En Cisjordanie occupée, « la vie indésirable est terminée et la mort non autorisée est interdite ».
Nous devrions donc demander à Mohammed Al-Durra. Il n'est plus mort.
Rappelez-vous son visage. Même de la part d'un gouvernement dont l'une des principales exportations est constituée d'images d'enfants qui hurlent, le sien était particulièrement choisi, caché derrière son père désespéré, coincé par le feu. Jusqu'à ce que les balles israéliennes les frappent et qu'ils deviennent tous deux mous. Lui pour de bon. Pour encourager les autres.
Aujourd’hui, cependant, treize ans après avoir été filmé – un an de plus que sa vie – il a été ramené à la vie. Mais attendez avant de célébrer : il n’existe pas de protocoles très clairs pour cette étrange résurrection de papier. Mohammed Al-Durra est un Lazare bureaucratique. Après une longue enquête officielle, compte tenu du pouvoir dont il est investi, le gouvernement israélien l'a déclaré non mort. Il n'est pas mort.
Il y avait un autre garçon à l’hôpital, il n’y a eu aucun blessé, c’était un piège. Une diffamation de sang suggérant qu'il a été tué par des Israéliens, le même jour que Nizar Aida et Khaled al-Bazyan, un jour avant Muhammad al-Abasi et Sara Hasan et Samer Tubanja et Sami al-Taramsi et Hussam Bakhit et Iyad al-Khashishi. , deux avant Wael Qatawi et Aseel Asleh, trois avant Hussam al-Hamshari et Amr al-Rifai, mais arrêtez-vous car répertorier les enfants tués prend beaucoup de temps. Gardez son nom hors de ce dossier.
Jamal Al-Durra ouvrira la tombe de son fils. "Est-ce suffisant?" demande-t-il avec un épuisement unique. « Pour prouver que ce que nous avons vu se produire est arrivé, que le garçon que nous avons vu mourir est mort ?
La tâche est terminée. Les roues tournent. Une nouvelle loi sur les laissez-passer. Les FDI ont envoyé un check-point installé à la frontière du pays des morts. Et Mohammed Al-Durra a été durement arrêté par les gardes parce qu'il n'avait pas les papiers requis.
La vie indésirable est terminée et la mort non autorisée est interdite. Où va donc aller Mohammed, victime de ce nécrocide, de ce meurtre de tués ?
Entre les chemins de câbles, les chaînes emmêlées, les cages, encore une fois. Encore encore. C'est peut-être là que le garçon nouvellement abattu va se mettre en colère. Un purgatoire non pas pour les non-reculés mais pour les Arabes gênants, pour ceux qui contestent la mort.
A Jérusalem, le gouvernement décrète que les défunts palestiniens se subliment au bout de sept ans, pour s'absenter, pour aller au néant auquel résistent leurs corps récalcitrants, vivants puis morts. Ils s'absentent enfin des biens immobiliers qu'ils accaparent, et cela peut enfin être l'endroit où un téléphérique atterrit. Cela peut constituer une base pour les moteurs.
* * *
« La paix est une affaire de corruption en Palestine », dit-il.
En arrivant d'Allenby, la gorge rocheuse a été impitoyablement creusée dans les montagnes et dépasse d'une partie se trouve une frange de métal déchiquetée où un couloir autrefois submergé et caché a été exposé et laissé aux intempéries et suspendu à son logement.
Oui, nous savons que la Terre Sainte est désormais une terre de trous et de lignes, un spectacle anormal de topographie devenue complètement et horriblement folle, que la guerre contre les Palestiniens est aussi une guerre contre la vie quotidienne, contre l'espace humain, une guerre menée avec tous les moyens attendus. du matériel, avec un absurdisme violent et armé, avec des tonnes et des tonnes de béton et de poutres. C'est un truisme, et/mais c'est vrai.
« Colon » est un terme étrange pour désigner ces vecteurs d’agents inquiétants et parrainés par le gouvernement de la crise permanente souhaitée par le gouvernement, pour qui la stabilité et la vie quotidienne sont un anathème qui doit être combattu sans relâche, avec des balles et des coups et des stratégies de dépit berserker.
