Daar is 'n stralekrans bloed op die grond waar Huda verlede Dinsdagaand gesterf het terwyl hy geslaap het. Kleuter-grootte doeke lê gestrooi op die grond tussen die betonhope waar die slaapkamermuur eens was, en 'n enkele blou sandaaltjie, klein soos my vuis, het in 'n hoek van die kamer op 'n houtblad gesit. Huda was 11 maande oud.
Haar ma is in die hospitaal besig om van haar beserings te herstel. ’n Pragtige papierblom-plafonversiering wat sy vir haar dogter gemaak het, hang nog steeds, bedek bo die kind se voormalige kamer. Son stroom in soos goue stof waar die ander helfte van die plafon in die lug verdwyn het. Diep tenkspore vorder amper tot by die agterdeur na die huis. As jy na hulle kyk, laat jy bewe: vier tenkdoppies is in die middel van die nag op die gesin in dié klein huisie afgevuur. Een dop het die huis heeltemal oorval en in die pad anderkant die huis beland. Plaaslike seuns het dit na my toe gebring om te ondersoek. Dit is 'n groot, lelike klomp grysblou metaal.
Huda se sesjarige neef was die tweede van vier slagoffers wat verlede Woensdagmiddag in Rafah begrawe is. ’n Derde, ’n tienerseun, het nie omgedraai nadat soldate hom beveel het om dit te doen toe IDF-tenks verby die Rafah-kruising ingerol het nie. Omdat hy versuim het om te gehoorsaam, het 'n tenk hom gehardloop en sy kop vermorsel. Vier onafhanklike bronne het sy storie geverifieer en beëdigde verklarings onderteken. Dit was nie dat die seun uitdagend was nie. Dit was dat hy doof was. Hy het nooit die bevel gehoor om sy meesters te gehoorsaam nie. Sy broer is gearresteer en aangehou. ’n Vierde tienerjarige slagoffer is dood in die skietery wat my die hele nag wakker gehou het in die Yibne-blok van die Rafah-vlugtelingkamp. Ek het geweet dit was erg; Ek kon tenkvuur, ontploffings, masjiengeweervuur hoor, en dan, ja, bomme, en my tande het gekwetter terwyl ek onder 'n kombers op die vloer lê. Die foto's van Huda se huis is van die foto's waarna ek nie nou kan kyk nie. Hulle sit omgedraai in 'n hoek van my kamer, naby die foto's van Jenin en Khan Yunis. Selfs vanuit hierdie hoek trek hulle my uitmekaar.
Iemand het probeer om 'n Merkava, 'n Israeliese tenk, op te blaas. Hulle was jammerlik onsuksesvol en het slegs minimale skade aangerig. Maak egter nie saak nie. Dit was genoeg om daardie nag 'n hoë-intensiteit reaksie uit te lok in die aanhoudende lae-intensiteit oorlogsone aan die suidelike rand van die Gaza-strook. Ek het die volgende middag na die begrafnisse in Rafah gegaan en gekyk hoe mans die kiste die moskee indra. Die skare rondom die straat was kwaad en moeg. Ariel Sharon, die man van vrede, het weer sy taktiek gedemonstreer. O julle naïewe sprekers van vredesplanne en -onderhandelinge en twee state: woon vir 'n week in Gasa en julle sal sterf van die lag vir hierdie dwase gesels. Ek het na die begrafnisse noord na Khan Yunis gery om die res van die skade te bepaal. Twee is ook hier oornag dood.
Tuffah, “Apples†, is die naam waar ʼn monsteragtige muur langs die sanderige landskap strek wat vlugtelingkamp van Israeliese nedersetting skei. Soldate sit en kyk na jou vanuit hul hoë betonbunker op die hoek van die muur, hul gewere op elke tree geoefen. Moenie te naby loop vir foto's nie, want hulle gee nie om of jy Amerikaans en Joods is nie; hulle gee net om dat jy aan daardie kant is â waar die geboue geraamtes is en die mense se oë trotseer die gewere wat hulle uit die land wil verdryf. Dit is “skeiding†.
