Este dimineața târziu, 27 maith, 2012, iar una dintre piețele orașului bolivian Cochabamba este colorată și festivă. Poliția și armata patrulează în zonă, dar se pare că se bucură și de dimineața de duminică, arătând mai mult ca niște personaje dintr-o operă comică italiană decât cu strictii susținători ai legii.
Piața este plină. Este plin de femei indigene, unele purtând copii în spate, altele cu saci de bumbac în mână, aproape toate purtând pălării.
Sute de femei din localitate au venit în piață pentru a-și înregistra bebelușii și copiii în corturile provizorii ridicate de guvern. Majoritatea acestor copii s-au născut în afara căsătoriei; ceva care în urmă cu doar câțiva ani ar fi deplorat de societate, chiar considerat imoral și rușinos. Lucrurile se schimbă acum și degetele arată acuzativ în direcții diferite, în timp ce statul încearcă să înregistreze pe toată lumea, indiferent de cum a venit pe acest pământ, deoarece fără înregistrarea corespunzătoare, copiii și adulții nu au dreptul la asistență guvernamentală.
În 2005, Evo Morales a devenit pentru prima dată președintele Boliviei și, în ciuda rezistenței vicioase și hotărâte și a încercărilor de a-și destabiliza guvernul atât din Occident, cât și din rândurile elitelor boliviene, lucrurile au început să se schimbe rapid pentru această națiune cu cea mai mare majoritate indigenă. in America de Sud. Iar „Procesul” nu s-a oprit niciodată, nici măcar nu a încetinit.
Acum, în Cochabamba, ca și în majoritatea altor părți ale țării, atât orașul, cât și statul încurajează femeile să se prezinte: să-și enumere copiii, să vorbească despre abuzurile cu care s-au confruntat din partea familiei și a societății, să se autoverizeze pentru cancer la sân. , pentru tuberculoză, să învețe să pregătească ei înșiși și pentru copiii lor alimente sănătoase.
În trecut, nu aș fi îndrăznit niciodată să fotografiez femei boliviene și copiii lor. Au existat legende despre furtul sufletului prin lentilele camerelor și a existat o lipsă de încredere. Dacă aș fi încercat să pun întrebări, cele mai multe dintre ele ar rămâne fără răspuns. În trecut, în aer plutea întotdeauna o ceață groasă de suspiciune, amestecată cu resentimente și teamă. Acum, parcă s-a limpezit ceața, barajul s-a spart, iar amărăciunea acumulată de-a lungul anilor și deceniilor a început să curgă, transformându-se, implorând să se predea poveștilor. Frica a dispărut în mod miraculos, înlocuită de speranță, iar poveștile care au început să apară au fost deplină.
Majoritatea poveștilor erau simple și vorbeau despre durere, despre femei simple și credincioase abandonate de soți și soți, fără niciun motiv aparent atunci când erau însărcinate sau când alte femei le-au trecut în cale. Dar au mai fost și alte povești, cele de nedreptate și abuz, de greșeli sociale, pline de ultraj și răzvrătire.
„Doi dintre copiii mei au murit când erau mici”, a spus una dintre mame, înfruntându-mă sfidătoare, de parcă aș fi fost desemnată să port măcar o parte din responsabilitate. Ea mi-a arătat cu mâinile ei aspre și muncitoare cât de mici erau: „atât de mic”, repeta ea neîncrezătoare, „atât de mic”. Apoi privindu-mi drept în ochi: „De ce?”
Știam de ce și ea la fel. Nu era nimic de spus, dar privindu-mă ea știa cumva că am auzit ce spunea și că vorbele ei vor fi duse din această piață în lumea largă.
La câțiva metri distanță, clinicile mobile erau parcate la bordură – mai multe dintre ele. Erau de fapt camioane uriașe transformate ingenios. Am urcat scările unuia dintre ei, am bătut la uşă. Cineva a deschis și am fost lăsată înăuntru, unde o femeie îi dădea sânul plin bebelușului ei, în timp ce doctorul și o asistentă o făceau duș cu sfaturi medicale.
