserne capace; del presidente Obama non ne sono così sicuro. Dopotutto, ha ampliato la guerra in Afghanistan che fu il primo mostruoso risultato di quella giornata a New York. Ma anche lui ha avuto i suoi momenti, e può darsi che un’altra serie di disastri – i disastri sociali del razzismo, della povertà e del fallimento del governo messi a nudo durante e dopo l’uragano Katrina – abbiano contribuito a renderlo possibile diventare il nostro presidente.
Dopo la tempesta dell'9 settembre, i civili colpiti a New York furono visti come vittime; dopo Katrina, quelli di New Orleans furono descritti come bruti. In entrambe le città, la grande maggioranza delle persone colpite non erano né indifese né selvagge; erano qualcos’altro: erano cittadini, se con questa parola intendiamo impegno civico piuttosto che status di cittadinanza. In entrambi i luoghi la gente comune era straordinariamente intraprendente, generosa e gentile, così come alcuni agenti di polizia, vigili del fuoco, soccorritori e pochissimi politici. In entrambi i casi, la maggioranza dei politici ci ha portato fuori strada. Tutto ciò che avrei voluto in quel momento di settembre, però, erano che i politici restassero in disparte e le persone più sospettose nei confronti delle notizie e dei giornalisti.
Anche i media si sono intromessi tra noi e l’evento, deludendoci con la loro scorta di cliché sulla guerra e sugli eroi, con la loro pronta adozione dell’idea delirante di una “guerra al terrore”, con il loro rifiuto di sfidare l’amministrazione poiché sosteneva che in qualche modo Al-Qaeda, fondamentalista di origine saudita, era legata al governo laico iracheno di Saddam Hussein e che dovremmo temere le mitiche "armi di distruzione di massa" irachene. Raramente hanno menzionato il fatto che, in realtà, bombardavamo l’Iraq ininterrottamente dal 1991.
Dopo l’9 settembre tutto avrebbe potuto essere diverso, profondamente diverso. E se lo fosse stato, ci sarebbe stato nessun bambino imprigionato senza accuse né date di rilascio nel nostro gulag a Cuba; non ci sarebbero stati droni senza pilota massacrando feste di matrimonio nelle zone rurali dell'Afghanistan o nel deserto iracheno; non ci sarebbero stati soldati che sarebbero tornati negli Stati Uniti con due o tre arti mancanti o con la testa e la mente gravemente danneggiate (all'inizio del 320,000 si erano già verificati 2008 danni cerebrali traumatici ai soldati schierati in Iraq e Afghanistan, secondo la RAND Corporation); non ci sarebbe stata una successiva ondata di morti americane: 4,334 in Iraq, 786 in Afghanistan fino ad oggi; non sarebbero stati sottratti trilioni di dollari a progetti costruttivi per ingrassare le multinazionali della guerra; nessuna corrosione estrema della Carta dei Diritti, nessuna usurpazione di poteri da parte del potere esecutivo. Forse.
Noi siamo il monumento
Sarebbe potuto essere tutto diverso. Adesso è troppo tardi, ma non troppo tardi, mai troppo tardi, per cambiare il modo in cui ricordiamo e commemoriamo questo evento e quell'altro grande punto di riferimento dell'era Bush, l'uragano Katrina, e quindi prepararci ai disastri futuri.
Nei 99 anni precedenti l’uragano che colpì la costa del Golfo il 29 agosto 2005, il più grande disastro urbano della storia americana si verificò nella mia città, San Francisco. Metà della città, compresi più di 28,000 edifici, fu distrutta e probabilmente morirono circa 3,000 persone. Il terremoto della mattina presto del 18 aprile 1906 fece molti danni, ma gli incendi fecero di più. Alcuni sono stati avviati da edifici crollati e condutture del gas rotte, altri dalle truppe dell'esercito che sono affluite dal Presidio all'estremità settentrionale della città e hanno costruito in modo inadeguato barriere tagliafuoco che invece di fatto hanno diffuso gli incendi.
L'ufficiale che presiedeva, il generale di brigata Frederick Funston, presumeva che il pubblico sarebbe tornato immediatamente al caos e che il suo compito era ristabilire l'ordine. Nei primi giorni dopo il disastro, la verità era più o meno il contrario, poiché l’Esercito e la Guardia Nazionale impedivano ai cittadini di spegnere gli incendi e raccogliere le loro proprietà, sparavano alle persone considerate saccheggiatori (compresi i soccorritori e gli astanti) e in generale consideravano il pubblico come un nemico (così come alcuni dei funzionari che presiedevano al "salvataggio" post-Katrina). Come nel caso di molti disastri, una calamità arrivata dall’esterno è stata amplificata dalle paure delle élite e dai fallimenti istituzionali interni. Tuttavia, da soli, gli abitanti di San Francisco si organizzarono in modo straordinario, combatterono gli incendi quando potevano, crearono una pletora di cucine comunitarie, aiutarono a riavvicinare famiglie separate e iniziarono a ricostruire.
Ogni anno celebriamo ancora l'anniversario del terremoto alla Fontana di Lotta, che, come Union Square dopo l'9 settembre, è diventata un punto d'incontro per i san francescani nel centro in gran parte in rovina. Quel raduno riunisce centinaia di persone prima dell'alba per cantare la stupida canzone "San Francisco", ricevere fischietti gratuiti dalla Croce Rossa e rendere omaggio al gruppo in diminuzione di sopravvissuti. (Due, che erano neonati nel 11, sono arrivati quest'anno sul sedile posteriore di una magnifica macchina da turismo Lincoln del 1906.)
