Fonte: Projeto do Novo Bacharelado Americano
Alguns anos atrás, um de nós viajou algemado na traseira de um carro de polícia da Cadeia do Condado de Bond até o Centro Correcional Logan em Lincoln, Illinois, que se tornaria um lar quase infernal por dois meses (antes de uma transferência para o Centro Correcional Decatur). Antes de chegar ao Logan, você tem que mudar do macacão laranja padrão para um macacão amarelo nada chique que não fecha completamente - pelo menos, o macacão que um de seus coautores recebeu não tinha capacidade total de botões. Em Logan, depois de esperar um pouco em uma pequena sala com um grupo de outras 10 meninas, um policial ordenou que uma de nós se despisse. Ser revistado ali significa ter um oficial correcional verificando cada fenda, canto e recanto do seu corpo. Se você é iniciante e tem uma alma sensível, pode começar a chorar quando isso acontecer. Você também pode começar a perceber o que é a prisão.
A diretora Lynn Novick e o produtor executivo Ken Burns levantam a questão da prisão raison d'être desde o início de Colégio atrás das grades, sua nova série de documentários em quatro partes da PBS.
“Estou encarcerado há 13 anos e, pela minha experiência, posso dizer que a prisão está aqui para nos punir”, diz Rodney Spivey-Jones, um dos prisioneiros entrevistados no filme, menos de 90 segundos depois do início do filme. primeira parte da série. “Está aqui para nos armazenar. Mas não se trata de reabilitação. Não se trata de criar seres produtivos. Simplesmente não é.
A série leva os espectadores para dentro do Iniciativa da prisão de Bard, um programa associado ao Bard College que oferece ensino superior a pessoas encarceradas em seis prisões de Nova York. Ao amplificar as vozes dos alunos envolvidos no BPI, Novick e Burns – que já colaboraram em filmes como a série de 18 horas A Guerra do Vietnãe a série de nove episódios, A Guerra Civil – fazer mais do que representar o poder transformador da educação. Eles também educam. A narrativa que constroem não é antitética e é surpreendentemente quase receptiva à práxis da abolição das prisões.
Por abolição, referimo-nos aqui à teoria e à ação voltadas para a eliminação da instituição do encarceramento. Tende a implicar trabalhar para eliminando o “complexo industrial-prisional”, que compreende polícia, cadeias, prisões, carceramento eletrônico e outros aparatos repressivos e coercitivos. Os abolicionistas estão frequentemente interessados em transcender o paradigma da punição e o sistema de punição criminal prevalecente que equipara a justiça à vingança, ao dano e à desumanização rotineira. Os abolicionistas trabalham para se oporem à construção de novas prisões, facilitam workshops centrados em ensinar aos participantes como evitar depender da polícia e enfatizam práticas de justiça restaurativa e transformadora para reparar danos que não exijam o rapto de pessoas das comunidades ou a sua colocação em jaulas. Para muitos, a abolição também envolve a promoção “democracia da abolição”, um termo usado por WEB Du Bois em “Reconstrução negra na América" e depois popularizado por Angela Davis. Refere-se aos esforços positivos para criar contra-instituições para oferecer serviços críticos muitas vezes negligenciados e garantir o acesso colectivo aos meios de subsistência necessários à vida produtiva e criativa, e abrange as formas de organização que permitem às pessoas ter maior voz sobre as decisões que afectam a vida deles. O aspecto construtivo da abolição também implica que as pessoas se unam para aprender umas com as outras e para criar oportunidades de participação na construção do bem comum.
Seguindo os comentários críticos de Spivey-Jones sobre a prisão, a série de documentários College Behind Bars abre com algumas estatísticas reveladoras. Desde cedo ficamos a saber que dos 51,000 mil homens e 2,400 mulheres encarcerados no estado de Nova Iorque, apenas 950 têm acesso a aulas universitárias.
