Aruna, unha enfermeira de 19 anos que coñecín no estado indio de Tamil Nadu, parécese moito a algúns dos meus amigos en Washington, DC: brillante, solteira, segura de si mesma, adora o seu traballo. Fala con rapidez e elocuencia, sen parar de beber o seu té e case nunca se detén para respirar. Cando a coñezo por primeira vez en Coimbatore, unha cidade coñecida pola súa industria téxtil, está na pausa para xantar, vestindo o seu uniforme branco recén almidonado e un tradicional vermello. Bindi punto na súa fronte.
Se Aruna fose unha das miñas amigas en DC, ninguén lle preguntaría por que aínda non está enganchada. Pero na aldea natal de Aruna, se non conseguiches un marido aos 20 anos, terás un duro camiño. "Na India, unha muller é auspiciosa porque está casada", di Srimati Basu, profesora asociada da Universidade de Kentucky que é experta no estado da muller na India. "A falta de matrimonio é horrible para a persoa, a familia e a comunidade".
Para casar, as mozas da aldea tamil como Aruna necesitan polo menos tres soberanos británicos de ouro; os lingotes son o moeda preferida para os dotes- o equivalente a uns 1,200 dólares. Xuntos, os pais de Aruna gañan algo menos de 400 dólares ao ano.
De nena, Aruna soñaba con ir á universidade. Pero cando tiña 15 anos, cando rematou a súa escola subvencionada polo goberno, entendeu que era demasiado pobre. Entón, un estraño prometeu cambiarlle a vida. Ofreceulle un traballo nunha fábrica téxtil que forneceu a empresas, incluíndo, ata hai pouco, a fabricante de roupa de maternidade no Reino Unido. Coidado da nai. O seu salario sería duns 105 dólares ao mes, o suficiente para comida para a súa familia, a súa educación superior e, o máis importante, a oportunidade de construír unha dote.
Cando Aruna chegou á fábrica, a uns 40 quilómetros da súa casa, atopou unha ampla instalación onde preto de 1,000 nenas, moitas adolescentes, vivían a 10 ou 15 anos nunha habitación. Desde as 8 da mañá ata as 10:24 todos os días, incluídos os fins de semana, alimentaba e supervisaba as máquinas oxidadas que facían algodón cru en fío. Os seus xefes adoitaban espertala no medio da noite porque, lembra, "sempre había algún tipo de traballo, as 105 horas do día". Aruna gañou só un cuarto dos 0.84 dólares ao mes que lle prometeron, uns XNUMX dólares ao día.
Aruna móstrame unha cicatriz na man, de máis dun centímetro de lonxitude, onde a cortou unha máquina. Moitas veces vía mozas desmaiadas por estar demasiado tempo de pé. A unha tiña o cabelo arrincado cando quedou atrapado nunha máquina. Outros foron molestados polos seus supervisores. "Dixeron que conseguiriamos menos traballo se nos deitamos con eles", di Aruna. Ás veces, as nenas desaparecían e todos especulaban se morreran ou escapaban. Aínda así, necesitaba o diñeiro, polo que traballou alí dous anos. Despois de que se foi, unha organización de defensa dos traballadores da confección chamada Care-T axudoulle a conseguir o seu traballo actual no hospital, onde pouco a pouco está aforrando para un dote. Cando lle pregunto se aínda ten a vista posta na universidade, Aruna move a cabeza e as bágoas enchen os seus ollos. Pero case ao instante, ela borra-los. Non vale pensar niso, xa que xa ten uns ingresos estables. "Gústame o meu traballo no hospital agora", di ela. A maioría dos seus amigos seguen traballando na fábrica. (Os nomes de Aruna e doutros antigos traballadores das fábricas foron cambiados para protexelos de represalias).
En Tamil Nadu, moita xente coñece a unha rapaza como Aruna, quen foi atraída a traballar nas fábricas de confección coa promesa de gañar un dote. O esquema é tan común que incluso ten un nome: sumangali, a palabra tamil para "muller felizmente casada". A informe 2011 polos grupos de vixilancia holandeses Centro de Investigación sobre Corporacións Multinacionais Comité India dos Países Baixos descubriu que as fábricas de sumangali empregaban unha estimación traballadores 120,000, algúns de tan só 13 anos, e forneceu a decenas de empresas internacionais, entre elas Gap (que negou a acusación), H&M, American Eagle Outfitters e Tommy Hilfiger.
O edificio do pasado abril derrubouse Rana Plaza de Bangladesh, que matou a máis de 1,000, chamou brevemente a atención sobre a difícil situación das traballadoras da confección. A India é un actor global aínda máis grande que Bangladesh: é o terceiro exportador de téxtiles e confección no mundo (despois de China e a Unión Europea), cunhas vendas de 29 millóns de dólares en 2012. Entre xuño de 2012 e xuño de 2013, os Estados Unidos importaron da India roupa de algodón por uns 2.2 millóns de dólares, e espérase que ese número aumente a medida que a India aumente a súa industria téxtil.
