Një mbrëmje e kthjellët dhe e ngrohtë nëntori; dielli perëndon me një dhunë ngjyrash në perëndim mbi det dhe një hënë e plotë ndriçuese në lindje mbi Beit Hanoun në Rripin verior të Gazës. Si të ishte gati, zhurma e dronëve pa pilot lart fillon ndërsa rituali i tyre i rrethimit të natës fillon. Duart e shoferit të taksisë mbërthejnë timonin e makinës me më shumë vëmendje, ndërsa ne me shpejtësi përgjatë rrugës dredha-dredha për në Erez, duke kaluar fshatin e strukur në hije disa qindra metra në të djathtën tonë. Në anën palestineze, shoferi zbret nga taksia, me pasaportën time në dorë, dhe e çon në kasollen e një zyre ku janë ulur një grusht figurash sigurie të rrëmujshme dhe me uniformë. Errësira po zvarritet nga Lindja.
Ka një problem, më shpjegon shoferi me anglisht të thyer. Ata nuk do t'ju lënë të kaloni. Në anën tjetër të Erezit, ku portierët ulen në zyrën e tyre të rojeve të parkut me dritat neoni dhe aparatin e kafesë, numri im nuk po pulson miratimin në kompjuter. Ose diçka e tillë. Një breshëri e furishme telefonatash në emrin tim fillon midis shoferit, miqve në Gaza, sigurimit të PA dhe zotërinjve në Izrael. Na vjen keq, jo i koordinuar. Na vjen keq, do të marrë pak kohë; me falni, nuk mund te largoheni. Me vjen keq jo. Një shtetase amerikane në Rripin e Gazës do të qëndrojë tani për tani me të burgosurit sepse rojet nuk janë gati ta lënë atë nga kafazi. Hakmarrja për guximin tuaj, mendoj. Jetoni me të tjerët pasi ju pëlqen shumë; hanë pluhurin dhe dushin e tyre në kanalizimet e tyre. Dëshironi të shkoni në Gaza, apo jo?
Errësira mbulon gjysmën e qiellit dhe dronët tingëllojnë të uritur. Shoferi i bërtet në telefon shokut tim, Khamsa Daqa'iq! Hamsa Daka'iq! (Pesë minuta! Pesë minuta!) Ai do të presë vetëm 5 minuta të tjera, thotë ai, para se të më kthejë në qytetin e Gazës, por unë e di më mirë. Ai do të presë derisa jeta e tij të jetë në rrezik duke u përpjekur të më ndihmojë të dal. Dhe sigurisht, është 45 minuta më vonë kur ai më shikon me lutje dhe më thotë se duhet të kthehemi. Gardianët nuk po bashkëpunojnë. Numri im nuk është miratuar. Tani është natë.
Dronët nuk mund të dallojnë një taksi nga një makinë plot me 'militantë'. Në errësirë në rrugë ata nuk do ta dinë kush jemi ne - ose të paktën do t'i lehtësojë gjërat kur të nesërmen të vijnë shpjegimet për dy civilë të vdekur, njëri prej tyre 'ndërkombëtar'. Ishte errësirë, e shihni, dhe ata ishin 'të dyshimtë'. Valixhja mund të ketë qenë plot me eksplozivë. Prandaj nuk do të jetë e nevojshme asnjë hetim. Prandaj ishte në rregull. Prandaj ishte faji ynë që ishim jashtë. Prandaj nuk duhet të shkoni në Gaza. A është mesazhi i qartë?
Udhëtimi në kthim është një udhëtim me slitë me rul me llojin e gabuar të emocioneve. Miqtë na takojnë në bordurën jashtë shtëpisë së tyre dhe ne të gjithë i japim bakshish shoferit më mirë se sa ai do të ketë përsëri gjatë jetës së tij. Ai po merr frymë përsëri; një plak me flokë të bardha, duke më kërkuar falje në sy.
Në ndërtesën e lartë të apartamenteve që mbushet me familje të burgosurve të Gazës, miqtë më thërrasin në Izrael për mua në hebraisht dhe anglisht. Fantazmat e Kafkës dhe Lewis Carroll-it po fluturojnë rreth nesh të hutuar dhe tallur: të burgosurit e Rripit të Gazës që përpiqen të organizojnë lirimin e një qytetari amerikan. Ata të gjithë duhet t'u japin autoriteteve izraelite emrat e tyre. Më në fund marr telefonin për të folur me shefin dhe, për herë të parë në historinë e ekskursioneve të mia në këtë tokë të braktisur nga perëndia, një izraelit kërkon falje.
Na vjen keq. Keni harruar t'i jepni numrin tuaj Sigurimit në Erez. Mund të largoheni në mëngjes.