Le ciel bas du marché d’Al-Khalil est confronté à son propre microclimat grotesque. Hébron. Ces nuages bas sont des bouteilles de pisse, des dalles de béton, des tempêtes de déchets, un temps suspendu de haine raciale. Placez-vous entre des marchands dont les ventes acharnées deviennent héroïques à l'ombre des sacs de merde, placez-vous près d'un rebord où un chaton roux cueille intrépidement à travers des barbelés et levez les yeux. Il y a quelque chose qui se prépare.
Ils jouaient à des jeux, explique-t-elle. On lui a dit, ainsi qu'à ses amis, de bien se comporter, sinon le colon viendrait les chercher. Ils connaissaient son nom, ils savaient qu'il avait une jambe de bois, ils se sont convaincus mutuellement et eux-mêmes qu'ils pouvaient l'entendre venir. Clac traîne clac traîne clac. Ils connaissaient les rythmes effrayants et se couvraient la bouche. Ces sons qu'il faisait. Ils mimaient les choses terribles qu'il ferait s'il les attrapait. Bien plus tard, elle a lu un journal et bien sûr, il avait été réel.
A Jérusalem, les drapeaux de la maison volée métastasent. Ils font saillie verticalement, bien sûr, et horizontalement, mais ils font ensuite saillie sous tous les angles ridicules entre les deux, comme si le moindre souffle d'air palestinien non perturbé par le blanc et le bleu était un scandale. Ils ne doivent pas laisser un souffle sans réponse.
Il y a un mannequin à Al-Khalil, sur le marché, une femme en plastique à la peau très pâle et aux cheveux démodés, portant une longue robe noire à bordure rouge. Elle regarde stupidement devant elle, comme si elle voulait que vous la rejoigniez pour ignorer le trou dans son front, presque exactement au centre, seulement un peu à droite, là où se termine son sourcil. C’est exactement comme le trou que ferait une balle si cette femme placide avait été prise pour cible par un tireur isolé. Déplacez-vous sur le côté : l’arrière droit de sa tête a disparu. Oui, c'est là que se trouverait la blessure de sortie, et elle passerait à peu près comme ça, oui, laissant un trou comme celui-là, façonné, je le jure devant Dieu, comme celui-là ; comme quelque chose de grand et de familier.
La jeune femme juive se retourne et halète tandis que vous la suivez dans Qalandiya, à travers des pistes d'acier trop étroites. Elle dit : « Je ne peux pas croire que cela ait été conçu par des personnes ayant ces souvenirs. » Une entrée pour décourager l’entrée en premier lieu, mais, comme une sarbacane, pour rendre impossible, une fois entré, de changer d’avis.
Il y a un endroit où le mur incorpore une maison. Si vous accrochez un tableau, vous décorez l'intérieur de cette crête dorsale, les écailles de cet animal en béton qui s'élève.
Et dans son coin d'ombre, le long zigzag stupide du poste de contrôle entre Bethléem et Jérusalem est indiqué par un panneau, là du côté de Bethléem. Entrée, dit-il, blanc sur vert, et désigne l'enclos du bétail. À l’intérieur se trouvent toutes les rangées de lieux d’attente, les portes tournantes des broyeurs, les feux verts qui peuvent ou non signifier quelque chose, les tapis roulants, les détecteurs de métaux et les soldats et encore plus de portes, plus de stries métalliques, plus de portails.
Enfin, pour ceux qui émergent du côté de la ville, qui sortent au soleil et continuent leur route, il y a un signe qu'ils, vous, nous avons déjà vu. Blanc sur vert, pointant vers l'arrière.
Entrée, ça dit. Tout comme son homologue de l’autre côté d’une ligne de partage, un non-lieu.
Aucune sortie n'est balisée.
