Fonto: TomDispatch.com
De iom da tempo, mi volas sendi Donald Trump al Infero. Mi volas diri ĉi tion laŭvorte, ne kiel parolfiguro. Mi volas, ke li loĝu en la palpebla, senta Infero, kiun religioj longe elvokis kun scenoj de sulfuro, damno kaj krioj de eterna doloro de tiuj, kiuj iam kaŭzis gravan damaĝon al siaj kunhomoj.
Ju pli Trump misuzis sian potencon kaj pozicion en ĉi tiu mondo kaj ju pli li evitis ajnan venĝon pro siaj krimoj, des pli mi obsedis vidi manierojn por li pagi en iu versio de la postvivo.
Dum mi pripensis la traktadon, kiun li meritis pro la ĥaoso, kiun li daŭre kaŭzas en la vivojn de sennombraj aliaj ĉi tie en Usono kaj tra la mondo, mi preskaŭ aŭtomate turniĝis al la laboro de Dante Alighieri, la itala poeto kies Dia Komedio detale rekreita en verso nomita terza rima kio atendis la legantojn de lia tempo post kiam ili mortis. Danto (1265-1321) aranĝis sian alimondan pejzaĝon en tri volumoj - inferno, PurgatorioKaj Paradiso — kiuj prave estis konsiderataj inter la altegaj kaj influaj literaturaj atingoj de la homaro.
Estis nenio abstrakta pri la Infero, kiun li kreis. Danto bildigis sin mem prenante vojaĝon en la ĉi-poste por renkonti virojn kaj virinojn, kaj de sia tempo kaj de la pasinteco, kiuj estis rekompencitaj pro sia virto aŭ eterne punitaj pro siaj ofendoj. De tiu vojaĝo tra purgatoriaj fajroj kaj ĉielaj mirindaĵoj, gvidita de lia mortinta infana amato Beatrico, estis la deveno de la florentina verkisto en la saturitajn rondojn de Infero, kiu plej fascinis kaj enlogis legantojn tra la jarcentoj. Ni aŭskultas rakontojn pri malvirtuloj dum ili esprimas sian penton kaj spertas la terure sofistikajn turmentojn, kiujn li elpensis kiel taŭgajn reprezaliojn por la damaĝo, kiun ili faris dum sia surtera ekzistado.
Atestante la inferajn realaĵojn, kiujn prezidanto Trump deĉenigis sur Ameriko, mi ne povas ne scivoli, kie Dante estus metinta nian miskretulon en sian postvivon de hororo. Fine, eble ne mirinde, mi konstatis unu evidentan aferon: la 45-a prezidanto havas tiom multe da malobeoj al sia nomo, ke li taŭgas preskaŭ ĉiun kategorion kaj kanton, kiujn Dante elpensis por la pekuloj de sia aĝo.
Dum mi pripensis, kion la itala aŭtoro estus farinta pri Trump kaj lia certeco, ke li estas super la leĝoj de socio kaj naturo, min invadis la aŭgura kaj lirika voĉo de Dante. Ĝi venis al mi kvazaŭ en halucino. Atente aŭskultante, mi sukcesis registri la vortojn, per kiuj tiu vizia poeto de la pasinta tempo priskribos homon, kiu ĝis antaŭ nelonge kredis sin nevenkebla kaj nevundebla, kiel oni juĝos kaj kondamnos lin, kiam lia vivo estos finita.
Jen do mia versio de la profetaĵo de Dante - mia maniero, tio estas, finfine sendi Donald Trump al Infero por ĉiam kaj unu tago.
Dante Salutas Atuton ĉe la Pordegoj de Infero kaj Klarigas Kio Estas Lia Puno
Mia nomo, sinjoro, estas Dante Alighieri. Inter la sennombraj mortintoj, kiuj loĝas ĉi tiujn bordojn, mi estis elektita por paroli kun vi, ĉar estis bezonata fakulo pri la postvivo por priskribi tion, kio atendas vian animon, kiam ĝi pasas, kiel ĉiuj animoj devas, en ĉi tiun landon de ombroj. Mi estis elektita, ĉu kiel honoro aŭ ne, por imagi vian sorton post kiam vi iras vian vojon al ni.