Și aici, ceea ce m-a uluit a fost încrederea – absolută și puternic exprimată: dintre mamă și medic, asistentă și femeie și dintre toți și eu. Mi-a luat doar câteva secunde să explic ce făceam aici. Am schimbat salutări politicoase. Am întrebat dacă pot filma. „Da, desigur”, toți au dat din cap. Depindea de mine să stabilesc limitele. Era de așteptat să fiu discret, dar nu mi s-a spus să fiu. S-a înțeles că toți ne adunam aici dintr-un motiv important: să ajutăm Bolivia și oamenii săi. Doctorul era probabil cubanez, iar asistenta era locală. Nu am întrebat; nu a contat. Un adevărat internaționalist nu ar trebui să-i pese prea mult de rădăcinile geografice, culturale sau de altă natură.
Ceea ce conta, însă, era că chiar în fața ochilor mei ceva ce ar fi de neimaginat în urmă cu doar câțiva ani avea loc dintr-odată: în Bolivia cândva sărăcită, divizată rasial și clasastă, un bărbat alb, un medic, privea cu o căldură simplă și umană. compasiune față de o femeie indigenă suferindă care își alăptează copilul, întrebând-o „Când ai simțit durere ultima dată, mamă?”
S-a comportat într-un mod simplu, amabil, decent și uman, dar într-o lume din ce în ce mai răpită de interese financiare și personale, umanismul lui se simțea ca o extremă, ca o amintire a unei epoci diferite. Era medic și s-a comportat ca unul, așa cum se aștepta ca medicii să se comporte într-un trecut nu atât de îndepărtat. Dar aici, ca în atâtea alte locuri din întreaga lume, fusese atât de comun în loc să se întrebe „Unde doare?” pentru a cere numărul cardului de credit sau depunerea în numerar, acel comportament normal a simțit o anomalie.
La un moment dat doctorul a bătut cu amabilitate brațul femeii. Era de altă rasă și de altă natură și s-a comportat ca egalul ei, făcând-o să se simtă calmă și încrezătoare. După un timp, ea a început să răspundă la întrebările lui în liniște și îndrăzneală, de parcă ar fi vorbit cu un membru al propriei ei familii.
*
În acest moment știam că asist la revoluție. Am asistat la destul de multe dintre ele, precum și la multe războaie civile în toată lumea. Dar asta era diferit. Nu existau kalașnikov, nici zone de luptă, dar aceasta a fost la fel de mare ca „să urceau” sandiniştii din Nicaragua, luând Congresul, cu câteva decenii în urmă.
Spre deosebire de medicii preocupați de salariile lor umflate – în Bolivia și peste tot în lume – medicii care lucrează aici păreau cool și încrezători, în largul lor și clar în pace cu ei înșiși și cu lumea și, mai ales, cu propria lor conștiință. Păreau să nu aibă nevoie de sărituri filozofice complexe care să explice de ce își îndesau poșetele în loc să-i servească pe cei nevoiași. Ei făceau exact ceea ce au fost instruiți să facă: să salveze vieți, să ofere sfaturi și să fie acolo pentru cei în suferință și suferință, nimic mai mult, nimic mai puțin.
Privind acești doctori lucrând în mijlocul orașului Cochabamba, m-am simțit copleșit și, în același timp, nesfârșit de recunoscător. Era ca și cum ai reveni acasă dintr-o călătorie extrem de lungă și tulburătoare, presărată cu imagini de coșmar care descriu pervers, dar exact direcția spre care se îndrepta lumea, sau mai degrabă spre unde o duceau răpitorii. Revenind din călătoria în care interesele comerciale stau mai presus de compasiune, în care „a ajuta” pe cei aflați în nevoie și în durere este pur și simplu o afacere bună și are prețul său, în cea mai mare parte ridicol de umflat.
Pentru mine, aceste priveliști din mijlocul Anzilor bolivieni erau ca esența naturii umane – până acum aproape dispărută, dar încă esența – jucată în fața ochilor mei. Și eram foarte conștient de faptul că acesta era exact socialismul în care credeam de zeci de ani; era chiar aici, în acțiune, în fața ochilor mei. Și a fost simplu, natural și non dogmatic.
Apoi mi-am amintit unul dintre cele mai grozave romane scrise vreodată – Ciuma (Ciuma) – a lui Albert Camus, și fraza de neuitat „Și neputând deveni sfinți, s-au făcut doctori”. M-am gândit la personajul principal, un simplu medic pe nume Bernard Rieux, care atunci când ciuma a început să răpească orașul algerian Oran, a rezistat împotriva ororii și distrugerii de neimaginat și a luptat împotriva bolii cu toată cunoștințele și puterea lui, pierzându-și soția. , pierzând pe toți cei pe care i-a iubit în acest proces, dar la final câștigând bătălia și salvându-și orașul. În timp ce mă uitam la doctori care lucrau în centrul orașului Cochabamba, era evident că ei, la fel ca și doctorul Rieux în Ciuma nu se luptau doar cu bolile, ci și cu fascismul! În Cochabamba și în Oran, se luptau pentru întreaga umanitate.
