Det fluorescerende sirkuset ved valg 2016 – det opptoget av gule kam-overs, og oransje hud, og rovfiske-gripende, og siste øyeblikk FBI-intervensjoner, og blinkende memer hugget av en underjordisk hær av selvviktige Internett-troll — har endelig kommet til sin unaturlige slutt. Jeg hadde sett frem til dette øyeblikket, bare for å finne at vi alle øyeblikkelig ble involvert i en ny krise. Og dessverre er det lett å forutsi hva, eller rettere sagt hvem, som vil bevege seg inn i lyset av vårt kollektive blikk nå: vi kommer til å (fortsette å) fokusere på … vel, oss selv.
Vi kommer tydeligvis ikke til å omdisponere kreftene våre til å undersøke den pinlige krigen som vi fortsatt fører i Afghanistan, nå på sitt 16. år – noe som gikk praktisk talt ikke nevnt i valgsesongen, selv som kamp varmet opp der. (Du kan være sikker på at afghanere har et noe annet perspektiv på nyhetsverdien til den krigen.) Vi kommer heller ikke til å bruke tiden vår på å søke etter navn på folk som Momina Bibi, som vi har... uff... utilsiktet utslettet mens vi utførte nasjonens drone drepe programmet.
På sin side har Donald Trump pantsatt til "ta ut” familiene til terrorister, en plan som høres praktisk talt vanlig ut sammenlignet med vår faktiske droneattentatprogram, unnfanget av president George W. Bush og vedlikeholdt og utvidet av president Obama. Og selv om jeg ikke et øyeblikk later som om Trumps valgseier er noe mindre enn en nødsituasjon for republikken vår – spesielt for de mest sårbare blant oss, og for enhver amerikaner som tror på rettferdighet, rettferdighet eller grunnleggende godhet – er det også sant at noen ting ikke vil endre seg i det hele tatt. Faktisk er det prototypisk amerikansk at et altfor langt og innoverrettet valgopptog (som for øvrig vil ha "stor-ligaen” internasjonale implikasjoner) vil bli erstattet av enda flere innoverrettede fenomener.
Og det jogger hukommelsen på en ikke særlig hyggelig måte. Jeg kan ikke unngå å huske øyeblikket for år siden og 8,000 miles unna, da jeg ble introdusert for mitt eget amerikansk-sentrerte jeg. Opplevelsen satte et stygt preg på bildet mitt av hvem jeg er - og hvem, kanskje, så mange av oss er, som amerikanere.
Nei, ikke oss...
Åtte år før hørte jeg om en fyr i Jemen hvis kusiner ble utslettet av en amerikaner droneangrep i en prosesjon etter bryllupsfeiringen hans, klikket jeg glad gjennom reisesiden Kayak og trykket på «bekreft kjøp» på enveisbilletter til Kathmandu. Det var 2008, kort tid før Barack Obama skulle bli valgt, og kjæresten min og jeg, et par tjue-noen som var sammen for å se verden, var i ferd med å reise på det vi forventet skulle bli vårt livs eventyr. Etter å ha jobbet midlertidig og slengt bort litt penger, pakket vi eiendelene våre inn i morens fuktige kjeller og forberedte oss på en reise som skulle vare et halvt år og krysse Sør-Asia og Øst-Afrika. Det vi ikke visste, da vi satte kursen mot Kennedy-flyplassen i New York, passet med glidelås i pengebeltene våre, var at uansett hva vi hadde lagt igjen hos moren min, bar vi uforvarende noe langt heftigere med oss: vår amerikanske-ness .
Eventyrene begynte så snart vi gikk av flyet. Vi skimtet isdekkede topper som reiste seg majestetisk opp av skyene mens vi gikk den nedre Everest-stien. Så – tenk på dette som vår introduksjon til antakelsene vi ikke hadde kastet fra oss – vi møtte en liten uklarhet. Vi hadde ikke tatt med nok penger for vår flerukers fjellvandring; tilsynelatende hadde vi forventet at Capital One-minibanker skulle dukke opp mirakuløst på en Himalaya-sti. Etter at vi hadde håndtert dette problemet gjennom en tjeneste som fungerte med fasttelefon og karbonpapir, tok vi en humpete jeep-tur sørover til India og fant oss snart gå langs de skrånende markene i Darjeeling, med bladene av tebusker som glitret i ettermiddagslyset. Så kjørte vi tog vestover og sørover, mens jeg gjennom rammen av et bevegelig vindu så ut på åkrer og rismarker der kvinner i røde eller oransje eller turkise sarier jobbet landet, selv når solen gikk ned og himmelen ble rosa og reflekterte vannet der risen vokste.
Ting ville imidlertid snart bli betydelig mindre pittoreske, som på en merkelig, vridd måte, jo lenger vi reiste, jo nærmere hjemmet så det ut til at vi kom.
