O sangue manchou a rúa uns días antes de mudarnos á nosa casa en Hartford, CT. en 1997. A nosa festa de benvida ía ser unha vixilia. Cheiraba a algo rancio perfumado en eloxios de justicia propia.
A esquina da rúa converteuse nun punto de tránsito do narcotráfico, xa no seu declive. Un dos veciños, Jay Boland, asumira o papel de vixiante da rúa, defendéndoa das depredacións dos pandilleros. Levaba un Smith and Wesson calibre .38, unha vez feitos pola estrada en Springfield, MA. Boland, dixeron máis tarde os gángsters, adoitaba sentarse no seu coche na rúa coa súa arma no colo. Se algún deles andaba por aí, ameazaríao. Afirmaron que, polo menos nunha ocasión, Boland usara unha linguaxe racista contra eles. Unha calorosa noite de agosto, Boland volveu a casa á 1 da madrugada, enfrontouse a Samuel Davis preto da súa casa e, como Maxine Bernstein do Hartford Courant escribiu a historia: "polo menos un veciño escoitou un intercambio de palabras, seguido dun disparo, unha pausa e despois un estalido de disparos". A policía acusou a Davis de disparar primeiro a Boland, e despois Boland devolveu o lume coa súa arma. Boland morreu nos brazos dun veciño, mentres que Davis, sangrando, escapaba, para despois ser arrestado.
No xulgado, Davis revolveu, chamando ao xuíz nazi e suxerindo que a policía dera un trato ao verdadeiro asasino mentres o encadenaba. A prensa daquela época caracterizou a Davis como alguén alleo á realidade. Outra forma de velo é que Davis sabía ben o que viña: recibiu unha condena de 100 anos. "Fixeches un traballo de posgrao en crime de rúa", dixo o xuíz. Estaba aberto e pechado.
Ningunha vela da vixilia tiña forma de .38, nin queimaba as obscenidades que podían contaminar o aire lánguido. Os meus veciños tiñan claro que Boland era o heroe e que Davis o criminal. Aínda que Davis fose un "posgrao" en crime de rúa, que fixo de Boland un heroe? O West End de Hartford converteuse nun bastión do liberalismo: moitos profesores universitarios e traballadores sociais, predicadores liberais e terapeutas de masaxe. A carne vermella do conservadurismo non se atopaba aquí. "Movémonos a Hartford", díxome un home orgulloso. Xa era un distintivo suficiente vivir aquí, aínda con esta ansiedade, para demostrar o posracismo. É a forma urbana de dicir "temos amigos negros", que agora se expresa politicamente como "temos un presidente negro". Porque estas cousas suceden -onde vives, quen son os teus amigos, quen é o teu presidente- parece suficiente para inocular unha das estruturas do racismo que engaiolan non só as nosas casas senón a nosa imaxinación. Que facía un ianqui de Connecticut, sentado no seu coche, non moi lonxe da casa de Mark Twain, cun especial da policía no colo, ameazando aos narcotraficantes mentres se afastaban da esquina?
Que facía George Zimmerman no seu Honda Ridgeline, conducindo por Sanford, Florida, buscando problemas? Se Trayvon Martin levase posto un traxe e conducise un BMW, Zimmerman teríalle resentido: a envexa refractada a través dun perdurable sentido de xerarquía racial. É por iso que tantos afroamericanos ricos en coches elegantes atópanse sendo detidos indebidamente por policías brancos, só comprobando, supoño, se o coche foi roubado. Pero Martin, de 17 anos, levaba unha sudadera con capucha, que non evoca resentimento pola conciencia racista, só unha estraña mestura de medo e rabia. Se fose só o medo o que golpeou a Zimmerman, apagaría e conduciría a casa, deixando moita distancia entre el e a persoa que tería visto como un depredador. Pero a conciencia racista non experimenta medo sen rabia: é esta última a que o obriga a ir á caza. Tiña que conseguir o obxectivo.
Zimmerman forzou o enfrontamento, tendeu a arma e apretou o gatillo. Iso está fóra de dúbida. O que fixo fora legalmente santificado polo Estado de Florida. Zimmerman era o avión no tripulado doméstico de Florida, flotando no seu Ridgeline, buscando aos "malos", pedíndolle á base, neste caso á comisaría de policía local, permiso para participar e despois matar. Nada do que fixera desde o momento en que comezou a perseguir a Martin era ilegal, do mesmo xeito que nada é ilegal para os operadores de drones que puxeron en voo os seus Reapers e soltaron os seus mísiles Hellfire sobre uns "malos" desprevenidos que se dirixían a un voda ou simplemente saír a buscar uns kebabs na cresta. Os mozos negros nas rúas estadounidenses ou os "homes en idade militar" nas terras baldías de Af-Pak e Iemen están na zona de folga: os combatentes, como dixo a Casa Branca deste último, "a non ser que exista intelixencia explícita que os demostre póstumamente inocentes". ” Se hai tal intelixencia (sobre o asasinato de Abdulrahman al-Awlaki, de 16 anos, en 2011, por exemplo), EEUU non se desculpa por iso, pero en privado o presidente di que está "sorprendido" e "molesto". Ninguén foi acusado do asasinato de Abdulrahman e, se o fose, dirían que se mantiveron en matar a todos na zona de folga. Zimmerman e os operadores de avións non tripulados disparan o tiro, pero a ideoloxía vén por riba do seu salario.