*
Apoi m-am mai uitat în jur. Mi-am dat seama că le cunosc bine pe aceste femei. Acoperisem războiul civil din Peru învecinat timp de mai bine de un an în anii 90, am condus prin Bolivia – această cea mai săracă țară din America de Sud – de la nord la sud și de la est la vest de atâtea ori pe care nici măcar nu le-am putut număra. Erau mereu „acolo”, aceste femei în rochii colorate și pălării negre – priveau în tăcere, stând pe marginea drumurilor, vânzând fructe proaspete și bunuri ieftine din import pe trotuare: femeile indigene din Peru, din Ecuador, din Bolivia.
Femeile din Platou Îmi părea ca o întruchipare a durerii și a stoicismului, a unei culturi cândva extraordinare și acum distruse, a lipsei de speranță și a capacității miraculoase a ființelor umane de a supraviețui tot ce-i poate servi viața pe farfuriile sale murdare și crăpate.
În trecut, am încercat mereu să evit ochii lor, pentru că mă simțeam rușine și pentru că nu știam cum să-i ajut. În Bolivia, de zeci de ani, o revoluție fusese amânată la infinit. Țara sângera în tăcere, guvernată de elite nerușinate și euro-centrate. Era o lume a bărbaților, dar în care până și bărbații – sau mai exact marea lor majoritate – treceau printr-o umilință dezumanizantă și constantă. O revoluție decisivă părea a fi singurul act capabil să ofere o oarecare speranță; capabil să răstoarne sistemul fascist feudal.
Cu zeci de ani în urmă, Che Guevara a murit pentru această țară; unul dintre cei mai mari revoluționari ai tuturor timpurilor căzuse singur aici, neputincios, abandonat și trădat. Dar pentru el să nu lupte în Bolivia și pentru Bolivia ar fi fost ca și cum nu ar fi luptat deloc; ar fi fost o ipocrizie temeinică. Pentru că tocmai aici a fost – în acesti munți reci, neospitalieri, dar nesfârșit de frumoși, în colibele de lut ale Altiplan, în aşezările calde, umede şi predominant feudale pierdute în mijlocul junglă – junglă – că mai bine de 500 de ani de brutalitate și nebunie colonială și postcolonială și-au arătându-și fața cea mai îngrozitoare au dezbrăcat de toată umanitatea și umanismul.
Aici i-au fost deschise venele lui Potosi, aici a fost dezbrăcată și jefuită de tot, copiii ei murind în mine pentru gloria civilizației europene. Cel mai bogat oraș de pe pământ, orașul de argint, cu oamenii săi forțați să moară îi plac animalele pentru Coroană și pentru curajoasa și glorioasa cultură europeană!
Necazul acestor femei era ascuns. Mulți dintre acei jurnaliști care scriau în Bolivia și Peru au fost plătiți, direct sau indirect, să nu expună realitățile dure ale localnicilor.
Bineînțeles că au existat câteva scântei de indignare, de furie, precum cele din filmele lui Francisco Lombardi, cel mai mare cineast peruan. El și-a regizat „La boca del lobo” („Gura lupului”, 1988), înfățișând „Războiul murdar” din Anzii peruani, pe care îl acoperisem și care m-a schimbat pentru totdeauna, și teroarea cu care indigenii trebuiau să se confrunte. Acolo, el a arătat un viol al unei simple fete indigene. A fost un viol care nici măcar nu a fost considerat un viol de către soldații care l-au comis, pentru că fata era indigenă – iar în ochii orășenilor aproape deloc umană. Lombardi arată soldați pe jumătate nebuni care cred că erau în misiune de a lăsa toate femeile din localitate însărcinate. Și apoi a îndrăznit să arate oroarea execuției extrajudiciare, o crimă în masă a sătenilor uciși pur și simplu pentru că erau acolo, iar la final, i-a arătat un băiat pe nume Vitin Luna; un băiat care s-a alăturat armatei pentru a-și sluji țara așa cum făcuse tatăl său în trecut. El a arătat-o pe Luna beată, zdrobită și deziluzionată, riscându-și brusc cariera și viața, provocându-l pe locotenentul care a supravegheat violul și uciderea la un joc de ruleta rusă într-unul dintre cele mai mari și mai puternice momente din cinematografia latino-americană. Fluturând pistolul, spargând ușa casei în miezul nopții, țipând în întuneric: „Coboară, locotenent! Coboară dacă chiar ai mingi!”
