Der er en glorie af blod på jorden, hvor Huda døde, mens han sov sidste tirsdag nat. Bleer på størrelse med småbørn ligger strøet ud på jorden blandt betondyngerne, hvor soveværelsesvæggen engang var, og en enkelt blå sandal, lille som min knytnæve, sad i et hjørne af rummet på en træplade. Huda var 11 måneder gammel.
Hendes mor ligger på hospitalet og er kommet sig over sine skader. Et smukt loftspynt med papirblomster, som hun lavede til sin datter, hænger stadig, grus dækket over barnets tidligere værelse. Solen vælter ind som gyldent støv, hvor den anden halvdel af loftet er forsvundet ind i himlen. Dybe tankspor går næsten så langt som til bagdøren til huset. At se på dem får dig til at ryste: Fire kampvognsgranater blev affyret midt om natten mod familien i dette lille hjem. En granat overskred huset fuldstændigt og landede på vejen uden for huset. Lokale drenge bragte det over til mig for at undersøge det. Det er en enorm, grim klump af gråblåt metal.
Hudas seks-årige fætter var det andet af fire ofre, der blev begravet i Rafah sidste onsdag eftermiddag. En tredje, en dreng i teenageren, vendte sig ikke om, efter at soldater havde beordret ham til det, da IDF-tanks rullede ind forbi Rafah-overgangen. For at undlade at adlyde kørte en tank ham og knuste hans hoved. Fire uafhængige kilder bekræftede hans historie og underskrev edsvorne erklæringer. Det var ikke, at drengen var trodsig. Det var, at han var døv. Han hørte aldrig ordren om at adlyde sine herrer. Hans bror blev anholdt og tilbageholdt. Et fjerde teenager-offer døde i skyderiet, der holdt mig vågen hele natten i Yibne-blokken i Rafah-flygtningelejren. Jeg vidste, det var slemt; Jeg kunne høre kampvognsild, eksplosioner, maskingeværild, og så, ja, bomber, og mine tænder klaprede, mens jeg lå under et tæppe på gulvet. Fotografierne af Hudas hus er blandt de billeder, jeg ikke kan holde ud at se på nu. De sidder opadvendt i et hjørne af mit værelse, tæt på fotografierne af Jenin og Khan Yunis. Selv fra denne vinkel trækker de mig fra hinanden.
Nogen forsøgte at sprænge en Merkava, en israelsk tank. De var elendigt mislykkede og forårsagede kun minimal skade. Men ligeglad. Det var nok til at fremkalde en højintensiv reaktion i den vedvarende lavintensive krigszone i den sydlige udkant af Gaza-striben den nat. Jeg tog til begravelserne i Rafah næste eftermiddag og så på, hvordan mænd bar kisterne ind i moskeen. Publikum rundt om på gaden var vrede og trætte. Ariel Sharon, fredens mand, havde endnu en gang demonstreret sin taktik. Åh, I naïve talere af fredsplaner og forhandlinger og to stater: lev en uge i Gaza, og I vil dø af grin af denne tåbelige snak. Jeg kørte nordpå til Khan Yunis efter begravelserne for at vurdere resten af skaden. To døde også her natten over.
Tuffah, "æbler", er navnet, hvor en monstrøs mur strækker sig ned ad det sandede landskab, der adskiller flygtningelejren fra den israelske bosættelse. Soldater sidder og ser på dig fra deres høje betonbunker ved hjørnet af muren, deres våben trænet på hvert et skridt. Gå ikke for tæt på for at tage billeder, for de er ligeglade med, om du er amerikansk og jødisk; de bekymrer sig kun om, at du er pÃ¥ den side – hvor bygningerne er piskede skeletter, og folks øjne trodser pistolerne, der gerne vil fordrive dem fra landet. Dette er "adskillelse".
Længere nede langs Khan Yunis –Tuffah-muren løfter en kran et mobilt vagttårn højere op i luften for at give dets soldater et bedre overblik over rabblen, der er for fattig til at flytte. En dreng bliver skudt i armen, og en ambulance henter ham med det samme. Ambulancer er stationeret i nærheden hele dagen og venter på det næste udbrud af indignation fra kolonihæren. Fyrre procent af Gaza-striben - et landområde, der er cirka 25 miles langt og tre en halv miles bredt - er nu udelukket for de 1.2 millioner palæstinensiske fanger, der er samlet som husdyr i en gudsforladt indhegning.
Men den ultimative Gaza-oplevelse er ufuldstændig indtil torsdag, hvor jeg sidder i en tomgangstaxa ved Deir al-Balah checkpoint, der deler striben i to. Jeg venter på at blive sluppet igennem og vende tilbage til min lejlighed i Gaza City. Det er 30 minutter væk. Jeg venter i 11 timer. Mit held er sluppet op. De sidste to gange kom jeg igennem på kun tre. Det ser ud til, at IDF havde vigtigere sager ved hånden på Vestbredden. Nu er det sjove der slut, så det er tid til at spille torturspillet her igen: Mennesker, der brogler inde i deres biler med Gaza-solen, der ubønhørligt slår ned; Måske en halv time mere, måske en time mere – de siger aldrig hvornår, så du kan ikke gå tilbage og vende tilbage hertil senere, ikke hvis du skal nå et sted i dag. Jeg kom her klokken 8 om morgenen, og jeg kom hjem klokken 00 om aftenen. Der er ikke noget badeværelse at bruge efter timers ophold der. Der er ingen aircondition. Du kan stå op og bevæge dig udenfor, når du bliver træt af at vente i førerhuset, men så skyder de på dig. Første gang det skete var jeg chokeret og forarget. Hvorfor ville de åbne ild mod hundredvis af mennesker, der ventede ved checkpointet? Denne gang ruller jeg bare med øjnene og smyger mig ned i sædet. Jeg tilpasser mig rutinebegivenheder her som alle andre.
I stedet er min opmærksomhed fokuseret på en stor lastbil, der transporterer kasser og kasser med levende kyllinger, stablet fire højt og tolv på tværs. Chaufføren går langs toppen af kasserne og hælder vand i dem efter de første to timers stående i solen. Man kan se kyllingernes hvide vinger flagre og flagre inde i kasserne, når dråberne kommer. To timer mere og vandmanden går over kasserne igen. To timer mere, og han begynder at række ind til de øverste kasser og slynge de døde, dehydrerede kyllinger ned på jorden nedenfor. Ingen pris for en død kylling, selv halvstegt. Flere og flere bliver plukket ud af deres bure og smidt væk, da solen begynder at gå ned. Jeg må kaste op af bilsyge og se dette ritual. Og så passerer vi checkpointet, og passagerernes humør letter noget af lettelse. Men havet hinsides os er et brudt løfte. Jeg ser ingen forløsning i den fortsatte kamp.
Hvordan vover du at forsvare dit land.
Overvej venligst at støtte Palestine Chronicle med en engangsdonation eller gennem løbende støtte. Du kan Doner online ved at bruge en nem og sikker betalingsmetode, eller send din donation til (The Palestine Chronicle; PO Box 196, Mountlake Terrace, WA 98043-0196, USA)
ZNetwork finansieres udelukkende gennem sine læseres generøsitet.
Doner