Puede encontrar más información sobre la película de John Pilger en johnpilger.com
Para ver el trailer ve a warondemocracy.net
(13 de junio de 2007) En la década de 1960, cuando fui por primera vez a América Latina, viajé por el cono del continente desde Chile a través del Altiplano hasta Perú, principalmente en autobuses desvencijados y trenes de un solo vagón. Fue una experiencia que guardé en la memoria para toda la vida, especialmente el espectáculo del movimiento de personas.
Se movían a través del polvo de un desierto cubierto de nieve, a lo largo de caminos que eran cintas de barro rojo, y vivían en chabolas que desafiaban la gravedad. “Somos invisibles”, dijo un hombre; otro utilizó el término abandonados; Una mujer indígena de Bolivia describió de manera inolvidable su pobreza como una mercancía para los ricos.
Cuando más tarde vi las fotografías de Sebastiao Salgado sobre los trabajadores de América Latina, reconocí a la gente al borde de las carreteras, a los mineros de oro y a los trabajadores del café y las siluetas enmarcadas en cruces en los cementerios. Quizás la idea de una película cinematográfica surgió entonces, o cuando informé sobre el asalto asesino de Ronald Reagan a Centroamérica; o cuando leí por primera vez la letra de las baladas de Víctor Jara y escuché el himno de Sam Cooke, A Change Is Gonna Come.
La guerra contra la democracia es mi primera película cinematográfica. Sigue más de 55 documentales para televisión, que comenzaron con The Quiet Mutiny, ambientada en Vietnam. La mayoría de mis películas han contado historias de las luchas de la gente contra el poder rapaz y de los intentos de subvertir y controlar nuestra memoria histórica. Es este control, este olvido organizado, lo que siempre me ha intrigado como cineasta y como periodista. Descrito por Harold Pinter como un gran silencio no roto por el incesante estrépito de la era de los medios de comunicación, garantiza a los poderosos de Occidente que la lucha de sociedades enteras contra sus crímenes es meramente “superficialmente registrada, y mucho menos documentada, y mucho menos reconocida… Nunca sucedió. Incluso mientras estaba sucediendo, nunca sucedió. No importó. No tenía ningún interés”.
Esto fue cierto en Nicaragua a principios de la década de 1980, cuando una revolución popular comenzó a hacer retroceder la pobreza y a llevar alfabetización y esperanza a un país que durante mucho tiempo fue considerado una república bananera. En Estados Unidos, el gobierno sandinista fue presentado exitosamente como comunista y una amenaza, y fue aplastado. Después de todo, Richard Nixon había dicho de toda América Latina: “A nadie le importa una mierda el lugar”. La guerra contra la democracia pretende ser un antídoto contra esto.
El cine de ficción moderno rara vez parece romper los silencios políticos. Los muy buenos Diarios de motocicleta llegaron una generación demasiado tarde. En este país, donde Hollywood establece los límites liberales, el trabajo de Ken Loach y algunos otros es una honrosa excepción. Sin embargo, el cine está cambiando como por defecto. El documental ha regresado a la pantalla grande y está siendo acogido con agrado por el público, en Estados Unidos y en todas partes. Todavía aplaudían Fahrenheit 9/11 de Michael Moore dos meses después de su estreno en este país. ¿Por qué? La respuesta es sencilla. Fue una película poderosa que ayudó a la gente a dar sentido a noticias que ya no tenían sentido. No presentó el habitual “equilibrio” falso como pretexto para presentar un consenso del establishment. No estuvo plagado de clichés, tópicos y suposiciones de poder que impregnan los “asuntos de actualidad”. Era cine realista, tan importante como lo fue Las uvas de la ira en los años treinta, y la gente lo devoraba.
