Siempre que me preguntan si soy optimista sobre el fin del conflicto palestino-israelí, respondo que no. El optimismo requiere señales claras de que las cosas están cambiando: palabras significativas y acciones inequívocas que apunten a un progreso real. Todavía no escucho suficientes palabras significativas ni veo suficientes hechos inequívocos que justifiquen el optimismo.
Sin embargo, eso no significa que esté sin esperanza. Soy cristiano. Mi fe me obliga a esperar contra toda esperanza, poniendo mi confianza en cosas que aún no se ven. La esperanza persiste a pesar de la evidencia de lo contrario, sin dejarse intimidar por los reveses y la decepción. Así pues, y contra toda esperanza, creo que se encontrará una solución. No será perfecto, pero puede ser justo; y si es justo, marcará el comienzo de un futuro de paz.
Mi esperanza de paz no es amorfa. Tiene forma. No es la forma de una solución política particular, aunque hay algunas soluciones políticas que creo que son más justas que otras.
Mi esperanza tampoco toma la forma de un pueblo en particular, aunque he pedido incansablemente que se preste atención internacional a la miseria de los palestinos y he condenado rotundamente las injusticias de ciertas políticas israelíes que agravan esa miseria. Por eso, a menudo se me acusa de ponerme del lado de los palestinos contra los judíos israelíes, exonerando ingenuamente a unos y demonizando injustamente a los otros.
Sin embargo, insisto en que la esperanza en la que persisto no es reducible a la política ni identificada con un pueblo. Tiene una forma más abarcadora. Me gusta llamarlo "el sueño de Dios".
Dios tiene un sueño para todos sus hijos. Se trata de un día en el que todas las personas disfruten de una seguridad fundamental y vivan libres de miedo. Se trata de un día en el que todas las personas tendrán una tierra hospitalaria en la que establecer un futuro. Más que cualquier otra cosa, el sueño de Dios es el de un día en que a todas las personas se les conceda la misma dignidad porque son seres humanos. En el hermoso sueño de Dios no se requiere ninguna otra razón.
El sueño de Dios comienza cuando comenzamos a conocernos de manera diferente, como portadores de una humanidad común, no como estadísticas que contar, problemas que resolver, enemigos que vencer o animales que enjaular. El sueño de Dios comienza en el momento en que un adversario mira a otro a los ojos y se ve reflejado en ellos.
Todo se vuelve posible cuando los corazones fijados en el desprecio mutuo comienzan a captar una verdad transformadora; es decir, que esta persona a la que temo y desprecio no es un extraterrestre, algo menos que humano. Esta persona se parece mucho a mí, disfruta y sufre, ama y teme, se maravilla, se preocupa y espera. Al igual que yo, esta persona anhela el bienestar en un mundo de paz.
El sueño de Dios comienza con este reconocimiento mutuo: no somos extraños, somos parientes. Culmina con la derrota de la opresión perpetrada en nombre de la seguridad y de la violencia infligida en nombre de la liberación. El sueño de Dios derrota el cinismo y la desesperación que una vez allanaron el camino para que el odio se hiciera corrosivo con nosotros y para que la violencia voraz devorara todo lo que estaba a la vista.
El sueño de Dios florece cuando todos los que dicen ser completamente inocentes renuncian a esa ilusión, cuando todos los que culpan a otros renuncian a esa mentira, y cuando por fin se cuentan historias diferentes como una historia compartida de aspiración humana. El sueño de Dios termina en sanación y reconciliación. Su mejor fruto es la plenitud humana que florece en un universo moral.
Mientras tanto, entre la raíz de la solidaridad humana y el fruto de la plenitud humana está el arduo trabajo de decir la verdad.
Por mi experiencia en Sudáfrica, sé que decir la verdad es difícil. Tiene graves consecuencias para la vida y la reputación de cada uno. Extiende la fe, pone a prueba la capacidad de amar y lleva la esperanza al límite. A veces, la dificultad de este trabajo puede hacer que te preguntes si la gente tiene razón contigo, que eres un tonto.