Na industria da confección de todo o mundo, é habitual que os traballadores estean encerrados en condicións de explotación ata que cumpran os contratos. Pero na India, a tradición do dote, que aínda persiste é oficialmente ilegal—fai ás adolescentes especialmente vulnerables a estes esquemas. En parte debido a isto, a India ten regulacións comparativamente fortes sobre o traballo infantil: é ilegal que os nenos menores de 14 anos traballen nas fábricas alí, e todos os traballadores deben cobrar o dobre por horas extras. Facer cumprir esas leis, porén, é outra cuestión. As fábricas fan todo o posible para tapar prácticas ilegais. (Aruna lembra que cando viñan os inspectores -non sabía se eran auditores do goberno ou da empresa- os supervisores das fábricas meteban ás mozas máis novas nun ala especial. Se as atopaban, dixéronlles que tiñan 18 anos).
E os propios traballadores case nunca denuncian abusos, en parte porque moitos proceden de castas inferiores, Incluíndo o dalit, ou intocables. "A xente non aborda estes problemas coa xestión das fábricas porque teñen medo de perder ingresos e de posibles represalias porque se atopan nunha posición vulnerable na sociedade", di Heather White, investigadora do centro de ética de Harvard que investigou a nivel mundial. cadeas de subministración de roupa. Nas súas entrevistas cos traballadores das fábricas, di que escoitou falar de "numerosos casos de acoso sexual, que normalmente no contexto dos traballadores das fábricas significa violación".
En 2012, o grupo de dereitos dos traballadores Fair Labor Association examinou os casos de 78 traballadores sumangali quen, en ducias de fábricas, se comprometera a traballar durante tres anos. Das 34 nenas que non cumpriron o seu contrato, 4 faleceron por accidente ou enfermidade, 11 víronse obrigadas a abandonar por problemas de saúde, 17 foron levadas a casa polos seus pais e 2 quedaron soas. Vinte seguían traballando no momento das entrevistas da FLA, e 24 cumpriran os seus contratos. Outras ONG confirmaron que é moi común que as nenas non cumpran os seus contratos e que os accidentes no traballo e mesmo as mortes non son nada inusuales.
Aínda que algunhas das traballadoras dixeron aos entrevistadores que foran acosadas sexualmente polos supervisores, os autores do informe sinalaron que as nenas raramente denuncian tales incidentes porque facelo podería afectar as súas perspectivas de matrimonio, e é improbable que, de todos os xeitos, traia resultados nos tribunais. Aínda que os casos de violación denunciados na India aumentaron, a taxa de condenas -menos do 27 por cento- aumentou. descendeu durante a última década, e sábese que as vítimas que van á policía violados por eles tamén.
A pesar da crecente evidencia de que o abuso é común nas fábricas de sumangali, a maioría das empresas occidentais aínda non eliminaron a práctica das súas cadeas de subministración. Un importante grupo comercial estadounidense, a Asociación de Importadores de Téxtiles e Vestiario dos Estados Unidos (USA-ITA), presionou aos provedores doutras partes do mundo para que limpen as malas prácticas laborais; recentemente convenceu a Bangladesh de aprobar a plan quinquenal vinculante para aumentar o número de inspeccións e mellorar a formación en seguridade dos traballadores. Con todo, cando lle preguntei a Samantha Sault, a voceira do grupo, sobre as fábricas de sumangali, dixo: "Non fomos conscientes das prácticas laborais que vostede describe". Engadiu que soaba "inquietante".
Sinnathamby Prithiviraj é un home áspero e robusto que dirixe Care-T, o grupo que axudou a Aruna a atopar o seu traballo de enfermeira. Dende hai unha década traballa con mozas sumangali do seu despacho de Coimbatore; axudou a 1,600 deles a atopar traballo despois de regresar de estancias nas fábricas. Se quero ver de onde veñen as mozas, di, teño que ir á aldea natal de Aruna, onde el viu un aumento da contratación recentemente. Di que debería buscar "as mozas con pais alcohólicos e desaparecidos", porque "por aí están a buscar os reclutadores".
Partimos cedo á mañá seguinte, dirixíndonos cara ao sur a través dun tráfico intenso, pasando por centros comerciais sen rematar e fábricas téxtiles pechadas. Para chegar á aldea, unha zona de cultivo de té de 71,000 habitantes, con asentamentos agrupados en 56 leiras diferentes, require un condutor intrépido que xestione un desventajado cambio de vara en curvas axustadas e unha tolerancia sa para o desnivel de 2,000 pés. Paramos o coche varias veces para que o noso guía vomite. Cando chegamos, vemos o té florecer en mechas verdes neón directamente do doutor Seuss. A maioría dos traballadores do té son das castas inferiores e gañan uns 3 dólares por día; custa un mes de soldo só para equipar a un neno con libros e un uniforme para a escola. "Non podemos darlle comida e escola a todos os nosos fillos, así que sacrificamos o futuro dun fillo polos outros", dime unha nai. "Nestes traballos prefírense as mozas, así que as nenas van".
