Así que a realidade penetrou inexorablemente, ineludiblemente, na miña vida. Non tardou moito. Si, Donald Trump é realmente o presidente dos Estados Unidos. Desta forma, só nas súas primeiras semanas no cargo, xa declarou a guerra á lingua, ao amor, ás persoas que son diferentes a el, ao tipo de mundo, en definitiva, no que quero vivir. muros altos, mantén a unhas persoas dentro e outras fóra e encerra aos que despreza, mentres ameazando a tortura e abusos con impunidade.
Aínda así, un pequeno milagre persoal emerxe deste pesadelo. Resulta que, a pesar de crecer como un neno protestante anarquista que lía automaticamente o de Howard Zinn Unha historia popular dos Estados Unidos xunto cos libros de texto oficiais, cada día amo máis este país. Así que atópome eternamente molesto polo noso novo reality-show político, por un home tan delgado que arremete contra todo e tan illado na súa propia realidade alternativa que non parece importarlle ningunha resposta.
Sobre todo, estou so tolo. Si, estou enfadado con todas aquelas persoas que votaron a Trump e aínda máis enfadada coas que non votaron en absoluto. Estou enfadado con todos os que pensan que a suma total da súa contribución ao benestar político deste país é votar cada dous ou catro anos. Estou enfadado co noso sistema político-corporativo e coa facilidade que se distrae a xente. Estou toleado, pero sobre todo comigo mesmo.
Si, estou enfadado comigo mesmo e cos Obama. Fixeron o imperio tan bo! A súa gracia e intelixencia, o seu evidente amor un polo outro e a forma en que telegrafiaban unha certa accesibilidade e razoabilidade. Tan atractivo! Eran divertidos, ou polo menos parecían así nas redes sociais. Michelle no coche de karaoke con Missy Elliot cantando Beyoncé e falando de educación global das nenas! Barack e a pequeno Superman nunha festa de Halloween na Casa Branca. Michelle, sen perdón feroz despois do degradante Access Hollywood de Trump comentarios saíu á luz. Encantábame eses Obama, a pesar da miña política e da miña análise. Suponse que eu debía resistir todos os seus esforzos para dominar o mundo drones e acordos comerciais arrebatadores e, en cambio, namoreime un pouco, aínda que marchaba e xaxunaba e intentaba resistir.
Namorandose do meu país
Agora temos un novo presidente. E o meu amor desapareceu, xunto coa miña admiración, o meu orgullo e o meu desexo secreto de asistir a unha cea de estado e conversar cos Obama sobre viño local e carne de vaca alimentada con herba.
O que non desapareceu, o que é estrañamente máis forte que nunca, é o meu amor por este país.
Non amaba os Estados Unidos baixo Jimmy Carter nin Ronald Reagan nin Bush the First. Eu era un neno e eran nomes en pancartas de protesta e titulares das noticias. Os meus pais eran os activistas católicos pola paz Liz McAlister e Phil Berrigan, e eu crieime nun colectivo anarquista de resistentes cristiáns. Os meus pais e os seus amigos foron ao cárcere repetidamente e decididamente. Nós demostraron, reuníronse e encarrilaron a todas as institucións de poder en Washington. Eses presidentes enfadaron e axitaban aos adultos que me rodeaban, polo que me asustaron.
Tampouco amei os Estados Unidos baixo Bill Clinton -era mozo, estaba na universidade e oponíame a todo- nin baixo George W. Bush. Eu era novo e na cidade de Nova York e aínda estaba en contra de case todo.
Comecei a chamarme "neoiorquino" tres anos despois de mudarme alí cando, nun soleado martes pola mañá, os avións convertéronse en armas, caeron torres altas e morreron 3,000 persoas. Saín do meu rutineiro paseo en metro na rúa 14, inconsciente e ileso, para quedarme quieto co resto da cidade e ver como o ceo se ennegrecía. Pasei o resto dese día en Manhattan con amigos intentando chegar aos meus pais e seguindo as noticias, xa que todos intentamos (e fracasamos) facernos fronte á nova realidade. Unha vez que as pontes reabriron, camiñamos para casa a Brooklyn esa noite, aterrorizados e conmocionados.