Cu mulți ani în urmă i-am arătat filmul cunoștinței mele din La Paz, proprietarul unui important cotidian și fiul unui senator. L-am întrebat: „Nu crezi că într-o zi vor fi oameni care să bată la poarta conacului tău?” Mi-a zâmbit larg, în timp ce își făcea geanta de golf. „Vor veni”, a spus el. „Bineînțeles că într-o zi vor veni. Dar înainte de asta, mă voi distra din plin în timp ce ei vor mânca rahat.”
*
„Încearcă asta”, mi s-a dat o ceașcă de iaurt cu ierburi locale. „Este foarte bine pentru tine – totul natural”. Mai mulți nutriționiști le explică localnicilor cum să încorporeze lucrurile sănătoase pe care le au și să le cultive în dieta lor zilnică.
M-am mutat mai departe și mi s-a cerut să-mi înregistrez familia pentru un program guvernamental de sănătate. Am încercat să produc cel mai scandalos accent chilian pe care l-am putut descurca, dar nu l-a descurajat pe entuziast angajat al guvernului. „Nu locuiești aici? Dar cu siguranță cunoști unii oameni care știu. Adu-i aici, le vom spune să se înscrie; este spre binele lor.”
Întreaga atmosferă era de realism socialist adus la maximum. A fost naiv, sincer și să fiu în mijlocul ei m-a simțit extrem de bine și de cald. Oamenii care lucrează la piață păreau a fi complet lipsiți de orice cinism, sarcasm și interes propriu. Guvernul, personalul medical și sute de femei care se aflau la capăt interacționau natural și cu încredere. A fost calm și multă voință bună, dar nu a existat artificialitate – nu multe zâmbete prefabricate și nicio curtoazie inutilă sau extremă.
*
Cu mulți ani în urmă, un prieten de-al meu, un traducător și scriitor Kevin Mathewson, care locuiește în prezent în Brazilia, și-a amintit primele zile ale revoluției din Nicaragua pe care le-a trăit la Managua:
„Ceea ce mi s-a părut cel mai puternic nu a fost revoluția în sine, ci ceea ce a declanșat. Într-o zi, stăteam la marginea drumului. Autobuzul trecea. Era plin de fete de la țară, îmbrăcate în cele mai bune. Autobuzul era plin. Unele fete erau desculte, dar toate erau foarte curate și foarte entuziasmate. Vedeți, ei mergeau în centrul orașului Managua; urmau să danseze. Pentru prima dată în viața lor aveau să li se permită să intre în locurile care cu doar câteva zile mai devreme erau rezervate doar elitelor. Dintr-o dată, au știut că pot... Era atât de multă anticipare și speranță și emoție radiind de pe fețele lor... Acesta a fost momentul în care am înțeles că această revoluție are dreptate. Când le-am văzut pe acele fete timide de la țară mergând în capitala, care a fost dintr-o dată a lor.”
La fel am simțit, în mijlocul pieței festive din Cochabamba.
Muzica a izbucnit. Multe femei s-au mutat spontan spre sursa ei; etapa provizorie. Până atunci, cei mai mulți dintre ei cunoscuseră doar munca grea; nu au avut ocazia să învețe să danseze, dar au vrut să fie incluși, au vrut să trăiască. Și-au mișcat stângaci picioarele, au zâmbit scuzându-se și au tot încercat și au încercat să danseze. Unii străini s-ar putea să-și fi găsit mișcările ridicole, dar aici, nimeni nu râdea. Era piaţa lor, oraşul şi ţara lor. Ei testau și degustau primii pași ai propriei lor libertăți câștigate cu greu, nu libertatea prefabricată și împinsă în gât de Occident.