Akceptinte ĉi tiun taskon, mi estis tentita, sinjoro, dum mi observis ĉiujn viajn agojn en tiu vivo antaŭ la morto, por faciligi tion al mi kaj simple elvoki la rondojn de la Infero, kiujn mi jam priskribis en mia terza rima. Mi tiam gvidus vin laŭ mia kaskado da versoj, paŝon post paŝo, en la profundon de mallumo, kiun mi desegnis por aliaj.
Ĉu vi ne estis la egoisma formado de tiom da pekoj, kiujn mi traktis en mia Komedio? Volupteco kaj adulto, jes! Glutemo, jes; avideco kaj avareco, ho jes; kolero kaj furiozo, certe; perforto, fraŭdo kaj uzuro, jes denove! Disdivido kaj perfido, eĉ herezo - vi, kiu ne kredis je Dio kaj tamen uzis la Biblion kiel prop — Jes, ankoraŭ unu fojon!
Ĉu vi ne faris ĉiujn tiujn maljustaĵojn, sklavo de viaj senamaj apetitoj? Ĉu vi ne meritas, ke oni respondu laŭ manieroj, kiujn mi iam antaŭvidis: batataj de malbonaj ventoj, dronantaj en ŝtormoj de putriĝo, sufokiĝantaj sub gorĝantaj akvoj de militemo, mergitaj en la bolantan sangon, kiu eĥas koleregon, soifantaj tra brulanta ebenaĵo, trempita en la ekskrementon de flatado kaj delogo, ungofrapita de la noktaj demonoj de korupto, aŭ sentante tiun vian gorĝon kaj langon, kiuj disŝiris tiom da civitanoj mutilitaj kaj hakitaj en pecojn? Ĉu ne estus juste, ke, kiel aliaj falsĵurintoj kaj trompantoj, vi ŝvelus per malsano? Ĉu ne havus sencon, ke vi estus kaptita en glacio aŭ flamoj, senfine maĉita de la makzeloj de eterneco, kiel tiuj, kiuj faris perfidon kontraŭ lando kaj amikoj en mia tempo?
Kaj tamen, finfine, mi malakceptis ĉion tion. Ja oni elektis min ne por ripeti min, sed ĉar oni fidis al mi esti kreema kaj trovi por vi taŭge novan kalkulon — io, diris la aŭtoritatuloj responsaj de ĉi tiu loko, malpli sovaĝa kaj feroca, pli eduka, eĉ terapia. Tiel la tempoj ŝanĝiĝis de kiam mi skribis tiun mian poemon!
Mia misio, ŝajne, estis ne enigi vin en ringojn de jam konceptita Infero de terura venĝo. Do mi komencis serĉi inspiron de miaj kunsuferantoj tiom da jarcentoj poste kaj tie, efektive, ili estis — viaj amasoj da viktimoj, tiuj, kiuj bezonas resaniĝi, tiuj, kiujn vi neniam volis vidi aŭ funebri, kies doloron vi neniam dividis, kiuj nun volas saluti vin, sinjoro, en nova maniero.
Eble vi ankoraŭ ne rimarkis, sed mi. Ili viciĝis ekde la momento kiam ili alvenis. Nun ili estas ĉi tie apud mi, kalkulante la tagojn ĝis via tempo finiĝos kaj vi devas alfronti ilin. Kaj do mi decidis, ke ili ricevos ŝancon fari ĝuste tion, unu post alia, tra la tuta eterneco.
Post ĉio, ĉiu el ili estis detruita pro vi: patro kiu mortis de la pandemio vi faris malpli ol nenion por malhelpi; knabeto pafo per pafilo vi ne malpermesis; laboristo venki per toksaj fumoj, kies liberigon certigis via administrado; la manifestaciantoj mortigis de blanka supremacisto flamigita de via retoriko; Nigrulo, kiu eksvalidiĝis dank' al polica perforto vi rifuzas kondamni; migranto kiu venkiĝis al la dezerto varmego sur la alia flanko de la muro, kiun vi ŝtelis impostpaganto mono al (nur parte) konstrui. Kaj ni ne forgesu tiun inan kurdan batalanton buĉita ĉar vi perfidis ŝian popolon.