Em seu livro, “As prisões são obsoletas?” Angela Davis faz referência ao projeto de lei criminal de 1994 que eliminou Pell Grants para prisioneiros e, assim, retirou o financiamento da educação universitária atrás das grades. Ela faz referência a outro documentário, A última formatura, sobre a formatura final do programa do Marist College na prisão de Greenhaven, em 1995. Como observa Davis, um prisioneiro que trabalhava como escriturário na escola comentou que, com a retirada dos livros, havia pouco a fazer internamente, exceto talvez levantamento de peso - ainda assim, ele se perguntou: “de que adianta construir seu corpo se você não consegue construir sua mente?” Num desenvolvimento amargamente irónico, como documenta Davis, “não muito depois de os programas educativos terem sido desativados, pesos e equipamento de musculação também foram removidos da maioria das prisões dos EUA”.
Max Kenner, fundador e diretor executivo do BPI, explica pouco mais de 35 minutos após a primeira parte da série que, em meados da década de 1990, a faculdade para presos se tornou um “pára-raios” político, apesar do excesso de evidências indicando maior a educação para pessoas encarceradas era uma das formas menos dispendiosas e mais eficazes de reduzir a reincidência.
Mas os tempos, como Dylan notoriamente colocá-lo, bem, eles estão mudando, embora em um ritmo glacial, especialmente para aqueles que estão dentro.
Cerca de 40 minutos depois terceira parte da série, Kenner reconhece o número de pessoas que ainda vêem o BPI e programas relacionados como moralmente errados, mas depois alude a uma mudança sísmica no clima político quando se trata de prisão, à medida que o filme exibe notícias em forma de manchete, destacando o número de estados que aprovaram medidas de reforma da justiça criminal.
Pouco depois, os cineastas mostram imagens de Obama, enquanto era presidente, sugerindo que com a quantidade de dinheiro que custa encarcerar toda a gente durante um ano nos EUA, o Estado-nação poderia oferecer aulas gratuitas em todas as faculdades e universidades públicas.
Pouco depois, os telespectadores ficam sabendo que o BPI recebeu uma pequena verba federal e que os envolvidos lançaram um programa piloto para financiar 12,000 mil estudantes encarcerados em todo o país.
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A mudança no clima político é emocionante. Também está muito atrasado. Em outubro, uma representante do Congresso, Alexandria Ocasio-Cortez, até twittou que “precisamos ter uma conversa real sobre o desencarceramento e a abolição das prisões neste país”. E muitas pessoas – de Mark Zuckerberg a Rand Paul, a Joe Biden (arquiteto daquela infame Lei de Controle de Crimes Violentos e Aplicação da Lei de 1994), a (entre todas as pessoas) Charles G. Koch, a Kim Kardashian, a Jay- Z – aderiram ao movimento da reforma prisional.
A reforma, por mais necessária que seja, também pode minar os objectivos globais da abolição se for adoptada de forma acrítica. Em “As prisões são obsoletas?” Davis argumentou que quando se trata de retórica e propostas relativas à reforma, “a ênfase está quase inevitavelmente na geração de mudanças que produzirão um sistema penitenciário melhor” e afirmou que “estruturas que dependem exclusivamente de reformas ajudam a produzir a ideia estupefante de que nada mente. além da prisão.” Ela é igualmente crítica das reformas reformistas no documentário de 2011, Visões da Abolição, observando que, historicamente, as reformas ajudaram muitas vezes a reproduzir e a expandir sistemas de encarceramento, punição e controlo.
É claro que as reformas também podem assumir um carácter mais abolicionista. Antes da greve de prisioneiros de 2018 em vários estados, o Os advogados da prisão falam O coletivo enunciou 10 reivindicações específicas pelas quais estavam em greve, algumas das quais relacionadas com “reformas” num sentido técnico. Além de exigir melhorias imediatas nas condições internas, entre outras ressalvas, o coletivo exigiam que ninguém “tenha acesso negado a programas de reabilitação no seu local de detenção devido ao seu rótulo de criminoso violento”, que seja fornecido financiamento “para oferecer mais serviços de reabilitação” nas prisões estatais, e que as subvenções de Pell sejam reintegradas.