O 9 de setembro proporcionou a razón para os cambios radicales en Washington. Guerra por fiat, pagada en suplementos de emerxencia que eludían os procesos do Congreso; un novo Departamento de Seguridade Nacional (de onde chegou esa palabra "patria"?); unha proliferación de axencias de intelixencia cada vez máis musculosas; e unha nova marca de bolsa "legal". que xustificaba tanto a tortura como a detención indefinida, mentres gardaba segredo sitios negros lonxe en países estranxeiros. Todo isto mentres os Estados Unidos entraron en guerra contra "terrorismo” — en contra, é dicir, unha idea, un sentimento marginal que, por moi armado que fose, fora marxinado ata que os Estados Unidos o puxeron no mapa declarándolle a “guerra”.
Estados Unidos invadiu e ocupou moito tempo, incluíndo un país que non tiña nada que ver cos terroristas que nos atacaran, e desde entón estivemos en guerra cun alto custo, agora avanzando pouco a pouco. $ 5 billón. As estimacións conservadoras de cantas persoas morreron nas moitas zonas de guerra do que antes se chamaba a Guerra Global contra o Terror son De 1.3 a 2 millóns. O número de efectivos militares estadounidenses que perderon a vida é máis fácil de poñer un número a: máis de 7,000, pero iso non conta os contratistas privados (tamén coñecidos como mercenarios), nin aqueles (moito máis difíciles de cuantificar) que despois suicidouse. Agora, o presidente Trump comezou a engadir a este sanguento número de mortos, despois de que ordenou o seu primeiro ataque (desastroso), unha incursión de operacións especiais en Iemen, que matou ata 30 civís, incluíndo nenos, e tamén provocou a morte dun SEAL da Mariña estadounidense.
O 11 de setembro foi hai moito tempo. Pero finalmente namorei do meu país nos días seguintes a aquel terrible ataque. Vin por primeira vez unha certa cepa de patriotismo que me arrasou, unha cepa que di que somos máis fortes xuntos que sós, máis fortes que calquera golpe que nos pegue, máis fortes nas nosas diferenzas, máis fortes nas nosas unidades. Falo do tipo de patriotismo que dicía: non se atreva a dicirnos que imos a Disney World, señor presidente! (Isto foi, por suposto, despois de que George W. Bush fixera asegurounos que, mentres facía a guerra, a nosa resposta como cidadáns ao 9-S debería ser "baixe a Disney World en Florida. Leva as túas familias e goza da vida, como queremos que se goce".
En lugar de atender ese consello coxo, algúns de nós saímos e comezamos a tratar de resolver problemas e construír comunidade. Lera sobre iso en libros —o movemento obreiro dos anos 1920 e 1930 e o movemento polos dereitos civís dos anos 1950 e 1960—, pero eu mesmo non o vira, non fora parte del antes e caín amor.
Por suposto, o tambor da guerra comezou instantáneamente en Washington e tivo eco en toda a nación, pero moitos de nós, as vítimas previstas dese ataque, dixemos que "a nosa dor non é un berro de guerra". Rodeamos arredor das familias das vítimas; Lembrámoslle aos Estados Unidos que non só morreron ese día os avogados e os xestores de fondos de cobertura, senón tamén os cociñeiros e os correos, as persoas sen fogar e os inmigrantes sen papeis.
Sacamos xente dos cascallos. Fixemos da "pila" un lugar de sagrada memoria moito antes de que se erixisen alí un enorme monumento e unha tenda de agasallos. Honramos aos primeiros respondedores que morreron, defendemos os musulmáns e os árabes e todos aqueles aos que a ignorancia converteu en chivo expiatorio. Marchamos contra a guerra en Afganistán e logo en número moito máis grande contra a guerra en Iraq. Pedimos unha resposta policial internacional a eses actos de terrorismo —esa arma dos débiles, non dos poderosos— en lugar do enfoque unilateral e militarizado adoptado pola administración Bush. Celebramos, e vimos como unha fortaleza, a incrible diversidade de Nova York. Fixemos arte e música e poesía. Rezamos en todas as linguas a todos os nomes de Deus.
O Donald, un home único 9/11
Supoño que estiven pensando de novo en setembro de 2001 porque, só unhas semanas despois da súa presidencia, Donald Trump xa parece un 9-S. Está acosado polos negocios como sempre sen sequera unha crise xeopolítica ou calamidade como escusa, e iso non é tan sorprendente xa que o propio Trump é esa calamidade.
Cun mandato delgado como unha navalla, unha fanfarrona considerable e un apetito voraz polos feitos alternativos (mentiras), non está tanto a envorcar o carro de mazás como a declarar a guerra ás mazás, os carros e calquera outra cousa que comece coa letra A ou C.