Verder af langs die Khan Yunis-Tuffah-muur lig 'n hyskraan 'n mobiele wagtoring hoër in die lug om sy soldate 'n beter uitsig te gee oor die gepeupel wat te arm is om te hervestig. ’n Seun word in die arm geskiet en ’n ambulans haal hom dadelik. Ambulanse is heeldag naby gestasioneer en wag vir die volgende uitbarsting van verontwaardiging van die koloniale weermag. Veertig persent van die Gazastrook - 'n grondgebied wat ongeveer 25 myl lank en drie en 'n half myl breed is - is nou buite perke vir die 1.2 miljoen Palestynse gevangenes wat soos vee saamgejaag word in 'n godverlate kraal.
Maar die uiteindelike Gaza-ervaring is onvoltooid tot Donderdag wanneer ek in 'n luiertaxi sit by die Deir al-Balah-kontrolepunt wat die strook in die helfte verdeel. Ek wag om deurgelaat te word om verby te gaan en terug te keer na my woonstel in Gazastad. Dit is 30 minute weg. Ek wag vir 11 uur. My geluk het opgeraak. Die laaste twee keer het ek in net drie deurgedring. Dit blyk dat die IDF meer belangrike sake in die Wesoewer op hande gehad het. Nou het die pret daar geëindig, so dit is tyd om weer die martelspeletjie hier te speel: Mense wat in hul motors broei met die Gasa-son wat meedoënloos sak; Miskien nog 'n halfuur, miskien nog 'n uur - hulle sal nooit sê wanneer nie, so jy kan nie teruggaan en later hierheen terugkeer nie, nie as jy vandag iewers moet kom nie. Ek het soggens 8:00 hier aangekom en saans 7:30 by die huis aangekom. Daar is geen badkamer om te gebruik na ure se sit nie. Daar is geen lugversorging nie. Jy kan opstaan en buite rondbeweeg as jy moeg word om in die kajuit te wag, maar dan skiet hulle op jou. Die eerste keer dat dit gebeur het, was ek geskok en woedend. Hoekom sou hulle losbrand op honderde mense wat by die kontrolepunt wag? Hierdie keer rol ek net my oë en sluip in my sitplek af. Ek pas aan by roetine-geleenthede hier soos almal.
In plaas daarvan is my aandag gevestig op 'n groot vragmotor wat kratte en kratte lewende hoenders vervoer, vier hoog en twaalf regoor gestapel. Die bestuurder loop bo-op die kratte en gooi water daarin na die eerste twee ure se staan in die son. Jy kan die wit vlerke van die hoenders sien wapper en fladder binne die kratte wanneer die druppels aankom. Nog twee ure en die waterman stap weer oor die kratte. Nog twee ure en hy begin by die boonste kratte insteek en die dooie, ontwaterde hoenders op die aarde hieronder gooi. Geen prys vir 'n dooie hoender nie, selfs halfgaar. Al hoe meer word uit hul hokke gepluk en weggegooi soos die son begin sak. Ek moet opgooi van karsiekte en kyk na hierdie ritueel. En dan gaan ons verby die kontrolepunt en die passasiers se gees word ietwat verlig van verligting. Maar die see anderkant ons is 'n gebroke belofte. Ek sien geen verlossing in die voortgesette stryd nie.
Hoe durf jy jou land verdedig.
Oorweeg asseblief om die Palestine Chronicle te ondersteun met 'n eenmalige skenking, of deur voortdurende ondersteuning. Jy kan Skenk aanlyn gebruik 'n maklike en veilige betaalmetode, of pos asseblief jou skenking na (The Palestine Chronicle; Posbus 196, Mountlake Terrace, WA 98043-0196, VSA)
ZNetwork word uitsluitlik befonds deur die vrygewigheid van sy lesers.
skenk