Vi ankom Mombasa, Kenya, i januar 2009, på en dag da tusenvis av byens innbyggere hadde oversvømmet gatene for å protestere mot en nylig, og spesielt blodig, israeler angripe på Gaza. Hamas, som skjøt raketter inn i det sørlige Israel, hadde drept en israeler og skadet mange andre. Israel tok tilbake på en overveldende måte, fylte Gaza-himmelen med fly og drepte hundrevis av palestinere, inkludert fem jenter fra en enkelt familie i alderen fire til 17 år, som var så uheldige å bo i en flyktningleir ved siden av en moske som et israelsk fly hadde jevnet med jorden.
Da jeg hoppet av matatu, eller passasjerbil, inn i den brennende kenyanske varmen, var jeg klar over at 50,000 XNUMX sinte demonstranter hadde samlet seg ikke så langt unna, og visse fakta ble klare for meg. For det første var slakting av hundrevis av sivile, inkludert flere dusin barn, i det som for meg var et fjerntliggende land, en stor effekt her. Det burde nok si seg selv omtrent hvor som helst - bortsett fra at jeg plutselig var klar over at hvis jeg var hjemme, ville det motsatte ha vært sant. Disse dødsfallene i det fjerne Gaza (i motsetning til det nærliggende Israel) ville knapt ha ført til et blip i de amerikanske nyhetene. Dessuten, hvis jeg hadde vært hjemme og historien på en eller annen måte hadde fanget meg, visste jeg at jeg ikke ville ha brydd meg så mye om det. En annen krig i et fremmed land er det jeg ville ha trodd, og det ville vært det.
Men i det øyeblikket dvele jeg ikke ved poenget, fordi - la oss være seriøse - jeg var redd for bajsløs. Det var en stor, sint protest i nærheten, og vi hadde akkurat fått beskjed om at publikum brant et amerikansk flagg. Israel, viste det seg, hadde brukt et nytt amerikansk-produsert missil i sitt angrep på Gaza. Ifølge de Jerusalem Post, det var et våpen designet for å minimere "collateral damage" (selv om du forteller det til familiene til de døde). De rasende menneskene som hadde gått ut på gatene i Mombasa fordømte mitt lands rolle i blodbadet – og jeg var en mager amerikaner med ryggsekk som hadde kommet til feil by på feil dag.
Vi kom oss ut derfra så fort vi kunne. Tidlig neste morgen gikk vi ombord på en rusten gammel buss på vei til Dar es Salaam, Tanzania. Jeg kjente en bølge av lettelse når jeg først hadde satt meg på plass. Jeg så frem til et annet land og en ny utsikt.
Den nye utsikten, viste det seg, materialiserte seg nesten med en gang. Bussen vår kjørte snart langs en sporete grusvei, landskapet pisket ved vinduet på en utpreget mindre pittoresk måte. Faktisk gikk det i en slik uskarphet at jeg skjønte at vi gikk altfor fort. Vi visste allerede at bussulykker var vanlig her; vi hadde hørt om en nylig der alle passasjerene døde.
Da vi traff det som utvilsomt var et gjespende jettegryte på den ikke altfor velholdte veien, ristet vinduene illevarslende og jeg tenkte: vi kunne dø. Da holdt de glatte hendene mine tak i det strimlede vinylsetet mitt. Jeg kunne praktisk talt føle varmen fra de krasj-induserte flammene og hadde ingen problemer med å se for meg våre forkullede kropper i vraket av bussen. Og så kom den andre tanken til meg, den jeg ikke ville glemme, den, tusenvis av kilometer hjemmefra, som så ut til å fange hvem jeg egentlig var: Nei ikke oss, vi kan ikke dø var det jeg sa til meg selv og lukket øynene. Jeg mente selvfølgelig kjæresten min og jeg; jeg mente, dvs. vi amerikanere.
Det var da jeg følte en elektrisk zap, ettersom hendelsene den foregående dagen nettopp hadde smeltet sammen med de nåværende farene og tvang meg til å se det jeg ville ha foretrukket å ignorere: at det var en usmakelig likhet mellom mitt syn og det amerikanske credo at tusenvis hadde demonstrert i Mombasa. We kan ikke dø, var min tanke, som om vi på en eller annen måte var forskjellige - som om disse afrikanere på bussen med oss kunne dø, men ikke oss. Eller, like enkelt, de palestinerne kunne dø - og takket være USA-leverte våpen, ikke mindre - og jeg ville ikke engang stille inn på historien. Jeg holdt fast i det avrevne busssetet mitt og var fortsatt redd, men en annen følelse overveldet meg. Jeg følte meg som en kolossal dust.
Selvfølgelig, som du vet fordi du leser dette, kom vi trygt til Dar es Salaam den kvelden. Men jeg ble forandret.