Dylan Rodriguez, membro fundador da Critical Resistance, argumentou em 2003 Ensaio que “as lutas políticas de activistas presos sobre questões aparentemente mundanas (por exemplo, acesso a cuidados de saúde ou materiais jurídicos) são de facto 'radicais', se por este termo nos referimos a acções que abordam a estruturação fundamental ou 'raízes' do social (ou em neste caso, formação carcerária.” Lutas semelhantes no exterior “provavelmente seriam consideradas campanhas reformistas progressistas ou liberais, baseadas na articulação do ator com demandas ‘razoáveis e justas’ ao Estado”, escreveu Rodriguez, hoje professor do Departamento de Mídia e Estudos Culturais da UC Riverside. , onde um de nós também ensina. No entanto, sugere ele, a propensão do Estado para desconsiderar, penalizar e suprimir as exigências internas de disposições básicas – na verdade, a propensão da prisão para viciar o ser cívico, político e social – faz com que a acção colectiva dos presos tenha como objectivo desafiar o Estado e concretizar objectivos partilhados. para a reforma mais do que meramente reformista.
Da mesma forma, podemos considerar a ideia de que os esforços em defesa de um currículo universitário de qualidade na prisão, incluindo, digamos, um projeto de documentário focado em estudantes impactados positivamente pelo BPI, equivalem a uma espécie de “pedagogia pública crítica”, uma educação informal imbuída de potencialidades que não se limitam à impossível tarefa de transformar a prisão num lugar verdadeiramente humano.
Da mesma forma, ao documentar os desafios e sucessos associados ao programa, College Behind Bars mostra como a aprendizagem de nível superior e a produção de novos conhecimentos em que os alunos do BPI se envolvem refletem um processo autenticamente transformador.
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Na terceira parte do documentário, os espectadores veem os alunos de Bard matriculados em um curso de estudos de comunicação perderem um debate acalorado contra uma equipe de West Point. A redenção vem na primeira metade do episódio final da série. Com tenacidade comparável à da equipe de debate do Wiley College imortalizada naquele ano de 2007 filme apresentando Forest Whitaker e Denzel Washington, a equipe Bard faz um estilo Cinderela chateado, derrotando a célebre equipa de Harvard ao reenquadrar brilhantemente um debate sobre a imigração indocumentada num debate sobre as desigualdades na educação pública.
Outro momento que transmite a qualidade libertadora da educação do BPI ocorre na terceira série, quando os alunos declaram uma especialização – o que chamam de “moderar para” uma disciplina – e discutem seus projetos de conclusão de curso.
“Esta é a próxima etapa da minha carreira de bardo”, disse o já mencionado Spivey-Jones à câmera. “Agora sou alguém que está fazendo pesquisas. Eu sou um estudioso. Isso é um grande negócio.
Ele intitulou seu projeto, “O Sonho: Discurso, Subjetividade e Percepção”, e, ele explica, seu trabalho examina o movimento dos Direitos Civis e o movimento Black Lives Matter e como sua retórica relacionada evoluiu.
Outro estudante de bacharelado entrevistado no filme, Sebastian Yoon, diz aos espectadores que escolheu se concentrar no imperialismo japonês em relação à Coreia e como os japoneses e coreanos de hoje olham para o período, “como ele molda as identidades nacionais” e como a resistência influencia as concepções de imperialismo.
Elias Beltran nos informa que seu projeto examina a voz hispânica na cultura hip-hop. Tomas Coban menciona a sua investigação sobre os aspectos sociais e económicos da reforma da imigração.
Nesse episódio, os cineastas vão de um close-up médio de outro aspirante a acadêmico, Giovannie Hernandez, falando sobre seu trabalho explorando a relação entre poesia e pintura, para um rápido plano dele lendo em sua cela, como áudio de outra entrevista. o clipe começa a ser reproduzido. Em seguida, eles cortam para uma cena de Hernandez enfrentando uma pilha de livros empilhados enquanto nos diz que o livro mais difícil que está lendo é “A abstração pictórica na poesia modernista americana”, de Charles Altieri. Na quarta e última parte da série, aprendemos o título provisório de seu projeto – “Por que ele não é um pintor: a influência da poética de Frank O'Hara em sua curadoria no MOMA” – e ouvimos sua professora, Christina Mengert, que diz que Hernandez está lendo livros que ela não leu até a pós-graduação.