Les flèches pointent toutes deux vers l’intérieur. Directement l’une vers l’autre. La logique du pire rêve. Ils font signe. Ils sont destinés à ceux qui seront toujours dehors et montrent la voie à suivre. Entrez et découvrez que vous avez pris le seul chemin, exactement le mauvais.
Entrée: une injonction sérieuse. Une demande. Leur pointage est l’attraction d’un trou noir. Leurs directions se rejoignent à un horizon. A-t-il déjà été une passerelle entre les deux ? Un point de contrôle devient sa propre fin.
C'est le plan. Les flèches pointent les unes vers les autres comme les parois d’un compacteur de déchets. Obéissez-leur et les gens se rapprocheront lentement les uns des autres, se rapprocheront de plus en plus de chaque côté et se rencontreront enfin, de front comme des femmes et des hommes marchant dans leurs propres reflets, mais plutôt écrasés les uns dans les autres, écrasés en une masse.
Entrée, entrée. Ces instructions sont péremptoires, leurs signataires voraces, insistant sur l'obéissance partout, impatients que la Palestine entière prenne son tour, le tour exigé, jusqu'à ce que chaque femme, homme et enfant attende d'un côté ou de l'autre en longues files, serpentant. à travers leur pays comme le mur, se traînant jusqu'à la capitale éternelle et indivise d'Israël, CheckPointVille, vers laquelle toutes les boussoles pointent, vers laquelle se dirigent les vents, et là, au bout du métal, courent les foules immenses, dociles, semblables à des vaches, dans cet amour , fantasme politique, nécricide, psychicide, se rencontrent et continuent de faire de petits pas en avant retenus par l'étroitesse des murs jusqu'à ce qu'ils se pressent dans la substance de l'autre et que leurs peaux se brisent et que leurs os se mélangent et qu'ils tombent dans la gravité les uns avec les autres. . La Palestine comme plasma. Amorphe. Amibe. Condensé. Les femmes et les hommes au point zéro. Rétréci par le poids, mangé et non digéré. Une masse infinie, dans un espace infiniment petit.
Dans les entrailles de ce hangar où se rejoignent les lignes de ces flèches se trouvent des publicités. « Israël », dit-on dans ce non-lieu, sur la ligne tracée dans le sable, « où c'est les vacances toute l'année ».
S'il vous plaît, comprenez qu'il n'y a rien d'irréfléchi dans cette blague, que ce sont exactement les affiches qu'un Palestinien est censé voir à ce stade, que c'est une information dont elle a besoin, maintenant passez à autre chose, continuez ce temps hors du temps, ce temps libre, ces vacances qui vous ont été données sur le sable. Vous êtes échoué. Sortir.
Il n'y a pas de sortie. Les signes sont très clairs. Tout est une entrée, et tout mène ici.
En hébreu, arabe et anglais, en noir sur jaune : « Préparez vos documents pour inspection. » Et en dessous, une autre des affiches. Sous le couple souriant qui se soutient : « Israël : Pour le temps de votre vie. »
Ce n’est pas censé être une surprise. Voilà donc le plan et il est là. Voici le temps et votre vie. Que tout le monde avance pour toujours pendant ces mauvaises vacances, dans cette éternité.
Vous êtes censé suivre les panneaux. Voici l'idée. Cela sera réexpliqué, aussi souvent que nécessaire. La fin n’est pas d’être trois étrangers seuls dans une pièce, mais une nation, deux lignes presque infinies de vies brisées et de morts autorisés, ordonnées d’avancer et de pousser et de devenir rien. Ce qui est légalement inscrit ici n’est pas « Pas de sortie » : c’est « Entrée – Entrée ».
Chine Miéville est l'auteur de neuf romans et de deux livres de non-fiction, ainsi que de bandes dessinées et de nombreuses nouvelles. Miéville a remporté les prix Hugo, World Fantasy et Arthur C. Clarke (trois fois). Il s'est rendu en Cisjordanie en tant qu'invité du Festival palestinien de littérature (PalFest), où cette pièce a été écrite et jouée à Naplouse. Il habite à Londres.
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