Çfarë bekimi: Gjashtë e tridhjetë e mëngjesit jam përsëri gati, valixhet në tërheqje, pikërisht në kohën e shpërthimit në rrugë; pikërisht në kohën e duhur për të parë rrëmujën e shkrirë të një makine dikur dhe katër qenieve dikur njerëzore që digjen në mes të qytetit të Gazës, djemve që kapin rrënojat dhe sirenat e ambulancës që mbyllen brenda. Taktikat më të fundit të djegies: një shkëlqim Anije helikopterësh drejtpërsëdrejti nga linja e montimit jashtëzakonisht efikase e industrisë së mbrojtjes dhe e ngarkuar me raketa vezulluese të drejtuara me saktësi. Atraksionet turistike nuk kanë fund. Nëse do të lejonin vetëm më shumë njerëz, kujt do t'i duhej Hollywood-i?
Këtë herë në anën e Gazës të Erezit jam i lirë të shkoj, duke tërhequr valixhen time me rrota pas, mure betoni në të dyja anët e një tuneli shpellor të mbuluar nga një çati prej kanavacë. Hapat e mi jehojnë, nuk ka asgjë në horizont përveç tunelit dhe rreshtit të parë të shufrave të çelikut që e segmentojnë kalimin në seksione. Kamerat e sigurisë fshihen në qoshe dhe një zë nga askund drejton:
Ju lutemi shtyni hapjen e portës.
Kam kaluar dyert e para të burgut dhe jam duke kërcyer drejt setit të dytë. Këtu, një derë rrotulluese me hekura çeliku ndërpret portat e njëtrajtshme me hekura. Zëri tingëllon përsëri.
Kaloni nëpër rrotullues.
Zër monoton, pa pasion.
Vendos çantat në rrip.
As mos mendoni për mosbindje.
Hyni në aparatin me rreze X të xhamit me krahët e shtrirë dhe këmbët larg.
Dyert e xhamit rrotullohen të mbyllura, të teknologjisë së lartë tingëllojnë si ashensorët në Mall of America. Unë jam x-ray së bashku me çantat e mia ndërsa ato kalojnë nëpër tunelin e bagazheve.
Ju lutemi tërhiqeni.
Ju lutemi, futuni përsëri.
Ju lutemi ecni përpara.
Ju lutemi merrni çantat tuaja.
Ju lutem ecni përpara.
Çfarë zëri i sjellshëm. Ai thotë "të lutem".
Mos e prekni xhamin.
Zëri sheh gjithçka që po bëj. Ajo sheh përmes veshjeve të mia dhe çantës time prej lëkure.
Të ka rënë diçka, më thotë Zëri. Aluzion i humanoidit në skajin tjetër. Unë e marr atë.
Vazhdo.
Shfaqet grupi tjetër i shufrave të çelikut. Dhoma e fundit e tunelit është e ndarë në tre korale: një për nën-njerëzit nga Gaza që aktualisht nuk lejohet fare; një për vizitorët me dhimbje që ata nuk e kanë kuptuar se si t'i heqin dorë fare si unë; njëra më e gjerë se dy të tjerat- për VIP-at me status diplomatik që ende duhet të trajtohen si të ftuar. Kushdo që ka kaluar nëpër Erez nuk do të gjejë asnjë aluzion ekzagjerimi në këtë përshkrim. Kushdo që ka ngritur ndonjëherë një pyetje në lidhje me këtë kompleks roje ushtarako-industriale ushtarako-industriale të shtrirë, grotesk dhe beton, do t'i jetë thënë se kjo duhet të ekzistojë për sigurinë e tyre. Kushdo që ka shkelur në Rripin e Gazës, do ta kuptojë menjëherë se çfarë ngarkese revoltuese është kjo.
Kjo monstruozitet nuk është për sigurinë tuaj. Ky neo-fashist, stalinist, gulag Guantanamo është atje për t'ju mbajtur jashtë, për t'ju mbajtur të mos përpiqeni, madje të mos dëshironi, të hyni. Është atje që të mos shihni rrugët e grisura dhe tokën e shkatërruar; ndërtesat e bombarduara dhe toka e helmuar; shtëpitë e mbushura me dema dhe kampet e refugjatëve me plumba; gjeneratorët rezervë largohen; transformatori qendror i energjisë i shkatërruar, fabrikat dhe dyqanet e shkatërruara; xhamitë dhe klinikat e papërfunduara; pompat e ujit pa presion; parcelat plot rrënoja dhe plehra; kali i mjerë dhe karroca gomari dhe fëmijët lypës; nënat e rraskapitura, baballarët e poshtëruar, të rinjtë e papunë; vajzat e reja që mbajnë së bashku familje të tëra; mësuesit e rraskapitur, nëpunësit civilë pa pagesë, shitësit ambulantë me prodhimet e javës së kaluar; grumbujt e ndryshkut dhe erës së keqe të kalbjes, shkollat e mbipopulluara të privuara nga librat dhe tavolinat, plot me rini të trazuar, fëmijë të lagur në shtrat, fëmijë të PTSD; travestitë e spitaleve; repartet e të sëmurëve dhe të plagosurve; morgjet plot me të vdekur; ngrirësit e mëshirshëm, me tabaka argjendi në morgjet ku pushimi më në fund të çon të pavetëdijshëm.