“Sempre fui aquele garoto que consegue sentar na frente de uma pintura e simplesmente admirá-la porque há algo de lindo nela, mesmo que eu realmente não soubesse ou não conseguisse articular o que era”, diz Hernandez antes de compartilhar seu interesse. na obra de Jackson Pollock. Ele diz que gosta da arte de Pollock por causa da lógica e da intenção que residem no caos. Enquanto ele fala, a filmagem corta para uma página de um livro com uma foto de Pollock, e a câmera parece inclinar-se para cima, revelando uma das pinturas do artista que exemplifica a contradição que Hernandez destaca. No final da série, os cineastas acrescentam um sentido de “unidade psicológica” – para usar um termo favorecido pelo instrutor de oratória Stephen E. Lucas – quando o documentário nos trata com cenas de Hernandez olhando para aquela pintura de Pollock, fora da prisão e aparentemente em um museu. Ficamos sabendo pelo texto na tela que ele mora no Bronx e defende a reforma da fiança em uma organização sem fins lucrativos.
Hernandez, no entanto, sofreu grandes reveses antes da sua libertação – obstáculos que sublinham as dificuldades comuns e arbitrárias suportadas por todos aqueles que cumprem pena. Como Hernandez explica no meio da última parte da série, ele acabou sendo atingido pelas costas e revidou em legítima defesa quando faltavam apenas 101 dias para cumprir sua sentença. As autoridades colocaram-no na Unidade de Alojamento de Segurança da prisão, uma espécie de confinamento solitário – e, argumentamos, uma forma de tortura – conhecida como SHU, durante 35 dias. Hernandez estava escrevendo seu projeto sênior quando isso aconteceu. Os policiais confiscaram todos os seus livros e todos os seus trabalhos escolares – cerca de seis anos de escrita e meses de anotações para seu projeto, lamenta ele diante das câmeras. Eles nunca lhe devolveram aquele trabalho escolar. Como aprendemos através do texto na tela no final da série, quando vemos o close-up médio do perfil de Hernandez a poucos metros da pintura de Pollock, ele ainda espera concluir seu bacharelado.
Ao contar as histórias desses estudantes que buscam seus próprios interesses de pesquisa, Novick mostra o quão importante é a instrução do Bardo no nível individual. Ela representa a interação entre os indivíduos e a instituição, registrando as emoções cruas exibidas quando os alunos-entrevistados divulgam verdadeiras histórias de terror relacionadas às suas vidas antes da prisão, em alguns casos, e relacionadas à existência infernal no interior em todos os casos.
No segunda parte da série, Kenner, o diretor do BPI, dissipa o mito de que os alunos de Bard atrás das grades alcançam um sucesso acadêmico incrível porque, principalmente, enfrentam tão poucas distrações; “isso não poderia estar mais longe da verdade”, observa ele. Pouco depois, ouvimos Spivey-Jones, que fala sobre como o envolvimento no BPI significa “equilibrar duas identidades”; matriculado no BPI, você assume o papel de estudante, mas também permanece preso – e, acrescenta, a maioria dos guardas não reconhece a antiga identidade (nunca).
É revelador que o documentário não inclui depoimentos de agentes penitenciários porque, como aprendemos no final da primeira parte, o sindicato dos agentes não respondeu aos pedidos de comentários ou entrevistas.
Avançando cerca de 10 minutos a partir do momento em que Spivey-Jones alude ao ato de equilíbrio entre duas identidades, ouvimos Yoon, um dos alunos mencionados, explicar aos seus colegas o problema de tentar “fazer malabarismos com essas duas realidades, uma das quais é tão lindo, e um dos quais é tão escuro e nojento, onde você tem que revelar seu corpo e seus orifícios.” Yoon estava contrastando a experiência alegre da cerimônia de formatura da faculdade da qual participou com o pesadelo interminável do encarceramento. Ele e todos os outros estudantes apresentados no documentário tiveram que retornar e lutar continuamente com essa realidade de pesadelo enquanto cursavam seus estudos. O documentário retrata pessoas que se esforçam para reter ou recuperar pedaços de sua humanidade que de outra forma seriam sistematicamente negados pela instituição.
Por volta das 23h30 do capítulo final da série, Yoon relata o momento em que tentou suicídio após ser preso. Apenas um garoto – de 16 anos, diz ele – ele esperou que os policiais fizessem sua caminhada noturna.