La guerra contra la democracia no es la misma. Proviene de una tradición de la televisión comercial británica que con demasiada frecuencia se pasa por alto: el pionero de un periodismo fáctico audaz que trataba a otras sociedades no como curiosidades posimperiales, como útiles o prescindibles para “nosotros”, sino como extraordinarias e importantes en sus propios términos. . El Mundo en Acción de Granada, donde comencé, fue un excelente ejemplo. Informaría y filmaría de maneras que la BBC no se atrevería. En estos días, con programas mal llamados “reality” que consumen gran parte de la televisión como una plaga de sapos de caña, el cine ha tenido una oportunidad oportuna. Tales son los peligros que hoy nos impone a todos nosotros una superpotencia neofascista desenfrenada, y nuestra necesidad de información no contaminada es tan urgente que la gente está dispuesta a comprar una entrada de cine para conseguirla.
La guerra contra la democracia examina la falsa democracia que viene con las corporaciones e instituciones financieras occidentales y una guerra librada, materialmente y como propaganda, contra la democracia popular. Es la historia de la gente que vi por primera vez hace 40 años; pero ya no son invisibles; son un movimiento político poderoso, que reclama conceptos nobles distorsionados por el corporativismo y defienden los derechos humanos más básicos en una guerra que se libra contra todos nosotros.
La producción cinematográfica y televisiva están estrechamente relacionadas, por supuesto, pero he aprendido que las diferencias son fundamentales. El cine permite que se desarrolle un panorama, dando una sensación de lugar que sólo captura la pantalla grande. En La guerra contra la democracia, la cámara recorre los Andes en Bolivia hasta la ciudad más alta y pobre del mundo, El Alto, y luego sigue a Juan Delfín, un sacerdote y un taxista, hasta un cementerio donde están enterrados los niños. Que Bolivia haya sido despojada de sus activos por empresas multinacionales, ayudadas por una élite corrupta, es una historia épica descrita por este hombre y este espectáculo. Que el pueblo de Bolivia se haya levantado, haya expulsado al consorcio extranjero que les quitó sus recursos hídricos, incluso el agua que cayó del cielo, se entiende como la cámara recorre un mural gigante que pintó Juan Delfín. Esto es cine, un mural conmovedor de vidas ordinarias y triunfos.
Chris Martin y yo (hicimos la película en colaboración) utilizamos dos equipos y dos directores de fotografía muy diferentes, Preston Clothier y Rupert Binsley. Filmaron en alta definición, que luego hubo que convertir a película de 35 mm, uno de los maravillosos anacronismos del cine.
La película contó con el apoyo del empresario Michael Watt, partidario de proyectos contra la pobreza en todo el mundo, quien le había dicho al productor Wayne Young que quería llevar mi trabajo televisivo al cine. Granada brindó apoyo adicional e ITV transmitirá la película más adelante este año. La financiación adicional también me permitió persuadir a los agentes neoyorquinos del difunto Sam Cooke para que concedieran la licencia de A Change Is Gonna Come, una de las mejores y más líricas piezas de música negra jamás escrita e interpretada. Estaba en el sur de Estados Unidos cuando se estrenó. Era la época del movimiento por los derechos civiles, y la canción de Cooke hablaba a y para todas las personas que luchaban por ser libres. Lo mismo ocurre con las baladas del chileno Víctor Jara, cuyas canciones celebraban la democracia popular de Salvador Allende antes de que Pinochet y la CIA la extinguieran.
Filmamos en el Estadio Nacional de Santiago, Chile, donde llevaron a Jara junto con miles de otros presos políticos. Según todos los indicios, fue una fuente de fortaleza para sus camaradas, cantando para ellos hasta que los soldados lo derribaron al suelo y le rompieron las manos. Escribió su última canción allí y la sacaron de contrabando en trozos de papel. Estas son las palabras:
¡Qué horror la cara del fascismo!
crea
Llevan a cabo sus planes con
Precisión como un cuchillo...
Para ellos, la sangre equivale a medallas…
que dificil es cantar
Cuando debo cantar de horror...
En el que silencio y gritos
Son el final de mi canción.
Después de dos días de tortura, lo mataron. La Guerra contra la Democracia trata sobre ese coraje y una advertencia para todos nosotros de que “para ellos” nada ha cambiado, que “sangre es igual a medallas”.
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