Ankoraŭ kaj plu mi povus iri, nomante la maljuste mortintojn, la antaŭtempajn mortintojn, la evitindajn mortintojn, nun ĉiuj kunpremitaj ĉirkaŭ mi, alie nereprezentitaj kaj forgesitaj sed atendantaj vian alvenon por ilia momento de vero. Ĉiu el ili devos pacienci, ĉar laŭ mia plano, ĉiu via viktimo ricevos kiom ajn tempon li aŭ ŝi deziras por revivi vivon kaj rakonti ĝiajn lastajn momentojn. Vi estos devigita, sinjoro, aŭskulti iliajn rakontojn denove kaj denove, ĝis vi finfine lernos kiel fari vian propran malĝojon, ĝis iliaj tragedioj vere loĝos en la internaĵoj de via menso, kondiĉe ke necesas vin por vere peti pardonon. .
Trump Provas Trovi Eliron el Infero
Via unua reago sendube estos indulgi la fantazion, ke, same kiel vi ĵuris, la pandemio estos. magie ekspedita, do ĉi tiu nova problemo mirakle fandos en neniaĵo. Kiam vi tamen malfermas viajn okulojn kaj ankoraŭ trovos vin ĉi tie, via instigo estos voki ĉiujn viajn malnovajn lertaĵojn, tiujn de la finfina trompisto, por eviti enprofundiĝi pli profunden en la moralan abismon, kiun mi preparis por vi.
Same kiel vi subaĉetis, aĉetis, kaj elturniĝis skandaloj kaj bankrotoj, do vi kredos, ke vi ankaŭ povas svingi kaj ŝanceliĝi el ĉi tiu momento. Vi provos ŝajnigi, ke vi nur gastigas unu plian (ir)realecan televidprogramon, kie ĉi tiu Dante-ulo povas esti igita alia el viaj metilernantoj, konkurante por via grandeco kaj aprobo.
Kaj kiam nenio el tio funkcios, vi kredos, ke vi ja pekliberigis viajn terurajn farojn kaj denove falos en la mensogojn kaj maŝisman bravecon, kiuj estis via dua haŭto. Vi ĵuros, ke vi pentis, por ke vi povu eskapi ĉi tiun enfermon, ĉi tiujn ĉambrojn, kie vi fariĝis la predo prefere ol la predanto. Vi prezentos vin kiel savanto, fanfaronas, ke vi sole elpensis vakcinon kontraŭ respondeco, malkovris virecan kuracon kontraŭ la teruroj de Infero. Vi sonĝos — mi scias, ke vi faros — reaperi venka kaj, kompreneble, senmasko sur tiu balkono de la Blanka Domo.
Ĉi-foje, tamen, ĝi simple ne funkcios, ne ĉi tie en ĉi tiu travidebla loĝejo de morto. Kaj tamen vi certe provos rapidigi la procezon ĉar vi scios — mi jam decidis tiom — ke tiuj, kiujn vi ruinigis dum vi ankoraŭ vivis, estas nur la komenco de via vojaĝo, ne la fino. Vi tro konsciiĝos, dum vi pasigos horojn, tagojn, jarojn, jardekojn kun la viroj, virinoj kaj infanoj, kiujn vi transdonis al frua morteco kaj konstanta malĝojo, ke amaso da aliaj alvenos, ĉiuj tiuj, kiuj pereos en la estonteco pro via neglekto kaj malbonvolo.
Ili, mi certigas al vi, serpentos senfine en vian menson, amasigante tra multaj morgaŭoj, ĉiujn tiujn, kiuj ankoraŭ estas mortontaj sed faros tion antaŭtempe kiel la brutaleco Vi adorklinita kaj nutrita portas sian paspagon, kiel la tero, la ĉielo, kaj akvumas vin detruita precizaj varmegaj ondoj de venĝo - uraganoj kaj sekecoj kaj malsatkatastrofoj kaj inundoj, ĉiam pli da viktimoj kun ĉiu minuto kiu glitas, inkluzive de la virinoj, kiuj mortos en fuŝitaj malantaŭaj abortoj pro via juĝaj nomumoj. La venontaj jardekoj jam prepariĝas por bonvenigi la legiojn de viaj mortintoj.
Tio estas la malespero, kiun mi imagas por vi nun, ke mi ne plu estas la viro amare ekzilita el sia amata Florenco. La jarcentoj pasigitaj en la postvivo evidente mildigis min en kompaton por tiuj, kiuj pekis. Beatrico, la amo de mia vivo, estus admirinta mian transformiĝon, tiun, kiu, dum vi estas faligita kaj malsupren, ankaŭ permesos al vi esti levita supren kaj supren, ĝis vi vere pentos, ĝis vi petegos absolvon, kiu. (se vi estas vere sincera) estos koncedita.