Pentru unii dintre ei, noua lor viață începea la vârsta de 18 ani sau chiar mai devreme, dar mulți aveau peste 60 de ani. Nu părea să conteze prea mult. Toți învățau să meargă, să facă primii pași – pașii oamenilor care și-au dat seama brusc că țara și societatea în care trăiesc acum le aparțin de fapt, și nu invers.
*
Am călătorit în toată țara și am auzit vocile celor în favoarea revoluției, precum și a celor care erau împotriva revoluției, așa cum am făcut mai devreme în Venezuela și în alte părți. Am vorbit cu medicii care aruncau vopsea roșie pe haine, opunându-se reformelor introduse de guvern. Am vorbit cu cei care s-au implicat profund în protestul împotriva noii autostrăzi care era cioplită prin junglă.
Nu am fost de acord cu protestatarii, pentru că mulți foloseau cardul indigen pentru propriile lor interese comerciale și politice, sau mai exact mass-media locală opusă și mass-media internațională foloseau aceste carduri. De asemenea, era clar că au existat similitudini izbitoare între protestele care au fost antagonice schimbărilor progresive din Bolivia de astăzi și protestele care au zguduit Venezuela de când Chavez a devenit președinte, precum și în Chile lui Allende înainte de lovitura militară sponsorizată de SUA din 9. -11-1973. Multe dintre aceste proteste au fost orchestrate și sponsorizate de dreapta și de cei care, așa cum mi-a spus cândva Eduardo Galeano, „au fost plătiți de cineva, dar nu și-au spus de cine”.
Nu vreau să merg la detaliile investigației mele – detaliile sunt tulburătoare, adesea îngrozitoare. În acest eseu pur și simplu ofer o privire asupra acelor câteva momente pe care le-am trăit pe una dintre piețele din Cochabamba – momentele care prin simplitatea și frumusețea lor epică m-au făcut, încă o dată, să refuz imparțialitatea. După acele câteva momente, în felul meu, m-am alăturat „Procesului”, oferind sprijinul meu deplin revoluției boliviane a lui Evo Morales.
*
În timp ce păream Cochabamba spre La Paz, un avion cu reacție militar de transport BAE-146 a întâmpinat mari dificultăți la câștigarea înălțimii. Era evident supraîncărcat și decola la mare altitudine, cele patru motoare ale sale păreau să urlă în zadar, incapabile să tragă avionul în sus. După decolare, înghețase la înălțime extrem de mică, aproape lingând acoperișurile caselor. Munții erau chiar în fața noastră și știam destule despre zbor încât să-mi dau seama că ori vom reuși să urcăm, ori ne vom prăbuși. Eram clar conștient de faptul că, dacă avionul ar încerca să facă o viraj pentru a evita lanțul muntos, ar aluneca în lateral și ar pierde brusc altitudinea, deoarece zbura prea încet prin aerul prea subțire. la această altitudine.
Nu a fost nicio panică – mi-am dat seama că mulți oameni de la bord probabil zburau pentru prima dată, neștiind pericolul. Și eram pur și simplu prea obosit să simt ceva, deoarece lucram de câteva zile și nopți fără odihnă.
După câteva minute tensionate, piloții au reușit să câștige înălțime și am zburat peste munți, dar cam.
Metafora era clară, m-am gândit. Era exact prin ce trecea Bolivia în această perioadă istorică. Era dincolo de punctul de neîntoarcere și nu își putea schimba direcția. Dacă țara și-ar părăsi calea către o societate egalitară – din punct de vedere istoric, esența ei înainte ca teroarea colonială europeană să distrugă toate culturile locale – s-ar prăbuși pur și simplu. Nu ar fi aproape nimic care să-i susțină aripile. Singura cale era să mergi înainte, să strângem pumnii și să zbori peste acei munți enormi de rezistență luați aici din străinătate; pentru a zbura deasupra tuturor acelei inerții proaste și deznădejde saturate.
Vechiul BAE-146 și piloții săi erau ca Bolivia, departe de a fi perfecti. S-au făcut erori în fiecare lună, în fiecare săptămână și în fiecare zi. Dar calea a fost corectă și bine definită. Acum totul depindea de voința, abilitățile și curajul lor. Accelerație maximă, scoateți clapetele și urcăm, carambas! Periculos? Da, era periculos, ca orice merită trăit și luptat căci întotdeauna este.