Parece case así de aleatorio e caótico. Nestas semanas, mostrou un particular apetito por cambiar as convencións, dicindo que te enganches a case todo e todo, mentres descarta as regras do decoro e da diplomacia. Cun varrido da súa pluma e un lanzamento do cabelo, el quita visados, anula meses de traballo dos defensores dos refuxiados e expulsa ás Forzas Especiais dos EUA matar e matar. Cuns poucos sacudidas dos seus polgares atrae a México, diside a China e fai sombra. xuíces federais. Cunhas palabras mal escollidas sobre Mes da Historia Negra (comentarios que sería mellor escrito polo meu fillo de 10 anos), el resucita Frederick Douglass, despreza cidades interiores, e golpea de novo (e unha e outra vez) os medios "deshonestos". O seu case mes como presidente pódese cualificar de ocupado e temerario, pero apenas oculta a banalidade da cobiza.
Ondeando a Nosa Bandeira
Por suposto, Donald Trump é unha nova raza, pero quizais ao final a nosa resistencia fará del a aberración que debería ser, en lugar da nova normalidade. Moitos dos seus actos teñen como obxectivo degradar, degradar, demonizar e denigrar, pero xa está fracasando, conducindo a moitos de nós a un novo patriotismo radical. Non son o único que se namora de novo deste país e este amor parece resistencia, unha resistencia que, desde os primeiros momentos da era de Trump, pareceu estar case en todas partes.
Mesmo na súa toma de posesión, un grupo de mozos erguíase en cadeiras con sudaderas a xogo deletreando RESISTIR en letras grandes. Colocáronse no anel interior do Capitolio e foron ruidosos e visibles cando o xuíz xefe John Roberts xurou ao novo presidente no cargo. O grupo ecoloxista Greenpeace saudou a Casa Branca de Trump cunha atrevida caída de banner dun guindastre ao outro lado da rúa: unha pancarta enorme e brillante tamén adornada con RESIST. Os "sombreiros de coño" de la rosa foron popularizados polo Marcha das mulleres, un evento global e posiblemente o maior manifestación na historia americana, que reavivou a nosa esperanza e reforzou a nosa determinación na fin de semana de inauguración. Agora, eses sombreiros axúdannos a recoñecernos e saudarnos.
Estamos traballando duro. Estamos amarrando as liñas telefónicas de todo Capitol Hill, convertendo concellos en concellos mitins ruidosos para a saúde e os dereitos humanos, desembolsando cartos para apoiar a Planned Parenthood, a ACLU, a avogados de inmigración loitando polas persoas excluídas de EE. UU. e os máis próximos Capítulo Black Lives Matter. Nós somos organizándose, adestrando, preparándosee conectándose. E facémolo todo con sentido do humor: a masacre de Bowling Green Fondo de Vítimas? Inestimable!
En definitiva, estamos resistindo de xeitos vellos e novos.
Tendo en conta os meus antecedentes, non é de estrañar que non sexa unha bandeira. Mentres crecín, aprendín moito máis sobre o que estaba mal no meu país que sobre o que estaba ben. Pero estou vendo tantas cousas que son correctas nesta nova era de compromiso de Trump ou, se o prefires, chámalle patriotismo radical. Estou tolo... Teño medo... Teño esperanza... Aínda estou namorado, máis que nunca, deste país que Trump intenta secuestrar.
Xa non vivo nunha gran cidade. Tampouco son un neno malo dos trinta anos. Son nai de tres fillos e son propietaria. Afundín as miñas raíces nunha comunidade pequena, en dificultades e incondicional ao longo da costa oriental de Connecticut e estou a planear vivir aquí o resto da miña vida.
New London é unha comunidade de 27,000 máis ou menos, pobre e diversa. De feito, é case unha comunidade maioritaria e minoritaria. Estamos na casa de tres familias refuxiadas asentados desde Siria e Sudán. Temos un bo sistema escolar, mellorando todo o tempo. Todos os mércores, o cociñeiros do ensino medio na rúa desde a miña casa cociñar unha comida, abrir a cafetería e invitar a toda a comunidade a cear por cinco dólares por persoa. Fun coas miñas nenas hai un par de semanas para cocido de gambas cajún e arroz branco. A sala estaba chea e o humor era alto. Mozos profesionais e hipsters con nenos comeron xunto a xente que acababa de facer cola durante hora e media por unha caixa de comida gratuíta de United Way ao outro lado da rúa e tamén conseguiron un cupón de comida gratis polos seus problemas.