Eĉ tiel, eĉ dum mi parolas kaj divenas, mi trovas min manĝita de vermo de dubo. Ĉi tio, oni diras al mi, estis provita antaŭe. La nebuloj de la tempo estas plenaj de homoj, kiuj, kiel vi, opiniis, ke ili estas dioj, kaj kiuj, post sia forpaso, estis kondukataj hurlante en ĉambrojn, superplenigitajn de la vivoj, kiujn ili rompis, de la neriparebla damaĝo, kiun ili faris. Kaj ĉi tiuj krimuloj — Benito Mussolini, Mao Zedong, Augusto Pinochet, Napoleon Bonaparte, Andreo Jackson, Saddam Hussein, Josif Stalin, Idi Amin (ho, la listo estas senfina!) — neniam forlasis la torditan spegulon de siaj propraj pentoĉambroj.
Ili ankoraŭ stagnas en ili. Jen kio flustras al mia orelo, ke la elaĉeta profetaĵo de Dante Alighieri neniam realiĝos por vi, Donald Trump. Eble kiel tiuj aliaj malbenitaj malbonfarantoj, vi rifuzos respondecon. Eble vi daŭre asertos, ke vi estas la vera viktimo. Eble vi pruvos tiel nekorektebla kaj misa kaj obstine blinda kiel ili daŭre estas. Eble estas malbono en vi kaj la universo, kiu neniam tute malpliiĝos, krueleco, kiu ne havas finon. Eble kiam doloro estas senfina, estas neeble viŝi.
Mi timas, do, ke eble estos malbonkore promesi ian justecon, kiam ne estos por tiuj, kiuj staras en vico esperante renkonti sian turmentiston trans la morto. Kial, mi demandas al mi, revivigi la mortintojn, se ĝi estas nur por disrompi iliajn esperojn ree kaj ree?
Kio Eterne Signifas
Kaj tamen, kion alian mi povas fari krom plenumi la taskon donitan al mi? El ĉiuj poetoj mi estis elektita pro la Dia Komedio ke mi skribis, kiam mi estis viva kaj forigita el Florenco, ĉar mi malsupreniris en la Inferon kaj grimpis la monton de Purgatorio kaj ekvidis, kiel aspektas la suno kaj steloj de la Paradizo. Mi estis elektita el la kampoj de la mortintoj por prepari ĉi tiujn vortojn por vi kiel averton aŭ pledon aŭ brulantan akuzon, taskon, kiun mi akceptis kaj mi ne povas nun rezigni.
Kio restas al mi, do, sed fini ĉi tiujn vortojn respondante al la unu obĵeto, kiun vi povus laŭleĝe levi al mia bildo de via sorto en la postvivo? Mi imagas, ke vi krias - "Sed Dante Alighieri," vi diros, "la estonteco, kiun vi pentris, daŭros eterne."
Kaj mi respondos: jes, Donald J. Trump, ĝi ja daŭros eterne, sed eterne estas ĉio, kion vi havas, ĉio ajn el ni havas, finfine.
Ariel Dorfman, a TomDispatch regulajn, estas la aŭtoro de Morto kaj la Junulino. Liaj plej lastatempaj libroj estas Cautivos, romano pri Cervantes en malliberejo, kaj La Ribelo de Kunikloj, rakonto por plenkreskuloj kaj infanoj. Li vivas kun sia edzino Angélica en Ĉilio kaj en Durham, Norda Karolino, kie li estas Eminenta Emerita Profesoro de Literaturo en Universitato Duke.
Ĉi tiu artikolo unue aperis en TomDispatch.com, retprogrameto de la Nation Institute, kiu ofertas konstantan fluon de alternaj fontoj, novaĵoj kaj opinioj de Tom Engelhardt, longtempa redaktoro en eldonado, kunfondinto de la American Empire Project, aŭtoro de La Fino de Venka Kulturo, kiel de romano, La Lastaj Tagoj de Eldonado. Lia lasta libro estas A Nation Unmade By War (Libroj de Haymarket).
ZNetwork estas financita nur per la malavareco de siaj legantoj.
Donaci