Cando chego ao despacho de Care-T na vila, recíbenme Julia Jayrosa, coordinadora da organización, de 31 anos, nunha pequena sala ateigada dunha ducia de mulleres e os seus fillos. Jayrosa, que parece ter unha enerxía sen límites e fala tan rápido que teño que suplicarlle que reduza o ritmo, fai a súa tarefa saber o que pasa en cada casa da vila. Ela dime que hai polo menos 800 mozas de aquí traballando en arranxos de sumangali agora mesmo. Os axentes cobran entre 34 e 50 dólares por cada traballador que contratan para os muíños, di, mostrándome un cartel rosa brillante que foi distribuído pola vila en maio. Promete que nas fábricas, as nenas recibirán educación a tempo parcial, cuartos privados e un salario excelente. Jayrosa ten medo dos axentes e teme que poidan pechar o seu escaso negocio: ofrece espazo para que varias ducias de antigos traballadores das fábricas utilicen as súas habilidades de costura e vendan as súas propias roupas na aldea. A súa principal preocupación nestes momentos é conseguir diñeiro suficiente para conseguir un baño ás mulleres, para que non teñan que seguir na selva.
Paso o día con Jayrosa, falando cos veciños que entran e saen da oficina. Coñezo a cinco antigas nenas sumangali, ademais de tres nais e un pai que enviaban ás súas fillas ás fábricas. Falo cunha muller que tivo un aborto espontáneo nunha fábrica porque tivo que estar tanto tempo na calor, e outra que me di que o acoso sexual era rampante na súa fábrica, pero "hai que ser o suficientemente intelixente para non caer na súa trucos".
Ao anoitecer, coñezo a unha nena chamada Selvi, cuxa familia me convida á súa casa. Con 20 anos, Selvi non parece máis vella que unha estudiante de secundaria estadounidense e pesa 85 quilos. É tímida, tranquila e non adoita facer contacto visual. Ela di que pasou os últimos dous anos facendo costura para unha fábrica. O reclutador prometeulle 250 rupias (uns 4 dólares) por quenda, pero ela di que só fixo 150 (uns 2.50 dólares) máis horas extras de 15 rupias por hora, aínda que o requisito legal de horas extraordinarias é o dobre da súa paga por hora, ou 34 rupias por hora.
A empresa propietaria da fábrica na que traballaba Selvi forneceu roupa a Mothercare, Walmart, H&M e Children's Place. H&M informa que non atopou evidencias de traballadores de Sumangali nas súas recentes auditorías de tres das fábricas da compañía. En 2011, con todo, o colectivo dos dereitos dos traballadores Internacional Anti-escravitude descubriu que a empresa que dirixe a fábrica na que traballaba Selvi pagaba aos traballadores menos da metade do que lles prometían, ás veces reteníalles unha parte do soldo ata que os traballadores completaban os seus contratos, supervisaba as chamadas telefónicas das nenas e negábase a permitir que os pais visitaran as súas casas. nenos. (A empresa nega estas acusacións, e Selvi foi autorizada a cobrar o seu soldo e saír da fábrica en marzo por problemas coa súa tiroide. Ela planea volver ao traballo en canto mellore).
Cando se achega a noite, un funcionario da vila dinos apresuradamente que temos que volver á finca principal. "A néboa está chegando", advirte. "Os homes chegan a casa bebendo nesta hora. Son ruidosos. Ademais, os tigres baixan". Quero preguntarlle que é máis perigoso, os borrachos ou os tigres, pero vai un paso por diante de min: "Elefantes. Onte esta vez, había un aquí mesmo". Eu exclamo: "É como unha selva!" O meu condutor parece que quere estrangularme. "Non é como unha selva. Iso is unha selva", espeta, pechando a porta.
De volta ao meu hotel esa noite, remexo na maleta, buscando o que menos cheira para poñerme ao día seguinte. Atopo unha camiseta marrón que collín de Urban Outfitters. Cun toque de pavor, busco nas costuras a etiqueta do fabricante. Di "Fabricado en Indonesia", polo que podo estar seguro de que non o fixo unha das mozas que acabo de entrevistar. Pero aínda que se fixera na India, se chamase á empresa e tentara descubrir de que fábrica procedía, sería case imposible determinar se os traballadores de sumangali estaban implicados. As empresas indias traballan duro para manter tranquilas as súas prácticas laborais, ocultando aos traballadores dos inspectores e ameazando ás ONG que expoñan as súas prácticas. "Este non é Estados Unidos nin a UE", di Prithiviraj de Care-T. "Non hai seguridade física para nós nin para o noso persoal".
Dana Liebelson é xornalista Mother Jones Oficina de Washington. O seu traballo tamén apareceu en A Semana, TEMPO's Battleland, Truthout, Outras palabras Yahoo! Novidades.
ZNetwork está financiado unicamente pola xenerosidade dos seus lectores.
doar