“Peguei os lençóis da cama, enrolei-os no candeeiro do teto”, detalha, numa evidente angústia, parando para manter a compostura para não desmoronar, enquanto um colega de turma lhe põe a mão tranquilizadora no ombro, “e lembro-me de estar de pé ali tremendo.”
Ele não poderia continuar com isso, diz ele, porque se matar também mataria seu pai.
Embora possam não se aproximar do peso dessa anedota, Novick captura na câmera uma série de outras frustrações que os alunos do BPI vivenciam e expressam ao longo de seu envolvimento no programa.
Perto do final do segundo episódio, Spivey-Jones explica como foi acusado de “assédio” por usar linguagem explícita em um artigo que estava escrevendo para LIT 201: The Art of the Short Story. Ecoando a abordagem punitiva que levou muitos à prisão, os policiais jogaram Spivey-Jones na SHU por sete dias.
“É triste porque, no final, você foi até o camarote para fazer a lição de casa”, conclui um colega.
Na terceira parte, enquanto são filmadas as imagens de guerra, Spivey-Jones descreve como ele se preocupa dentro da prisão com sua irmã, um membro das forças armadas, quando ela é destacada para o Afeganistão. Recuando até os muros da prisão, ficamos sabendo que sua irmã também se preocupa com ele.
“Ele está tentando aprender e manter a cabeça erguida em uma zona de guerra”, afirma sua irmã, a militar que viu o combate em primeira mão, “porque ele tem que observar tudo o que está fazendo. Ele está sob estresse constante, sob um olhar atento e alerta o tempo todo, porque nunca se sabe. Quer dizer, há coisas que acontecem lá que não sabemos, sobre as quais ele não fala porque não quer que tenhamos, apenas, medo.
Colocar em primeiro plano essa analogia não totalmente implícita – o paralelo traçado entre as perturbadoras tensões, pressões e riscos quotidianos que os prisioneiros enfrentam e os perigos enfrentados pelos soldados na guerra – é apenas uma forma pela qual aqueles que são afetados pelo BPI e pelos cineastas nos obrigam a considere os seres humanos que de outra forma seriam tornados invisíveis, trancafiados fora da vista e da mente.
Enquanto a irmã de Spivey-Jones descreve o quão próximos os dois irmãos cresceram, o filme corta cenas dela falando diretamente para a câmera, cenas dela visitando o irmão na prisão e os dois sentados em uma mesa jogando Scrabble, até fotos do dois quando eram crianças. Acompanhando uma sequência mais longa da sala de visitas com os dois sentados à mesa à direita, Spivey-Jones enfatiza que “cada palavra importa” durante essas visitas curtas. Essas quatro palavras se tornaram o título daquele episódio – por um bom motivo.
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Um de seus autores visitou sua coautora quando ela estava presa em Decatur na primavera de 2016. Depois de voar da Costa Oeste de volta ao Centro-Oeste para participar de uma defesa de dissertação de doutorado há muito esperada e depois ficar na casa de nossa mãe dois a horas de distância, um de nós dirigiu, com a mãe a reboque, por uma hora e meia até o centro de Illinois, com três horas e meia de sono. A pressa para poder voltar a St. Louis para pegar um vôo no início da tarde, a hora mais a provação de fazer o check-in e passar pela segurança antes mesmo de poder se encontrar com o irmão acrescentaram estresse a uma situação já estressante. Evidentemente, como lembra um de nós que esperava lá dentro, o coautor visitante comentou na mesa durante a visita que outra pessoa que esperava para entrar para ver a família olhou para ele como se não soubesse nada de nada porque não sabia que os sapatos tinham sair antes do check-in ou algo assim.
Agora, seus co-autores trocaram cartas com bastante frequência enquanto o Estado mantinha um cativo, mas dadas as nossas respectivas localizações, a cerca de 2,000 quilômetros de distância, essa visita foi a única vez em que pudemos nos ver enquanto um de nós permaneceu encarcerado. Cada palavra parecia importar. (Notavelmente, durante o período em que um de seus coautores cumpriu pena, o Centro Correcional Decatur não ofereceu nenhuma aula de nível universitário. Havia algumas aulas ministradas por outros presidiários, como uma sobre alimentação excessiva e outra voltada para artesanato. Uma mulher que trabalhava no front office em uma posição de secretária ministrava um curso para pais, e um CO ministrava um curso para a vida. Mas o ensino superior não fazia parte do esquema de correções lá.)
