Злюсь на утро за то, что оно открыло меня здесь, в этом постпотребительском мусоре ландшафтной свалки. Зллюсь на свои сны за то, что они наполняют меня беспокойной энергией и образами, над которыми нужно размышлять вечером, то есть утром. Злой на историю, на саму культуру и на все бессердечные процессы, которые привели нас к нынешнему скоплению машин, жадности и насильственной конвергентной эксплуатации средств массовой информации. Злится на деградацию звука, превращение его в оружие. Злится на недостающую утреннюю тишину на природе, злится на городские улицы и пригородную унылость. Злится на машины, которые хрустят и гудят, разрушая любой покой и превращая его в торможение и жужжание. Злится на мусорную свалку. Злится на концепцию государства. Злость на человека. Злится на происходящее.
В желудке у меня кипит горечь, в кишечнике полно имманентного дерьма. Туалет смывает его, еще один мой долг перед механикой сетевого общества. Мой дух — это кусок пластика, деформированный и обернутый вокруг игрушечного креста от денежного ящика.
Вдалеке развевается претенциозный красный, белый и синий флаг, презирающий жизненный опыт, личность и свободы, выступающий против человеческого и связывающий его ради бумажных прибылей и черного золота. В Ираке постоянные базы охраняют нефть, перекачивают оружие и солдат в разбитую Месопотамию, сбрасывая все в пустыни и нефтяные месторождения. Сто двадцать градусов, солнце печет и жжет. Дети теряют конечности, им зашивают головы без наркоза. Мужчины восстают, берут в руки больше оружия, которое наводняет рынок, присоединяются к ополченцам, которые будут куплены на американские деньги. Работу следует искать в гонке вооружений, а не в нефтяных месторождениях; за автоматом Калашникова. Инженеры теряют конечности, веру, им связывают руки, затыкают головы мешками, их отправляют в секретные тюрьмы, где их подвергают жестокому обращению ради обеспечения безопасности. Все это время солдатам говорят, что они сохраняют мир под саундтреки хэви-дэт-метала, агрессивной агрессии в американском стиле. Багдад горит на сковороде, жареный сыр американского превосходства.
Это был дом.
Это была фабрика.
Это был ресторан, бизнес.
Это была мечеть, церковь.
Это была жизнь.
Это все такая трата.
ZNetwork финансируется исключительно за счет щедрости своих читателей.
СДЕЛАТЬ ПОДНОШЕНИЕ