Hi ha un halo de sang a terra on Huda va morir mentre dormia dimarts passat a la nit. Els bolquers de la mida d'un nen es troben escampats a terra entre els munts de formigó on abans hi havia la paret del dormitori, i una sola sandàlia blava, petita com el meu puny, es va asseure en un racó de l'habitació sobre una llosa de fusta. Huda tenia 11 mesos.
La seva mare està a l'hospital recuperant-se de les seves ferides. Un bonic adorn del sostre de flors de paper que va fer per a la seva filla encara penja, cobert de sorra sobre l'antiga habitació del nen. El sol s'aboca com la pols daurada on l'altra meitat del sostre ha desaparegut al cel. Les vies dels tancs profunds avancen gairebé fins a la porta del darrere de la casa. Mirar-los et tremola: quatre obusos de tancs van disparar en plena nit contra la família d'aquesta petita casa. Un obús va superar la casa per complet i va aterrar a la carretera més enllà de la casa. Els nois locals me la van portar per examinar-la. És un gruix enorme i lleig de metall gris-blau.
El cosí de sis anys d'Huda va ser la segona de les quatre víctimes enterrades a Rafah dimecres passat a la tarda. Un tercer, un nen adolescent, no es va girar després que els soldats li ordenessin que ho fes quan els tancs de les FDI van passar per davant del pas de Rafah. Per no obeir, un tanc el va córrer aixafant-li el cap. Quatre fonts independents van verificar la seva història i van signar declaracions jurades. No era que el nen estigués desafiant. Era que era sord. Mai va sentir l'ordre d'obeir als seus amos. El seu germà va ser detingut i detingut. Una quarta víctima d'adolescent va morir en el tiroteig que em va mantenir despert tota la nit al bloc de Yibne del camp de refugiats de Rafah. Sabia que era dolent; Vaig sentir el foc dels tancs, les explosions, el foc de les metralladores, i després, sí, les bombes, i les meves dents xocaven mentre estava estirat sota una manta a terra. Les fotografies de la casa d'Huda es troben entre les imatges que ara no puc suportar mirar. S'asseuen en un racó de la meva habitació cap amunt, prop de les fotografies de Jenin i Khan Yunis. Fins i tot des d'aquest angle m'estan separant.
Algú va intentar volar un Merkava, un tanc israelià. No van tenir èxit miserablement, causant només un dany mínim. No importa, però. Va ser suficient per provocar una resposta d'alta intensitat a la zona de guerra de baixa intensitat persistent a l'extrem sud de la franja de Gaza aquella nit. Vaig anar als funerals a Rafah l'endemà a la tarda i vaig veure com els homes portaven els taüts a la mesquita. La gent al voltant del carrer estava enfadada i cansada. Ariel Sharon, l'home de la pau, havia tornat a demostrar la seva tàctica. Oh, ingenus parlants de plans de pau i negociacions i dos estats: viviu una setmana a Gaza i morireu rient d'aquesta ximpleria insensata. Vaig conduir cap al nord fins a Khan Yunis després dels funerals per avaluar la resta dels danys. Dos van morir durant la nit aquí també.
Tuffah, “Pomesâ€, és el nom on una paret monstruosa s'estén pel paisatge sorrenc que divideix el camp de refugiats dels assentaments israelians. Els soldats asseuen mirant-te des del seu búnquer alt i de formigó a la cantonada de la paret, amb les armes entrenades a cada pas. No us acosteu massa per fer fotografies, ja que no els importa si sou americà i jueu; només els importa que estiguis en aquest costat, on els edificis són esquelets marcats i els ulls de la gent desafien les pistoles que els agradaria expulsar-los de la terra. Això és la "separació".
Més avall, al llarg de la paret de Khan Yunis -Tuffah, una grua aixeca una torre de vigilància mòbil més alta en l'aire per permetre als seus soldats una millor visió de la gent massa pobre per traslladar-se. Un nen rep un tret al braç i una ambulància el recupera de seguida. Les ambulàncies estan estacionades a prop durant tot el dia, esperant el proper esclat d'indignació de l'exèrcit colonial. El quaranta per cent de la Franja de Gaza, una àrea de terra d'aproximadament 25 milles de llargada i tres milles i mitja d'amplada, ara està fora dels límits dels 1.2 milions de presoners palestins reunits com a bestiar en un corral abandonat per Déu.
Però l'experiència definitiva de Gaza està incompleta fins dijous, quan m'assec en un taxi inactiu al punt de control de Deir al-Balah que divideix la Franja per la meitat. Estic esperant que em deixin passar i tornar al meu pis a la ciutat de Gaza. Està a 30 minuts. Espero 11 hores. Se m'ha acabat la sort. Les dues últimes vegades ho vaig superar en només tres. Sembla que les FDI tenien assumptes més importants entre mans a Cisjordània. Ara la diversió s’ha acabat, així que ha arribat l’hora de tornar a jugar al joc de la tortura: és éssers humans bullint dins dels seus cotxes amb el sol de Gaza colpejant sense parar; Potser una altra mitja hora, potser una altra hora... mai diran quan, així que no pots tornar i tornar aquí més tard, no si avui has d'anar a algun lloc. Vaig arribar aquí a les 8:00 del matí i vaig arribar a casa a les 7:30 del vespre. No hi ha bany per utilitzar després d'hores d'estar asseguts allà. No hi ha aire condicionat. Pots aixecar-te i moure't per fora quan et canses d'esperar al taxi, però després et disparen. La primera vegada que va passar això em vaig quedar sorprès i indignat. Per què obririen foc a centenars de persones que esperaven al punt de control? Aquesta vegada només faig els ulls en blanc i em caixo al seient. M'ajusto als esdeveniments habituals aquí com tothom.
En canvi, la meva atenció se centra en un gran camió que transporta caixes i caixes de pollastres vius, apilats quatre d'alt i dotze de llarg. El conductor camina per la part superior de les caixes abocant-hi aigua després de les dues primeres hores d'estar al sol. Podeu veure les ales blanques de les gallines batejant i revolotejant dins de les caixes quan arriben les gotes. Dues hores més i l'home de l'aigua torna a caminar per sobre de les caixes. Dues hores més i comença a arribar a les caixes superiors i a llançar els pollastres morts i deshidratats a la terra. No hi ha preu per un pollastre mort, fins i tot mig cuit. Cada cop són més trets de les seves gàbies i llençats quan el sol comença a posar-se. He de vomitar pel mal de cotxe i per veure aquest ritual. I aleshores passem el control i els ànims dels passatgers s'alleugerien una mica d'alleujament. Però el mar més enllà de nosaltres és una promesa trencada. No veig cap redempció en la lluita continuada.
Com t'atreveixes a defensar la teva terra.
Si us plau, considereu donar suport a la Crònica Palestina amb una donació única o amb un suport continu. Tu pots Dona online utilitzant un mètode de pagament fàcil i segur, o envia la teva donació per correu electrònic a (The Palestine Chronicle; PO Box 196, Mountlake Terrace, WA 98043-0196, EUA)
ZNetwork es finança únicament a través de la generositat dels seus lectors.
Donar