Raca dhe fuqia e bardhësisë (Studim rasti #399)
Imagjinoni nëse dëshironi një mashkull me ngjyrë 40-vjeçare, që vjen nga siguria në aeroportin Logan të Bostonit. Ai duket pak më i ri se mosha e tij e mesme, kryesisht për shkak të rrobave që ka veshur: një kapuç të zi, xhinse dhe atlete. Këto duken, të paktën në mendjen e tij, që balancojnë rrudhat dhe të çarat që shfaqen herë pas here në fytyrën e tij, të fshehura edhe pse shumica e tyre janë poshtë mjekrës së tij. Nuk është se ai po përpiqet, në vetvete, të duket më i ri. Por të ndihesh më i ri, oh sigurisht, dhe gardëroba është një mënyrë shumë më pak e kushtueshme dhe patetike për të arritur këtë qëllim sesa të themi, botoksi ose ngritja e kapakut.
Ai ka vetëm një çantë me vete, një çantë, pasi ka kontrolluar bagazhin tjetër në sportelin e biletave. Ndërsa një mbajtëse e dorës kalon rrugën përmes aparatit me rreze X, diçka anormale godet syrin e ekranit.
"A ju pengon të hedhim një sy brenda çantës tuaj?" pyet punonjësi i ri Latina TSA.
“Sigurisht që jo”, vjen përgjigja. Udhëtari i zi mendon me vete, "ndoshta ata kordonët e mallkuar të kompjuterit u ngatërruan të gjithë atje. Unë me të vërtetë duhet t'i paketoj ato më mirë herën tjetër."
Ai shkon anash, duke u larguar nga rruga e të tjerëve që kalojnë nëpër linjë, dhe shikon teksa kontrolluesi i çantës fshin një leckë të vogël përreth çantës së tij. Ai e di stërvitjen sepse e ka kaluar më parë, në fluturime të tjera. Thjesht një pluhurosje e rastësishme, ndoshta për mbetjet shpërthyese, e cila ka qenë një rutinë në të gjithë vendin që nga 9 shtatori. Epo, jo i madh, mendon ai, duke mos ndërtuar asnjë bombë kohët e fundit, e lëre më t'i ruante në çantën e tij. Ai e di se çfarë ka në çantën e tij: një MacBook Pro, një planifikues dite, një celular, një inhalator për astmën, disa stilolapsa, një iPod, fotografi të gruas dhe fëmijëve të tij, një tufë kartëvizitash që ka mbledhur nga njerëzit, që do të thotë t'i ruash me kujdes ata diku, por nuk i afrohen kurrë, dhe më pas ka…
Para.
Oh, kjo mund të bëhet interesante, mendon ai me vete.
Ashtu siç i hyn mendimi në mendjen e tij, ai vëren se ekrani ka hapur xhepin në pjesën e sipërme dhe të përparme të çantës. Vetulla e saj e djathtë ngrihet pak, ndërsa ajo vështron një tufë parash mjaft të trashë, emërtime ende të panjohura, duke tejmbushur një zarf të vogël të bardhë brenda.
Pasagjeri, duhet kuptuar në këtë pikë, është një autor dhe gjatë ditëve të fundit ka qenë në rrugë për fjalime dhe nënshkrime librash. Gjatë këtyre ngjarjeve, ai ka shitur rreth 100 kopje të punës së tij të fundit, dhe ajo që po shikon ekranizuesi, megjithëse ajo nuk e di, janë të ardhurat e atyre shitjeve: afërsisht 1500 dollarë jep ose merr.
Mendja e tij vrapon, duke pyetur veten se si ai mund të shpjegojë një fshehtësi të tillë dhe nëse shpjegimi i tij – megjithëse jashtëzakonisht i verifikueshëm dhe 100% i vërtetë – do të besohet. Në fund të fundit, ai është paqartë i vetëdijshëm për një studim të disa viteve më parë, i cili zbuloi se gratë e zeza kishin nëntë herë më shumë gjasa se gratë e bardha për t'u ndalur dhe kërkuar për drogë që vinte nga siguria e aeroportit, edhe pse gratë e bardha kishin dy herë më shumë gjasa të kanë drogë mbi to. Sa më shumë gjasa mund të ketë ai, si një zezak, që mbante këtë lloj parash, për të shkaktuar dyshime?
Ai fillon të djersitet pak, asgjë tepër e dukshme nuk shpreson, pasi sekondat duket se kalojnë me gjithë shpejtësinë e ketchup-it, që rrjedhin me hezitim nga shishja e tij. Ai shikon në mënyrë stoike në hapësirë, duke shpresuar që të duket jo-shalant. Nuk ka bërë asgjë, por e di që nuk ka rëndësi.
"Ku po shkon sonte?" ekranizuesi kërkon, ndërsa ajo i bën shenjë mbikëqyrësit të saj, një mashkulli më i vjetër i bardhë, që të vijë të shikojë.