„Indiferent ce se va întâmpla cu Evo”, a spus un tânăr filozof argentinian pe care l-am întâlnit la bordul unui minivan care zbura cu viteză zdrobitoare între granița de la Desaguadero și orașul peruan Puno, „Bolivia nu se va întoarce niciodată. Se poate împiedica, încetini, dar după ceea ce se întâmplă aici chiar acum, întoarcerea nu este o opțiune.”
Dar cu o zi înainte de această conversație, apropiindu-mă de orașul La Paz, mă gândeam la medicii pe care i-am întâlnit în Cochabamba. Oameni ca ei au fost în prima linie a „Procesului” bolivian. Se luptau pentru țară; o împingeau înainte. Se vindeau și, în același timp, construiau încredere și redefinirea relațiilor din această parte profundă și străveche a lumii. Nu erau sfinți și nu pretindeau că sunt – erau pur și simplu revoluționari.
Pe Aeroportul Internațional El Alto, un tânăr doctor mă luase pe mine, șoferul meu. Tocmai își termina diploma și conducerea unui taxi era o modalitate de a rămâne pe linia de plutire.
„E bine că ai văzut-o”, a spus el. „Occidentali: cei mai mulți dintre ei doresc ca acest guvern să cadă. Vor să ne apuce din nou resursele naturale, să ne înrobească. Ei nu vor ca Bolivia să se poată guverna singură, să arate un exemplu lumii. Aceasta este una dintre cele mai bogate țări de pe pământ, care a fost făcută pentru a fi una dintre cele mai sărace. Vreau să fiu doctor, da. Dar nu pentru statut – vreau să devin unul ca să pot vindeca și, de asemenea, pentru că vreau să-mi servesc poporul.”
Mi-am amintit de un afiș în Santiago de Chile, în urmă cu câțiva ani, cu fotografia unui student și câteva cuvinte simple: „Învățăm să fiu doctor, ca să pot îndepărta durerea de care suferă țara mea”.
Totul se schimba în America de Sud. Aceasta este ceea ce oamenii săi și-au dorit timp de decenii și secole; pentru asta s-au luptat. Voința lor a fost încălcată, literalmente violată de forțele externe. Acum, noua eră a solidarității, a unui impuls puternic și hotărât spre construirea unor state sociale și pline de compasiune mătura mentalitatea și elementele coloniale și post-coloniale. Continentul decola într-un mod elegant, încrezător și maiestuos.
A fost o decolare foarte periculoasă, dar era deja în proces. A fost acum sau niciodată, după mai bine de 500 de ani de umilire, furt și jaf.
„Te rog să oprești”, l-am întrebat pe tânărul meu prieten, un medic, în timp ce coboram din El Alto, de la peste 4.000 de metri, spre acel crater enorm din La Paz. Am zărit un graffiti imens care cere „Îngrijire medicală pentru toți” și lângă el o doamnă indigenă corpulentă care poartă ținuta ei tradițională. Am vrut să filmez scena. În timp ce trageam, o doamnă s-a îndepărtat brusc, expunând restul sloganului pe care corpul ei îl adăpostise înainte: „și ar trebui să fie gratuit!”
Mi-a plăcut vederea. Mi-a plăcut doamna, privindu-mă sarcastic, dar cu o scânteie prietenoasă în ochi. Mi-a plăcut acest oraș enorm La Paz de jos. Mi-a plăcut Muntele Illimani acoperit de zăpadă la orizont, simbolul acestei culturi glorioase și rănite care abia începea să se vindece. Mi-au plăcut steagurile indigene care flutură lângă cele ale Boliviei.
„Pe cine ai vrea să vindeci?” L-am întrebat pe prietenul meu, aprinzându-mi cubanezul trabuc.
El nu a răspuns; doar și-a fluturat mâna spre oraș și spre dealurile din El Alto, acoperite de mahalale.
„Bine”, am spus. „Va fi mult de lucru pentru tine aici.”
A dat din cap cu încredere și mândrie, înainte de a schimba treapta.
ANDRE VLTCHEK (http://andrevltchek.weebly.com/) – romancier, regizor și jurnalist de investigație. Trăiește și lucrează în Asia de Est și Africa. Ultimele sale cărți – „Oceania” și „Indonezia – Arhipelagul fricii” – descriu neocolonialismul occidental în Polinezia, Melanesia și Micronezia, precum și capitalismul nestăpânit din Indonezia de după 1965.
ZNetwork este finanțat exclusiv prin generozitatea cititorilor săi.
Donează