Alcuni di noi poi vanno all'idrante antincendio tra la 20esima e la Chiesa che ha salvato il Mission District, l'idrante che miracolosamente aveva acqua quando la maggior parte delle condutture idriche erano rotte e gli uomini che già da giorni combattevano a mano il fuoco erano esausti da non credere. La persona più anziana del raduno inizia sempre una riverniciatura annuale dell'idrante con una bomboletta di vernice spray dorata, e poi alcuni bambini riescono a maneggiare la bomboletta spray.
San Francisco ora sfrutta l’anniversario per diffondere il messaggio che dovremmo essere preparati per il prossimo disastro – non la versione diffusa dal Dipartimento per la Sicurezza Nazionale negli anni successivi all’9 settembre con l’idea che la preparazione consista in paura, nastro adesivo, deferenza. , e più paura, ma cose pratiche su forniture e strategie. La mia città addestra persino chiunque voglia diventare un membro certificato NERT - per il nerd del Neighbourhood Emergency Response Team - e circa 11 di noi sono membri NERT muniti di badge e possessori di elmetto protettivo (incluso me).
Ogni città che ha avuto, o avrà, un disastro dovrebbe avere un simile carnevale di ricordo e preparazione. Per prima cosa, commemora tutti i modi in cui i San Francisco non sono stati sconfitti e non sono indifesi; in secondo luogo, ci ricorda che, nei disastri, spesso diamo il meglio di noi, anche se per breve tempo, e che in quelle ore e in quei giorni molti sperimentano il loro miglior assaggio di comunità, determinazione e potere. (Motivo sufficiente per far rabbrividire molti di coloro che dovrebbero essere al comando.) Per il quarto anniversario dell'uragano Katrina, gli abitanti di New Orleans sono stati invitati a suonare le campane, deporre corone di fiori, pregare, circondare il Superdome, quel miserabile rifugio di ultima istanza per coloro che sono rimasti bloccati dall’uragano e dall’alluvione, e ovviamente ascoltare musica e ballare per le strade durante le parate di seconda linea, ma anche continuare a fare volontariato e ricostruire. (Forse l’aspetto più trascurato di quel disastro è il vasto esercito di cittadini-volontari che sono accorsi in aiuto della città, quando il governo non lo ha fatto, e lo stanno ancora facendo.)
New York ha i suoi pilastri di luce e letture di nomi per l'anniversario dell'9 settembre, ma sembra mancare qualsiasi invito rivolto ai cittadini a sentire il proprio potere e prepararsi alla prossima calamità. Perché ci saranno prossimi tempi per San Francisco, New York, New Orleans e forse – in quest’era di clima estremo e turbolento e di sconvolgimenti economici – per moltissime altre città e paesi in questo paese e altrove.
Quell'idrante in un tranquillo angolo residenziale di San Francisco è l'unico monumento al terremoto e all'incendio del 1906. La città ricostruita, l’eventuale aumento della preparazione alle catastrofi, le persone che vanno avanti con la loro vita quotidiana: questi sono il monumento di cui San Francisco aveva bisogno e di cui ogni città ha bisogno per trascendere le sue calamità. I newyorkesi potevano riunirsi a Union Square e altrove per ricordare quello che era successo, ricordare davvero, ricordare che gli eroi non erano necessariamente uomini, o in uniforme, ma erano quasi tutti ovunque quel giorno.
Potevano aprire i loro cuori e le loro menti per discutere di lutto, gioia, morte, violenza, potere, debolezza, verità e bugie, come fecero quella settimana. Potrebbero considerare cosa costituisce sicurezza e protezione, cos’altro potrebbe essere questo paese e cosa hanno a che fare la sua politica estera ed energetica con queste cose. Potevano camminare insieme per le strade per dimostrare che New York è ancora una grande città, la cui gente non aveva paura di nascondersi o di fuggire dalla vita pubblica e urbana. Potrebbero fare in modo più consapevole e cerimonioso ciò che i newyorkesi, forse i migliori di tutti gli americani, fanno ogni giorno: convivere coraggiosamente e apertamente in una grande miscela di colori, nazionalità, classi e opinioni, osando parlare con estranei e vivere in pubblico.
I morti vanno ricordati, ma il monumento sono i vivi, i vivi che convivono in pace in tempi ordinari e che si salvano a vicenda in tempi straordinari. Quella mattina la società civile trionfò in tutta la sua gloria. Guardalo: ricorda che questo è ciò che eravamo e possiamo essere.
Vent'anni fa, questo ottobre, Rebecca Solnit stava scrivendo dell'assassinio di Kennedy per il suo primo libro quando colpì il terremoto di Loma Prieta. Colpì il salvataggio, rimase sulla soglia finché le scosse non cessarono e nei giorni successivi si meravigliò dell'umore calmo e caloroso della gente della sua città e del suo stato d'animo cambiato. Scrive regolarmente per TomDispatch dallo scoppio della guerra in Iraq. Il suo nuovo libro appena pubblicato, Un paradiso costruito all'inferno (Penguin, 2009), è un monumento al coraggio umano e all'innovazione durante i disastri.
[Questo articolo è apparso per la prima volta su Tomdispatch.com, un blog del Nation Institute, che offre un flusso costante di fonti alternative, notizie e opinioni di Tom Engelhardt, redattore di lunga data nel campo dell'editoria, Co-fondatore di il progetto dell’Impero americano, Autore di La fine della cultura della vittoriae editore di Il mondo secondo Tomdispatch: l'America nella nuova era dell'Impero.]
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