O alcalde de New London celebrou unha conferencia de prensa pouco despois no vestíbulo da Casa do Concello onde os responsables de todos os departamentos da cidade manifestaron o seu apoio aos inmigrantes e refuxiados na nosa comunidade. A última reunión do concello estivo de pé só cando a xente impulsou unha ordenanza para manter residuos de fracking fóra da nosa zona.
O fin de semana despois da inauguración, o meu marido e eu levantamos un asta de bandeira no pórtico do segundo piso da nosa casa e colgamos nela unha bandeira da paz do arco da vella. Levanto a vista cada mañá axitando na brisa e alégrome de vivir aquí, neste país, neste momento de repunte radical e de novo espírito de patriotismo.
Estou falando cos meus veciños. Vou ás reunións do concello. estou escribindo cartas ao editor do noso xornal local. Levo aos meus veciños sudaneses á compra de comestibles e á oficina de correos. Estou cargado de oso (non violentamente, claro) se alguén intenta meterse con eles.
Os meus fillos son os anti-Trumps. "Fomos á marcha das mulleres en Hartford, mamá", grita Madeline, de dous anos, cada vez que escoita a palabra. muller. Ela sabe o suficiente para estar orgullosa diso. "Mira, mamá! Teñen unha bandeira coma a nosa!”. di Seamus, de catro anos, encantado sempre que ve outro arco da vella, aínda que só sexa un adhesivo. Está aprendendo a recoñecer a nosa tribo de patriotas.
Estamos comprometidos, estamos espertos, estamos namorados e ninguén nos quita o noso país.
Frida Berrigan, a TomDispatch estándar, escribe o Pequenas insurreccións blog para WagingNonviolence.org, é o autor de Funciona na familia: ao ser criado polos radicais e converterse nunha maternidade rebelde, e vive en New London, Connecticut.
Este artigo apareceu por primeira vez en TomDispatch.com, un blog do Nation Institute, que ofrece un fluxo constante de fontes alternativas, noticias e opinións de Tom Engelhardt, editor de publicacións dende hai moito tempo, cofundador do American Empire Project, autor de The End of Victory Culturecomo nunha novela, Os últimos días da publicación. O seu último libro é Goberno da sombra: Vixilancia, Guerras secretas e un estado de seguridade global nun mundo de superpotencia única (Libros de Haymarket).
ZNetwork está financiado unicamente pola xenerosidade dos seus lectores.
doar
2 comentarios
Frida Berrigan é unha apaixonada poética pola paz e a xustiza global como os seus pais, Phil Berrigan, un ex-sacerdote católico, e Elizabeth McAlister, unha ex-monxa, a quen coñecín hai moitos anos nos anos 1970 e principios dos 1980. Ela é igual que a súa nai e o seu pai cun amor infinito pola vida e pola humanidade, brillando coma unha rosa rosa. Tamén ten o apaixonado sentimento poético do seu falecido tío, o padre Daniel Berrigan, un erudito sacerdote xesuíta, teólogo, poeta e prosista de non ficción. Así, é moi inspiradora coa súa coraxe moral, compaixón, sensualidade e sinxeleza, relucentes buganvillas violetas.
É un sombrío presaxio que a xente que supostamente está en contra de todo o que representa Trump poida reclamar amor por América; América é un continente, usalo para referirse só a Estados Unidos é racista, apoia a supremacía branca. Ou use frases inventadas como "ninguén nos quita o noso país", a alcaldesa de EE. UU. son migrantes que viven nunha terra que eles invadiron, non están aceptando forasteiros na súa terra, se os hai, están a responsabilizarse dos refuxios que orixinaron a súa amada América. . Dicir que un asasino adestrado morreu durante un ataque é apoiar estes actos criminais, pretender que estes mercenarios son vítimas inocentes que non saben mellor. O 9-S foi consecuencia da irracionalidade de EE. UU., dicir que foron atacados é finxir que EEUU nunca foi un agresor e tentar borrar a historia, sempre foi o agresor. Amar algo é estar de acordo con todo o que é, ou polo menos aceptar a lóxica de que se o resultado fose algo mellor, os crimes cometidos por iso poderían ser perdoados e esquecidos. Amar a América é apoiar a inxustiza. Se queren desfacerse de Trump porque aman Estados Unidos, significa que queren alguén que non sexa tan sincero sobre o que é, alguén que poida codificar algo tolerable para que poidan seguir coa súa forma americana e eloxiarse como basicamente. boa xente.