"Chicago", përgjigjet pasagjeri, fjala i zë në fyt, kërcit në tingullin "ca", duke tradhtuar një nervozizëm që do të ishte e vështirë të mungonte. Dreqin, mendon ai me vete, pse zëri im duhet të çahej kështu? Njeri, qëndro i qetë, qëndro i qetë!
Ai nuk mund të dëgjojë gjithçka që po diskutojnë ekranizuesi dhe djali më i madh i bardhë, por sheh teksa ajo hap xhepin në mënyrë që mbikëqyrësi të spiunojë paratë. Pasagjeri dëgjon ekranin të pyesë: "Çfarë mendon?"
Koha qëndron në vend për atë që duket si orë. Këto katër fjalë, të cilat i kërkohen nga një grua me ngjyrë shefit të saj të bardhë, në fakt, janë më të rëndësishme se çdo fjalë që ai ka dëgjuar atë ditë. Ato janë, megjithëse ai nuk do ta konsideronte më mirë, ndoshta më domethënëse se të gjitha ato që ka shkruar dhe për të cilat ai ka marrë vetë pagesën që ka shkaktuar, këtë mbrëmje, një shpërqendrim të tillë.
"Çfarë. A. Ju. Mendoni?"
Është një pyetje e thjeshtë, e mirë, të paktën për disa. Por po kërkohet nga një burrë i bardhë, të cilit sapo i janë shfaqur një tufë parash – kryesisht të njëzetat – në çantën e një burri me ngjyrë, me kapuç, duke udhëtuar nga një zonë e madhe urbane në tjetrën. Fakti që zezaku është një autor mjaft i njohur, me katër libra, disa çmime, një publicist dhe një agjent, mund të mos thotë asgjë nën peshën e këtyre katër fjalëve.
Oh, ai e di, ose të paktën supozon në mënyrë të arsyeshme, se në fund gjithçka do të funksionojë. Në fund të fundit, nuk ka drogë në çantë, dhe nëse duhet, ai gjithmonë mund të hapë kompjuterin, të hyjë në Amazon dhe t'u tregojë librat e tij, të konfirmojë identitetin e tij dhe ta bëjë atë në rregull. Dhe, kujton ai, disa njerëz në javën e kaluar kishin paguar me çeqe personale, madje kishin vendosur "Libër" në rreshtin e shënimeve. Me siguri që do ta bëjë këtë, mendon ai. Cili tregtar droge, në fund të fundit, merr kontrolle personale?
Por asnjë nga këto nuk ka rëndësi. Edhe pse mendon se disa gjëra do të zgjidhen në mënyrë të favorshme, ka ende këtë moment. Ky tmerr. Kjo dijeni se edhe pse ai pa dyshim do të jetë në fluturimin për në Çikago, ku është planifikuar të flasë në mëngjes, atij do t'i duhet të durojë shikimet, dyshimet dhe ndoshta një kontroll të plotë trupor, në një mënyrë që pakkush nëse ndonjë të bardhë do të duhej të përjetonte.
Dhe më shumë, janë pamjet që ai po mbledh nga pasagjerët e tjerë që me të vërtetë thumbojnë. Ata e shohin atë, njeriun e zi me kapuç, duke qëndruar anash, stafi i TSA-së duke parë çantën e tij dhe më pas atë, me dyshim. Çfarë duhet të mendojnë? Jo, edhe nëse gjithçka del në rregull, nuk do të jetë në të vërtetë gjithçka në rregull. Do të ketë ende ky moment, dhe rëndësia e asaj që do të thotë e gjithë kjo në aspektin sociologjik dhe psikologjik për të gjithë të përfshirë.
"Çfarë. A. Ju. Mendoni?"
Ai betohet se e dëgjon atë t'i bëjë përsëri pyetjen, por sigurisht që ajo nuk e bëri. Me siguri nuk ishte veçse një jehonë në dhomat e mendjes së tij nënndërgjegjeshëm, duke përsëritur katër fjalët që e kanë vendosur, për të paktën disa momente të tjera, fatin e tij në duart e dikujt që nuk e njeh, por mund të mendojë shumë mirë se e njeh. , dhe aty qëndron problemi.
Ajo që ndodh më pas është për ju, lexues, ta merrni me mend. Sepse ajo që sapo përshkrova, megjithëse ndodhi, nuk i ndodhi një zezake në aeroportin Logan të Bostonit javën e kaluar. Përkundrazi, më ndodhi, pa frikën, frikën ose shqetësimin se mund të më kontrollonin me zhveshje nën dyshimin për një aktivitet të poshtër. E dija, në mënyrë të natyrshme, në fakt, se nuk do të zbriste në atë mënyrë, dhe në të vërtetë nuk ndodhi, edhe pse zëri im u plas çuditërisht kur tregova për destinacionin tim dhe megjithëse isha me kapuç.
