De la plume de l'écrivain, poète et interprète George Capaccio voici le poignant La première pierre:
Si c'était moi en Palestine
et je t'ai trouvé sur une civière
dans un hôpital en état de choc,
je m'agenouillerais à côté de toi
et prends ta main dans la mienne,
essuyez le sang de votre visage
et priez pour que Dieu arrête le saignement
alors même que d’autres blessés arrivent en toute hâte.
je te tiendrais dans mes bras
et je te dis qu'un jour nous y retournerons
à notre lieu de naissance dans le nord
et la maison qui existe encore,
la maison de pierres et d'histoires éprouvées
donnant à nos vies leur grâce distinctive.
Un jour, cette maison sera la nôtre, je le promets,
car c'était celui de mon père et celui de son père aussi.
Souviens-toi de la mer, ouais habibti,
et comment il s'est répandu devant nous
comme une vaste promesse bleue de paix,
et ces vieux oliviers coriaces
nos parents chérissaient
pour leur résistance inébranlable
aux hivers les plus froids
et des bandes brutales de colons.
Alors que je te serre plus près
et je sens ta respiration s'affaiblir,
je me souviendrai du jardin
tu as tant aimé,
celle que tes parents ont allaitée
avec amour et patience
au cours de nombreuses années de lutte acharnée.
Nous puiserons de l'eau au puits,
l'eau la plus douce et la plus froide
du puits creusé par nos ancêtres.
Il est là, attendant notre retour
aux amandiers en fleurs,
et les buissons de jasmin
dont les fleurs, tu as dit,
portait le parfum du paradis.
Le soir, brises de mer
portera des contes de loin.
Nous nous réunirons dehors avec notre famille
prendre du thé sucré aux chandelles
avec des feuilles de menthe du jardin,
et nous servons des figues mûres
et des tranches d'oranges de l'oranger
pendant que nous attendons que mon père, Hajji Salim, commence.
Une fois le tabac tâtonné
et les charbons ont commencé à briller
il mettra la main sur son cœur,
le lieu où sont conservées ses histoires,
et libère-les comme des lucioles
dans l'air parfumé d'une nuit de pleine lune,
en tirant sur sa pipe à eau
et exhalant des nuages de vapeur parfumée.
Il nous racontera les temps passés
quand personne n'est venu prendre notre terre
ou entraver la beauté de nos vies
dans les poignets et les chaînes d'occupation.
Dans la tourmente et l'horreur des urgences,
Je presserai ta main sur mon cœur
et sens la petite cloche de ton pouls
sonnant faiblement, toujours plus faiblement,
puis trop faiblement pour l'entendre.
je ne saurai pas quoi faire
quand je te regarde, mon amour,
plus proche de moi que mes propres yeux.
je ne saurai pas quoi faire
mais appelle à l'aide comme les autres pleurent
pour les proches tués par les armes israéliennes
ou tirés de l'épave d'abris détruits.
Quelqu'un viendra sûrement,
et ils fermeront tes yeux
du doux mouvement de leur main,
et ce sera fait.
je pleurerai inconsolablement
et dis le nom de Dieu jusqu'à mon souffle
a brûlé
et moi aussi je serai parti
de cette vie à une autre
où je pousserai la porte de l'hôpital.
Les tireurs d'élite peuvent m'enfermer dans leur ligne de mire,
mais je tiendrai bon.
Si une déclaration doit être faite,
je vais le faire alors
avec la première pierre qui rentre dans ma main
comme l'âme ancienne de ma terre natale.
Georges Capaccio est un écrivain, poète et interprète vivant désormais à Durham, en Caroline du Nord, depuis qu'il a émigré de la région de Boston. À partir des années 90, son inquiétude pour le peuple irakien soumis aux sanctions imposées par les États-Unis l'a amené à effectuer de nombreux voyages en Irak pour témoigner des effets de ces sanctions. Chez lui, il a plaidé pour leur levée en écrivant et en prenant la parole en public tout en collectant des fonds pour les familles de Bagdad qu'il a connues et avec lesquelles il continue de rester en contact.
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