Moito antes da crise financeira de 2007, era evidente que a economía estadounidense estaba en desorde. O crecemento sen emprego e o consumismo financiado polo crédito impulsaron a taxa de crecemento. Pero debaixo diso agóchase unha crecente división social. Durante os anos de Clinton (1993-2000) a sociedade quedou no bastidor mentres as novas políticas económicas aumentaron a desigualdade social. As elites sabían o que estaban a facer: nunha paisaxe de desemprego, expulsaron aos indixentes (Reforma do Benestar) e enviáronos a prisión (Crime Bill). O futuro quedou á resiliencia das familias e comunidades e ás economías subterráneas (legais e ilegais). O desemprego crónico, con colapso das institucións estatais para ampliar o salario social, enfróntase ao aumento dos medios de represión (policía e cárceres) e da ideoloxía do consumismo. É unha sopa social perigosa. Michaelann Bewsee, de Arise for Social Justice, de Springfield, chama a estes barrios "unha poeira económica".
Paralelamente á derrota da clase traballadora estadounidense nos anos 1990, arroxada ao paro crónico e a débeda, foi o auxe do multiculturalismo. Para resolver realmente a vella cuestión do racismo, o Estado e a sociedade terían que descubrir e desentrañar os ligamentos do poder. Pero isto non foi posible salvo unha gran transformación social. Pola contra, o Estado e a sociedade fomentaron unha política social suave –o multiculturalismo– que permitiu que as poboacións máis talentosas e afortunadas das oprimidas se convertesen en brillantes emblemas da fin do racismo. Mira, estes corpos máis escuros suxiren, we chegaron. Pero o que sempre está en cuestión é que isto we refírese a - a aqueles poucos que chegaron ou a aqueles moitos cuxa viaxe de Sísifo cara ao soño americano vai ser curtocircuitada pola chegada doutra persoa. Obama é o presidente, por iso o racismo rematou. O que triunfara ao longo da década de 1990 e na década de 2000 non foi o antirracismo, senón o multiculturalismo, cuxo éxito non minou o racismo. De feito, o éxito do multiculturalismo agudizou o racismo. O ascenso de Obama agudizou o resentimento, así como a visión dunha familia negra nun coche elegante. O que vivimos agora é o que Martin Luther King, Jr., chamou "a igualdade estancada da igualidade". A integración co resentimento, suxeriu King, non é unha comunidade. Está estancado porque hai poucas esperanzas de trascender o rancor. É igualidade porque non se entende que as desigualdades antigas que agora se endureceron non se poidan simplemente desexar. Teñen que ser enfrontados e vencidos.
Trayvon Martin e Abdulrahman al-Awlaki eran adolescentes, nenos pequenos ansiosos por facer algo de si mesmos neste mundo. Para os ollos da conciencia racista tampouco eran humanos, eran ameazas de ser liquidados. A terrible inmediatez da xustiza vixilante volveu, sendo os portadores desta aterradora realidade os seus verdugos: un Zimmerman aquí, un operador de drones alí. Nunha sociedade que só parece quitar o seu tope aos militares e á policía, non é de estrañar que os civís comúns queiran asociarse con ese tipo de heroísmo. Cren que o heroísmo se atopa no extremo do gatillo dunha arma ou dun mísil. Pero o verdadeiro heroísmo pode atoparse noutro lugar: nos camiños da sociedade estadounidense onde a xente común está a traballar duro para transformar este espantoso motor de crecemento sen emprego en algo significativo. Os verdadeiros heroes son os que organizarán as concentracións Xustiza para Trayvon, sensibilizando aos seus veciños sobre os custos sociais das políticas trazadas polas elites. Se xente como Zimmerman soñase un pouco menos con ser un heroe no sentido convencional, tería vivido unha vida máis xenerosa. Como alguén dixo en Twitter, non estaría ben que o 26 de febreiro de 2012, un home nun Honda Ridgeline se detuviera xunto a un adolescente para tomar uns petiscos baixo a choiva e lle preguntara se quería levar a casa. ?
Vijay Prashad conversará co seu editor Andy Hsiao (Verso Books) no Foro de Brecht o 24 de xullo na cidade de Nova York sobre o seu novo libro, As nacións máis pobres: unha posible historia do sur global.
ZNetwork está financiado unicamente pola xenerosidade dos seus lectores.
doar