Nem todas as visitas e relações familiares com quem está dentro são tão valorizadas. Enquanto uma das mães de uma mulher presa apresentada na série – outra aluna do BPI – falava sobre o quão “excelente” o programa tinha sido para a sua filha, outra mãe de uma filha encarcerada reagiu à prisão e à educação da sua filha de uma forma marcadamente diferente. .
Tamika Graham, uma estudante que está cursando o diploma de associado pelo BPI, conta para a câmera sobre o relacionamento tenso que tem com sua mãe, Sonya Graham, no terceiro episódio da série. Como o Graham mais velho explica diante das câmeras, a irmã de Tamika, que trabalha como agente penitenciária, convenceu Sonya de que ela precisava ir ver sua filha porque isso tornaria mais fácil para ela cumprir a pena.
“Mas se você quisesse passar mais tempo”, diz ela em uma entrevista diante das câmeras, “então você não teria ido para a cadeia”.
Enquanto o documentário alterna entre o clipe da entrevista e as cenas da mãe e da filha – junto com a própria filha de Tamika, que parece ser uma adolescente – sentadas a uma mesa durante o horário de visita, o Graham mais velho nos conta que sua filha teve um boa infância.
“E então você vai e comete um crime, e agora quer que a família se reúna e fique ao seu lado”, diz ela. Ela continua dizendo que não quer dirigir até a prisão em um dia de semana para a formatura de sua filha, apenas para ter que dirigir novamente até a prisão para buscá-la após a libertação dentro de duas semanas. Tamika diz à mãe que não está preocupada com a possibilidade de ela buscá-la; no entanto, ela implora, “você tem que estar na minha formatura”. Sua mãe responde dizendo que está se preparando para “ir embora em cerca de dois segundos”. Ela continua a proferir alguns palavrões e expressa frustração com o facto de o dinheiro dos seus impostos estar a ser gasto para encarcerar – e – ela parece insinuar – para educar alguém que cometeu um crime.
A cena ilustra a oposição ideológica em curso aos programas universitários para aqueles que estão atrás das grades e a oposição em curso a reformas significativas, e muito menos a qualquer coisa que se aproxime da política abolicionista.
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Para ser claro, Novick nunca aborda o assunto da abolição em nenhum momento das três horas, 49 minutos e 47 segundos da série de documentários College Behind Bars. O diretor da série não incluiu nenhuma condenação clara da prisão como tal. Ela também não incorporou no filme qualquer pedagogia de movimento social que pudesse ensinar aos espectadores como se organizar contra e além das instituições de encarceramento e do sistema de punição criminal.
É importante ressaltar que Novick e Burns também não apresentaram o ensino superior como uma resposta fácil para tudo. Eles não medem esforços para enfatizar a dificuldade do programa BPI para os alunos e, em menor medida, para os professores universitários.
Um de seus coautores lecionou no Centro de Reabilitação da Califórnia durante o semestre do outono de 2019, como parte do programa de educação prisional do Norco College. Embora ele não coloque de forma alguma a sua pedagogia no mesmo nível - ou mesmo no mesmo nível - dos professores Bard apresentados em College Behind Bars, ele pode atestar o trabalho extra necessário para preparar e ministrar uma aula de nível universitário dentro de uma prisão.
Tal como indicado no filme, as condições deixam pouca escolha aos educadores senão voltar ao básico. A Internet não existe nessas salas de aula. Os computadores são um luxo que pode, se tivermos sorte, vir de forma limitada – como sem monitor e com um projetor nada estelar e alto-falantes não confiáveis. Arquivos de computador – documentos PDF e Word, slides de PowerPoint e todo o resto – podem ou não ser salvos no disco rígido antes da aula, conforme solicitado. Junto com todos os outros materiais do curso, esses arquivos também podem nem ser aprovados; a liberdade académica não pode contornar totalmente os muros da prisão e o que se ensina fica, até certo ponto, ao critério dos funcionários penitenciários. E as interrupções ocorrem frequentemente durante as aulas. Os guardas podem ou não garantir que os alunos tenham acesso à sala de aula a tempo. É claro que existe também o sempre presente conflito entre agentes penitenciários e prisioneiros, sempre latente logo abaixo da superfície. Parece surgir sempre que o controlo, a subordinação e a abjecção são questionados – embora fora das suas funções em relação aos homens encarcerados, os guardas podem ser amigáveis e prestativos.