Kompleksi i burgut të Gazës u ndërtua për të shtyrë një gjysmë kombi në prag të vdekjes, për të thithur rezistencën e tij, për t'i shtrydhur frymën. Ata duan që ne të vuajmë, jo të vdesim. Fjalët e kryetarit të Rafahut tingëllojnë si një rekord i thyer në kokën time. Dhe po ia dalin, tha pa emocione.
Pse? Sepse kjo bllokadë e trafikut njerëzor në Gaza, kjo travesti e një eksperimenti në torturën kolektive njerëzore, është sanksionuar, mbështetur, falur dhe bekuar nga Shtetet e Bashkuara, Bashkimi Evropian, Kombet e Bashkuara, Liga Arabe, G-8, mjeshtrat e korporatave, "komuniteti ndërkombëtar"; nga krerët e shteteve, presidentët, kryeministrat, kancelarët, mbretërit; nga ministrat e jashtëm dhe delegacionet e tyre të besuara; nga politikanë dhe diplomatë, drejtues dhe organizata, akademi dhe institute, institute kërkimore dhe qendra për studime; nga departamentet e punëve të jashtme, të brendshme, arsimit dhe financave; nga zotërit e mediave, gazetave, radiove, stacioneve televizive, gazetarëve, analistëve, komentuesve dhe publikut që nuk guxojnë të hapin gojën, të shkruajnë tronditjen e tyre, regjistrojnë kundërshtimet e tyre, shprehin neverinë e tyre, nxjerrin "jo-të" e tyre që të mos sugjerojnë se Aparati çnjerëzor i Izraelit është një gjë e neveritshme në faqen e dheut.
Servilizmi ndaj pushtetit, mendjemadhësia, barbarizmi i drejtë, racizmi elitar, frikacakët, bashkëfajësia dhe mohimi ushqejnë motorin e kësaj makinerie të tmerrshme, dhe ata që kanë fuqinë për ta ndalur menjëherë refuzojnë të nxjerrin një tingull.
Kështu jashtë në fund të tunelit më përshëndesin ushtarët. Procedura standarde. Të gjitha në punën e ditës. Normaliteti. Merrni çantat tuaja atje. Një seri tjetër makinerish dhe tabelash me rreze X. Çdo artikull nga tubat e pastës së dhëmbëve dhe kutitë e lenteve të kontaktit deri te çorapet e këmisha të pista, nga xhinset blu dhe xhaketat e jashtzakonshme deri te shallet dhe çantat e qëndisura, hidhen në tavolinë dhe shitet me kujdes të përpiktë si çanta e shpinës dhe valixhe, çanta e dorës dhe thasët plastikë. dërgohen përsëri përmes aparateve me rreze X. Tre orë e gjysmë pasi filloi udhëtimi im, më dërgojnë në terminalin e endacakëve të Erezit, ku kontrollohet për herë të pestë pasaporta ime. Kam dy orë për të arritur në Urën Allenby para se të mbyllet në ! mesditë. Mirë që nuk u largova nga Gaza në 5.
Bukuria e luginës së Jordanit është mahnitëse. Kodrat e shkretëtirës janë të bardha dhe të verdha dhe qelibar, të përfshira nga erërat, me modele dhe vallëzime, palma në fund pranë lumit Jordan. Dielli i ngrohtë i vjeshtës nxjerr pikëllimin. Më në fund, kontrolli i fundit i sigurisë i ditës prania ime vonon një furgon me VIP-a që shpresojnë të kthehen në Jordani në fillim. Këtu shkojmë përsëri. Mendoj se isha në Erez, i them shoqëruesit izraelit që më shikonte me pyetje kur ma marrin pasaportën.
Ku? Ajo pyet.
Erez.
Një vështrim i zbrazët.
EREZ. Hyrja e Gazës, them unë.
Ajo nuk e di se për çfarë po flas.
Jennifer Loewenstein është një studiuese vizitore në Qendrën e Studimeve të Refugjatëve të Universitetit të Oksfordit. Ajo ka jetuar dhe punuar në qytetin e Gazës, Bejrut dhe Jerusalem dhe ka udhëtuar gjerësisht në Lindjen e Mesme, ku ka punuar si gazetare e pavarur dhe aktiviste për të drejtat e njeriut. Ajo mund të arrihet në: [email mbrojtur]
ZNetwork financohet vetëm nga bujaria e lexuesve të tij.
dhuroj