Beklager til oss selv
Jeg vil gjerne si at min egosentrisitet om hvilke liv som betyr mest er uvanlig blant mine landsmenn og kvinner. Men hvis du spoler deg gjennom de syv pluss årene siden jeg kjørte den bussen, vil du legge merke til hvordan den samme tankegangen har ført til at amerikanerne går vill av panikk over ensom ulv terrordrap på vår jord, men viser liten bekymring når det kommer til Regissert av Det hvite hus, CIA-drevet droneattentatkampanjer over hele verden, og alle sivile tilfeller det er det blodige resultatet. De døde uskyldige inkluderer medlemmer av en Jemenittisk familie som red i en bryllupsprosesjon da fire missiler slo ned på dem, og Momina Bibi, den pakistanske bestemor som passet på en okralapp mens barnebarna hennes lekte i nærheten da et missil sprengte henne i filler. Og ikke glem 42 ansatte, pasienter og pårørende ved a Leger Uten Grenser sykehus i Kunduz, Afghanistan, drept i et angrep fra et amerikansk AC-130-våpenskip. Avhengig av hvilken tall du bruker, siden 2009 har vi drept en estimert 474 sivile, eller kanskje 745, utenfor offisielle krigssoner (og langt flere sivile, som de døde på det sykehuset, innenfor disse sonene), selv om den grufulle sannheten er at de reelle tallene sannsynligvis er mye høyere, men ukjente og ukjente.
I mellomtiden, duh, ville vi aldri avfyrt et missil mot en mistenkt terrorist hvis uskyldige amerikanske sivile ble identifisert i nærheten. Vi verdsetter det amerikanske livet altfor høyt for slik sløshet. I 2015, da en drone rammet en al-Qaida-forbindelse i Pakistan, ble det senere oppdaget at to gisler, en av dem en amerikaner, var inne. Som svar leverte president Obama grav bemerkninger: «Jeg ber familiene våre dypeste unnskyldninger... Jeg ba om at denne operasjonen skulle avklassifiseres og avsløres... fordi familiene fortjener å vite sannheten.»
Men hvorfor så lei meg den gangen og ikke med de andre 474 eller flere dødsfallene? Selvfølgelig var forskjellen at uskyldig amerikansk blod ble spilt. Vi prøver ikke engang å skjule dette tvilsomme hierarkiet; vi feirer det. I den samme talen reflekterte president Obama over hvorfor vi amerikanere er så spesielle. "En av tingene som gjør oss eksepsjonelle," erklærte han, "er vår vilje til å konfrontere ufullkommenhetene våre og lære av våre feil."
Hvis du kom fra et annet land, kan det ha virket som en merkelig, for ikke å si smakløs, tid til å bli poetisk om amerikansk eksepsjonalisme. Presidenten innrømmet tross alt at vi ved et uhell hadde avfyrt missiler mot to hjelpearbeidere i fangenskap. Men jeg kan sette pris på følelsen. Utilstrekkelig selv om unnskyldningen var - "Det er hundrevis, potensielt tusenvis av andre som fortjener den samme unnskyldningen," sa en etterforsker for Amnesty International - han innrømmet i det minste at USA hadde gjort feil, og han påpekte at slike innrømmelser er viktige. Det er de faktisk. Det er bare … hva med resten av menneskene på planeten?
Trump-administrasjonen vil sannsynligvis gå inn for en filosofi som ligner på president Obamas når det gjelder å verdsette (eller ikke) livene til utenlandske uskyldige. Og likevel er det en del av meg som må være like verdensfjern som den tjueen som fløy inn i Kathmandu, fordi jeg finner meg selv i å drømme om en ny merkevare av amerikansk eksepsjonalisme i vår fremtid. Ikke en som gir deg den vanvittige følelsen når du kjører en fartsbuss på en annen halvkule, og heller ikke en hvis hjerte ligger ideen om at vi amerikanere er annerledes og spesielle og bedre - noe som historien forteller oss, faktisk er en helt uvanlig forestilling blant mektige nasjoner. I stedet forestiller jeg meg det som virkelig ville vært eksepsjonelt: et Amerika som verdsetter alt menneskeliv på samme måte.
Selvfølgelig er jeg også en realist, og jeg vet at det ikke er den verden vi lever i, spesielt nå - og at det i beste fall ikke vil være det på veldig lenge.
Mattea Krameren TomDispatch regelmessig, er på jobb med et memoar som heter Ungdommens guide til aldring, som inspirerte dette essayet. Følg henne videre Twitter.
Denne artikkelen dukket først opp på TomDispatch.com, en weblogg fra Nation Institute, som tilbyr en jevn strøm av alternative kilder, nyheter og meninger fra Tom Engelhardt, mangeårig redaktør i publisering, medgründer av American Empire Project, forfatter av Enden av seierkulturen, som en roman, De siste dagene med publisering. Hans siste bok er Shadow Government: Overvåkning, hemmelige kriger og en global sikkerhetsstat i en single-supermakt verden (Haymarket Books).
ZNetwork finansieres utelukkende gjennom generøsiteten til leserne.
Donere