Mon plus jeune fils est venu
à la maison aujourd'hui.
Ses amis l’ont accompagné jusqu’au bout.
Le fifre et le tambour battaient le temps,
Alors que dans sa caisse de pin ciré,
Comme de la viande morte sur le plateau d'un boucher,
Mon plus jeune fils est rentré à la maison aujourd'hui.
Mon plus jeune fils était un bon jeune homme
Avec une femme, une fille et deux fils,
Et un homme, il aurait vécu et serait mort,
Jusqu'à ce que par une balle sanctifiée.
Maintenant, c'est un saint, du moins c'est ce qu'on dit -
Ils ont ramené leur jeune saint à la maison aujourd'hui.
Un ciel irlandais baisse les yeux et pleure
Dans les rues étroites de Belfast
Au sang des enfants répandu dans les gouttières
Dans des rêves de gloire non réalisés
Dans le cadre du prix à payer pour la liberté
Mon plus jeune fils est rentré à la maison aujourd'hui.
Mon plus jeune fils est rentré à la maison aujourd'hui.
Ses amis l’ont accompagné jusqu’au bout.
La cornemuse et le tambour ont battu le temps
Alors que dans sa caisse de pin ciré,
Comme de la viande morte sur le plateau d'un boucher,
Mon plus jeune fils est rentré à la maison aujourd'hui —
Et cette fois, il est là pour rester.