Pyetja: "Çfarë mendoni?" ndonëse pyetja nga ekranizuesi u prit shumë shpejt me një vështrim nga i moshuari i bardhë, një vështrim i fundit në para dhe më pas fjalët: "Nuk është asgjë, mund t'i kthesh çantën."
Ekranistja bëri siç i tha, më ktheu pronën time dhe më tha – dhe këtu gjërat bëhen veçanërisht të rëndësishme – "Më falni për shqetësimin."
"Çfarë mendoni?"
Mendojmë se na vjen keq që ju bëmë të qëndroni aty, për të tre minutat.
Mendojmë se na vjen keq që ju dyshojmë për ndonjë gjë qoftë edhe për momentin.
Mendojmë se na vjen keq që ju ngatërruam – qoftë edhe për një moment – me një burrë me ngjyrë.
Na vjen keq. Per. shqetësim.
"Nuk ka bezdi," u përgjigja. "Ti thjesht po bën punën tënde, ashtu siç duhet," vazhdova unë, duke dashur të sigurohesha që kjo grua me ngjyrë të mos tkurret kurrë nga dyshimet e mundshme vetëm sepse çanta në dorë i përkiste një burri të bardhë si unë. Ajo nuk kishte bërë asgjë të keqe dhe unë nuk kisha pësuar asnjë lëndim.
Sepse isha i bardhë.
Jo vetëm që bardhësia ime, sipas të gjitha gjasave më lejoi të ikja i pakërkuar dhe i pa marrë në pyetje nga mbikëqyrësi mashkull i bardhë, por gjithashtu do të thoshte se askush që ishte dëshmitar i shkëmbimit nuk do të lexonte shumë në të. Si e tillë, barra psikologjike e qëndrimit atje, me shumë sy mbi mua, ishte praktikisht e papërfillshme. Njëlloj si kur më tërhiqen nga linja dhe më "përfundojnë" siguria, si një nga kërkimet e tyre të rastësishme që çdo udhëtar i shpeshtë e ka përjetuar në një moment. Për mua, kostoja psikike e procesit është aq minimale sa nuk ekziston, ndryshe nga mënyra se si duhet të ndihet, për shembull, për vëllezërit dhe motrat e mia arabë, aziatikë jugorë, afrikano-veriorë ose persianë tani.
Por bardhësia bëri edhe diçka tjetër për mua atë natë, dhe është diçka për të cilën vajtoj edhe më shumë se pjesa tjetër, sepse është diçka mbi të cilën mund të kisha marrë kontrollin dhe ta përdorja në një mënyrë produktive, por megjithatë nuk ia dola ta bëja. Shihni, edhe pse ia bëra komentin ekranit të ri latin, duke e lënë të kuptonte se gjithçka ishte mirë dhe duke konfirmuar se ajo duhet të ishte po aq dyshuese për burrat e bardhë si kushdo tjetër, kur u ktheva për t'u drejtuar nga porta ime dhe kalova njeriu i bardhë që kishte lëshuar lejen time falas atë natë, më lanë memec, u shndërrova në një bashkëpunëtor të heshtur me procesin me të cilin jepet privilegji i bardhë. Në vend që t'i shpreh mirënjohjen time që më panë, fillimisht, po aq të çuditshme sa do të kishte qenë një njeri me ngjyrë - me fjalë të tjera, në vend që të sfidoja supozimin e tij të dukshëm se të dyshonte për mua do të kishte qenë budallallëk - nuk thashë asgjë. duke e lejuar atë, sipas të gjitha gjasave, të mos mendojë asgjë për incidentin dhe të mos ketë nevojë të rimendojë kurrë supozimet e tij, ose ndoshta të zhvillojë të njëjtin lloj vigjilence që kolegu i tij më i ri e më i errët kishte shfaqur atë natë. Ishte një gjë të vërtetoje nënpunësin, por do të ishte krejt tjetër – dhe më e rëndësishme – të sfidoje shefin.
Mundësia e humbur, hipa në aeroplanin tim, duke u zotuar se nuk do ta humbisja më, ishte një situatë e tillë për t'u paraqitur për herë të dytë. Avioni u ngrit, u nis për në O'Hare, me mua ende në kërkim të Amerikës post-racore për të cilën vazhdoj të dëgjoj. Sepse kudo që të jetë ai vend, mund të jesh i sigurt se aeroporti Logan i Bostonit shtrihet shumë jashtë kufijve të tij të sapopërcaktuar. Dhe në këtë, nuk është vetëm.
Tim Wise është autor i katër librave. Më e fundit e tij, "Between Barack and a Hard Place: Racism and White Denial in the Age of Obama", u publikua në janar 2009 nga City Lights Books. Ai mund të arrihet në [email mbrojtur]