Quanto aos alunos, as suas atitudes em relação às aulas universitárias circunscritas pelo sistema carcerário são incisivas e matizadas, como evidenciado por uma cena instrutiva da série em que vários alunos do BPI sentam-se à volta de uma mesa, conversando rodeados de livros.
Elias Beltran, um dos estudantes da equipa de debate Bard quando esta derrotou Harvard, salienta que os envolvidos no programa Bard representam apenas 10 por cento da população encarcerada e levanta a questão de todas as outras prisões em todo o país privadas de qualquer programas significativos como aquele com Bard.
“Quando falamos de reforma, no terreno, aqui, certo, com os tipos que nos rodeiam”, pergunta ele, “como é a reforma? O que isso significa para eles?
Uma pergunta pontual.
Como comentário de acompanhamento, Dyjuan Tatro, um dos estudantes que também dominou o debate contra Harvard, observa que, embora tenha tido a sorte de ter experiência no ensino superior, a prisão não é o cenário ideal para que ocorra a aprendizagem emancipatória. Se ele pudesse escolher onde fazer faculdade, observa ele, não o faria lá.
“É um lugar muito estressante e meio nojento”, diz ele. “Você sabe, é um lugar ruim.”
Hernandez, sentado à mesa, dá uma réplica que capta a essência da faculdade atrás das grades – tanto a iniciativa educacional quanto o documentário pedagógico sobre ela.
“Não é isso que a prisão está fazendo por você”, diz ele. “É o que a educação está fazendo por você.”
Embora esperemos que sejam feitos mais documentários sobre a práxis da abolição – talvez Novick e Burns possam até colaborar num projecto futuro deste tipo – e embora ele espere que mais organizadores e movimentos se unam para se envolverem na pedagogia pública abolicionista, também cogitamos a possibilidade de que programas como a Bard Prison Initiative e documentários como College Behind Bars poderiam prefigurar isso.
Na parte final desta série, temos uma ideia de por que isso pode ser o caso.
Pouco mais de um minuto após o início do último episódio, os cineastas complementam a cena de um longo corredor cheio de celas à direita com o áudio da entrevista de Yoon, um dos alunos do BPI discutidos acima. Em seguida, o filme corta, bem no momento em que ele faz uma pausa, para uma cena dele em sua cela lendo e escrevendo com uma janela gradeada em primeiro plano.
“Para os presos, a liberdade existe em fragmentos”, diz ele, “porque quando estou escrevendo ensaios ou quando estou lendo livros, passo por esse tipo de túnel visual, certo? As paredes desaparecem. Eles se dissipam.” Enquanto ele diz a última palavra (“dissipar”), os cineastas cortam para um close-up médio de Yoon empurrando as mãos para o lado e fechando os olhos.
“E estou na minha zona e estou lendo sobre Kierkegaard. Estou aprendendo sobre história, memória.”
Corte para outra camada de imagens de portas e paredes de celas, do primeiro plano ao fundo.
“E eu me torno livre”, diz ele.
James Anderson é professor adjunto e trabalha no sul da Califórnia. Ele é de Illinois, mas agora tenta a cada semestre organizar aulas para lecionar em várias faculdades e universidades do SoCal. Recentemente, ele deu aulas no Departamento de Estudos de Comunicação do Riverside City College e no Departamento de Estudos Culturais e de Mídia da Universidade da Califórnia, em Riverside. Ele também deu uma aula no Centro de Reabilitação da Califórnia durante o semestre do outono de 2019, como parte do programa de educação prisional do Norco College. Ele trabalhou como redator freelance para diversos veículos.
Kate Anderson é um viciado em recuperação anteriormente encarcerado. Ela também é mãe de dois meninos. Katy mora no sul de Illinois. Atualmente, ela está focada em continuar a recuperação e em criar seus filhos. Ela gosta de aprender e ouvir música nas horas vagas.
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