Nadie emprende este trabajo por capricho de un bienhechor. No es una opción. Uno se siente obligado a hacerlo. Tampoco es trabajo por un tiempo, sino para toda la vida –y para más de una vida. Es un proyecto más grande que cualquier vida. Esta visión a largo plazo es una fuente de aliento y perseverancia. El conocimiento de que la obra nos precedió y continuará después de nosotros es una fuente de profunda alegría que ninguna circunstancia puede alterar.
Sin embargo, nada disminuye el miedo y el temblor que acompañan a decir la verdad al poder en amor. Una aguda conciencia de la falibilidad es un compañero constante en esta tarea, pero como nada es más importante en la situación actual que hablar con la mayor sinceridad posible, no podemos dejar de testificar sobre lo que uno ve y oye.
¿Qué veo y oigo en Tierra Santa? Algunas personas no pueden moverse libremente de un lugar a otro. Un muro los separa de sus familias y de sus ingresos. No pueden cuidar los jardines de sus casas ni asistir a sus lecciones en la escuela. Se les degrada arbitrariamente en los puestos de control y se les acosa innecesariamente con aplicaciones caprichosas de trámites burocráticos. Lamento el daño que se hace diariamente al alma y al cuerpo de las personas. Debo decir la verdad: recuerdo el yugo de opresión que alguna vez fue nuestra carga en Sudáfrica.
Veo y oigo que se arrancan olivos centenarios. Los rebaños quedan aislados de sus pastos y pastores. Las casas de algunas personas son demolidas, mientras que para otras se construyen ilegalmente nuevas casas en tierras de otras personas. Lamento la tierra que sufre tal violencia, el deterioro de su belleza, la pérdida de sus comodidades, el despojo de su cosecha. Debo decir la verdad: recuerdo los amargos días del desarraigo y el despojo en mi propio país.
Veo y escucho que los jóvenes creen que es heroico y piadoso matar a otros suicidándose ellos mismos. Se atan bombas al torso para lograr la liberación. No saben que la liberación lograda mediante la brutalidad acabará por defraudar. Lamento el desperdicio de sus vidas y de las vidas que quitan, la pérdida de seguridad personal y comunitaria que causan y el ansia de venganza que sigue a sus crímenes, desplazando toda razón y moderación. Debo decir la verdad: esto me recuerda la ira explosiva que también enardeció a Sudáfrica.
Algunas personas se enfurecen ante las comparaciones entre el conflicto palestino-israelí y lo ocurrido en Sudáfrica. Hay diferencias entre las dos situaciones, pero no es necesario que una comparación sea exacta en todos los aspectos para arrojar claridad sobre lo que está sucediendo. Además, para aquellos de nosotros que vivimos los horrores deshumanizadores de la era del apartheid, la comparación no sólo parece adecuada, sino también necesaria. Es necesario si queremos perseverar en nuestra esperanza de que las cosas puedan cambiar.
De hecho, debido a lo que experimenté en Sudáfrica, albergo una esperanza enorme e irracional para Israel y los territorios palestinos. Después de todo, los sudafricanos no tenían motivos para suponer que el malvado sistema y los ciclos de violencia que estaban minando el alma de nuestra nación cambiarían alguna vez. No había nada especial o diferente en los sudafricanos que mereciera la apariencia de aquello por lo que oramos, trabajamos y sufrimos durante tanto tiempo.
La mayoría de los sudafricanos no creían que vivirían para ver un día de liberación. No creían que los hijos de sus hijos lo verían. No creían que tal día existiera, excepto en la fantasía. Pero lo hemos visto. Estamos viviendo ahora el día que anhelábamos.
No es un día sin nubes. El arco divino que se inclina hacia una sociedad verdaderamente justa y íntegra aún no se ha extendido completamente por el cielo de mi país como un arco iris de paz. No está terminado, no siempre cumple lo que promete, no es perfecto, pero es nuevo. Algo completamente nuevo, como un sueño de Dios, ha surgido para reemplazar la vieja historia de odio y opresión mutuos.
Lo he visto y oído, y por eso también me veo obligado a testificar sobre esta verdad: si puede suceder en Sudáfrica, también puede suceder con los israelíes y los palestinos. No hay muchos motivos para ser optimistas, pero sí muchos motivos para tener esperanza.
Desmond Tutu es ex arzobispo de Ciudad del Cabo, presidente de la Comisión de la Verdad y la Reconciliación de Sudáfrica y premio Nobel de la Paz.
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